Adiós

El sol brilla cayendo por la tarde. Con cuánta vida mueren nuestros corazones. Como el sol, brillando por la tarde. Por la noche de ayer un pajarito una elegía me ha cantado, pequeña tristeza que vuela por los cielos, y sobre una frágil rama, una despedida.

¿Te has ido, solitario, o estás volviendo?, sin una mano en tu mano, sin una mirada en tu rostro, sin un clavel clavado en tu pecho, sin una lágrima en tu alma. Y cuando te marches o regreses, no habrá ninguna rosa sobre tu tumba, veo a través del charco.

Oh... si por siempre viviera y morir cuando desee poder quisiera, sin embargo cuál un Dédalo construimos nuestras pequeñas islas en estas tierras llenas de vida y de esperanza, de amores y pasiones, y cuando cae la tormenta, como Fidias esculpimos nuestros propios truenos, para mandárselos de regreso a Zeus, añorando las dádivas de Prometeo.

Hay una llama eterna que baila más allá del suspiro, y nosotros aquí, anhelando el hálito divino. Mil fantasías nacen cuando la pena deja de ser larva, ¿es esto un ensueño?, eco inmortal de quien vislumbra la corona de Atón. Y sólo un día, sólo un día...

Oh hermanos compañeros del mundo y de la vida, la amamos. ¿Cómo querer irse lejos, y lejos alejarse de la belleza?, ¿cómo abandonar el seno de todos los refugios?, y si así fuese, que sobre un hipogrifo me eleve hacia la bóveda cantando una oda a la existencia, aún con sus agrias desgracias y sus dulces virtudes.

Sangrientos carbunclos las perlas de un latente, tesoro del futuro, instante magno entre las flores, sagrada primavera en el andén. Adiós, adiós, todo efímero es un eterno, y un caminar entre las hojas muertas, ¿para qué más, para qué más? Nos vamos en un sueño, como en un sueño hemos venido.

 

Nýkolas:
"Nos vamos en un sueño, como en un sueño hemos venido" Sin embargo quién un día fue sueño se convierte en pesadilla, cómo controlar eso...
Gracias por compartir poeta pródigo, abrazos y besos desde acá ♥

 

En algún Círculo he oído: despertar súbitamente puede causar el dolor de una pesadilla. Si otro es sueño, la pesadilla está en nosotros; si somos sueño, no existe pesadilla. Pero hay quienes dicen que en el sueño hay de todo (!), incluso todo aquello que habría en una pesadilla. ¡Cómo en el mundo!, cuando hay días, soles, noches y tormentas. Ya dirá Pedrón Calderón de la Barca:

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño.
¡Que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son!

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