Complicado, sencillo

Me gustaría, confusión de mis amores, que cuando digo; muero por ti, la cosa fuera literal y sencilla y que prendieran los cirios y que dijeran tal vez una misa y que cerraran la caja y tras, tras, tras palada tras palada y listo, definitivamente listo. O tal vez después de los cirios al crematorio y que el viento reparta cenizas y suerte. O ser algo más dramático y entonces quedarme en la cama y cerrar los ojos y que los intestinos se hinchen y revienten hasta manchar las sábanas y que me encuentre la vecina del 2 avisada por los malos olores y ya sabes; la policía, tal vez un reportero con mala suerte y las incógnitas y después para mi cascajo el destino incierto de una fosa comunitaria.

Pero no, cuando digo que me muero por ti la cosa se pone un poco más complicada, la garganta se convierte en un nido de suspiros y el aire que debiera entrara a los pulmones se coge de donde puede y se va al estomago y no entra y se equivoca y no pasa y duele en el diafragma, las lágrimas se apoderan de los ojos y el teléfono y el calendario y el horizonte y la puerta literalmente cerrada se ven de manera extraña y la gente hace pregunta que me incomodan y respondo cualquier bobería y por dentro grito: estoy muriendo por ti.

Ya sé que en esto de decir tres palabras, después de tu sencillo paso por mi cama me he complicado. Yo que siempre he abogado por el lenguaje sencillo, el lenguaje claro, el lenguaje de decirle pan al pan y comunión a tu compañía y aleluya a la hora de hacer el amor y toda mi vida al desayuno la comida y la cena en tu compañía, yo siempre le he hablado a las cosas por su nombre menos a tu mirada de aceituna.., bueno; y a tus piernas de pecado y a tus labios navajas y a tu lengua anzuelo y que carajos a tus nalgas medialluna y al cielo y al horizonte promesas, ilusiones, y me lleva el demonio. Esto de morir por ti es una pendejada, pero mientras pasa no sé si es algo complicado o algo sencillo, si durará, o mañana me sentiré bien, o de plano es la agonía de que te hayas ido sin avisar, sin decir nada, tal vez se algo así como fin de temporada.


Due 24.04.12 en una noche en la que las angustias aprietan más que el cinturón, más que las dudas.




Nota 1. ¿En que se parecen un ginecólogo y un entregador de pizza? En que ambos pueden ver, oler, pero no pueden comer.


Nota 2. Mamá, Mamá, mi hermanito tiene el pene como un maní. - ¿Chiquito?
- No, saladito- tsst.
Nota 3. En mi país estamos en periodo de elecciones; ¿qué no habría manera de hacerles a los candidatos pasar nuevamente por la primara?


.

 

Buena prosa amigo muy intensa fue grato leerte.

 

Que le digo?... Es sustancial, ufff!! me gusto mucho, querido Francisco, un gusto leerle y hurgar un poco su sentir tan endiabladamente... Bien expresado, atravez de su trabajo. (no pude dejarle reputacion, pero la tiene bien merecida)

besos!!

 

[FONT=&quot]Alberto, una catarata es tu prosa donde por las unduladas lomas de las montañas vas subiendo y bajando hasta llegar a la vera del río, donde antes de beber y saciar la sed paras para en tu quietud saber si te dejan y al no responder quedas queriendo deshidratarte hasta morir, pero no es mejor seguir esperando hasta poder de su frescura gozar y seguir deseando y seguir a mondo y seguir deseando....

Tu amigo José Manuel desde España te saluda mandándote un abrazo y......

Nº 1 ¿Por que un gallego no entra a la cocina? porque hay un letrero que dice sal.


Nº 2 Era un tío tan viejo, tan viejo que en lugar de tener espermatozoides tenia espermatosaurios.

Nº 3 Era un tío tan jugador tan jugador que en su tumba en lugar de poner R.I.P. ponía CAME Over.

Nº 4 Entra un vasco en una ferretería: -Quiero una motosierra que corte 1.000 árboles cada día. Le venden la mejor, garantizándole que corta 1.000 y más. Al día siguiente vuelve el vasco muy enfadado increpa al dependiente: -Oiga, ¿no le dije, pues, que tenia que cortar 1.000 árboles por lo menos?. Esta motosierra corta 890. El dependiente la coge extrañado, tira del arranque y cuando se pone en marcha oye al vasco que exclama: Anda! ¿Y ese ruido?

Nº 5 Déme una tortilla, le dice al camarero, ¿francesa o española señor? Qué más dá! ...si no voy a hablar con ella.

 

Muchas gracias saludines

 

Gracias

Saludos

 

Muchas gracias, salu2

 

Francisco
me ha llegado esta prosa, es que también pienso como tú, es que uno debería morirse - pero literalmente - y no estar en esa agonía con la garganta salada, el corazón que a veces se desboca y otras se paraliza...ay, ya me extendí
en fin, me ha gustado esta prosa
Estrellas y un abrazo
Ana

 

ah, muchas gracias, salu2

 

muchas gracias por sus chistes, muy buenos todos, salu2

 

,uchs gracias, saludos

 

Muchas gracias, saludos

 

Muchas gracias

 

Somos de palabras sencillas y claras, a veces les digo a las personas que me quieren hacer tanto cuento, "mire, al grano, que no soy vaca para que me traígan en rodeos" pero su rodeo está bueno y en cada linea espero que la persona a la que se dirige no le tome en serío. Que no le rete y le diga, pos' muerete porque eso sería la muerte para nosotros. Los que le leemos y sabemos que sus escritos nos van a motivar y a veces nos van a jalar las orejas, porque sus escritos dice, "no, no te creas" con sus posdatas al final. Entonces, ¿qué se le dice a su pluma que estan tan adiestrada? Nada, solamente se la hace la recomendación que nunca lo deje morir...

En la distancia, sin mentiras ni falacias...ja ja ja