A invierno

A invierno se le canta y se le escribe por lo menos una oda por cada poeta o poetisa que existió, existe y existirá; ¿por qué? Porque es realmente mirífico, arte y sentimiento.
Despierta sensaciones y deja a los árboles en su estado más desnudo e innato; con el alma a la vista de cualquier mortal y vilmente le congela el aliento a cada diciembre para que todo lo que sea tierra dormida bajo frío, el día de primavera sean viento y versos de una poesía barata.
Invierno, invierno. La favorita.
De noviembre a enero soy un sinfín de lluvias frías y metáforas rojas bordadas en un vestido circular; y gozo de decir que pertenezco a la tierra y a su invierno. (¿Infierno?)

 

Lo mirífico es realmente tu poema y la manera en que te expresas mediante tus versos.

Algunas veces he imaginado que el infierno está congelado, o por lo menos es frío como el invierno. Me gusta el invierno.

Cordiales saludos y bienvenida.

 

muchas gracias, realmente aprecio tu comentario.
Invierno, la más bonita estación. Ni todos los poetas del mundo son suficientes para poder llenar de poesía la temporada completa.