Placebo.

Soy el lucero más afín a la Luna y su eterno designio por besarla,
Del mismo modo que soy el ave onírica que ondeó sus plumas por vez primera y encontrase la hora suprema,
Igualmente resido la adversa colilla del cigarrillo apurado por el cierzo y no por boca suicida,
El café entre los renglones de la memoria a medio beber,
Terneza bilabial suspendida en la nada del pasillo contiguo a la alcoba,
Hojas de fuego de octubre doblando cabeza sobre el follaje marchito,
Soy emoción, no sentimiento,
Apetito venéreo, no devoción, derretimiento, dilección, apego o ternura,
Somos quimera, no androginia,
Vestigios planeando hacia el olvido absoluto.
No soy más que el brebaje que sorbes cuando no dispones tu líquido predilecto.​