Hoy

Otros hombres tendrán sed mañana, y yo seré entonces la piedra del camino primero de borde agudo y después romo. Bajo la rueda de quien invente la rueda, el fango que no tiene tiempo me cubrirá en lo profundo después de las lluvias. Sol, agua y ciclos con la pura tristeza de un devenir, no habrá puentes que acorten distancias, ni lacayos de color sepia y obsecuentes. Será la extraña sensación de sentirse humano en el recuerdo y en los tendones doblegados; de alojar, en cada recodo de la historia y el cuerpo, un llamador de puerta de bronce timpánico con forma de puño que golpea. Quizás nadie barrerá el polvo ni recopilará letras cargadas como armas; muchos acariciarán con ternura el olvido; y los días se sucederán como amapolas que florecen sin memoria. Queda el hoy y la antigua invención de la ballesta con el deber de su tirantez, sus flechas de dos puntas son el carbón que traza líneas en el cielo, y escribe un nombre, un insulto, una dedicatoria, un canto breve de un pájaro llamando a otro pájaro con su lenguaje indescifrable.

 

A veces pareciera que ciertas obras quedarán en el olvido, pero recuerda, que cada obra, nace para llegar a alguien... ¡Siempre!

A mí, me llegó esto hasta la médula:

Será la extraña sensación de sentirse humano en el recuerdo y en los tendones doblegados; de alojar, en cada recodo de la historia y el cuerpo, un llamador de puerta de bronce timpánico con forma de puño que golpea

 

Esas flechas de dos puntas de carbón que trazan líneas en el cielo hicieron diana y quedaron aquí,esperando a ser escuchadas con los ojos que más que leer escuchan todo lo que se mueve alrededor de un gran trabajo, como lo es éste.
Un placer la visita.
Un beso.

 

Grandioso!!
Una bellísima y profunda manera de anunciar el futuro incierto.
Quedo otra vez asombrada por el despliege de metáforas de su pluma.
Aplausos para usted y un abrazo fuerte.