Placeres muertos

El arte de mirar sin pensar en nada más que en lo que jamás pensaría que hubiera querido decir.

La quinta pata de la mesa ha reflejado la cara mecanizada del delirio, mientras finjo la ablución de los pecados, siento como se caen los cubiertos y rebotan contra el piso.

La bailarina suelta de prejuicios disfraza las perchas con pelucas indistintas, con la intensión de que funcionen como publico y así perder los futuros miedos.

Los pensamientos surrealistas invaden la escalera espiral e intentan esgrimir los espacios fantásticos.

Quizás la cordura ha desbordado de realidad y simula perderse en las mieles nurturales de lo nuevo.

Sonidos guturales detenidos mientras sus cabellos parecen balancearse al compás de una noche agitada.

Sin embargo el sabor de una malicia estimulada gira entre sus cuerpos programados para la nocturnidad solitaria.

Esa enfermiza manera de mirar a los otros mientras disfrutan los placeres muertos.

Dosificadores de pantallas semánticas y el brillo de un par de zapatos chinos.

Aborrecer la cotidianidad es parte de la vida y la infeliz alegría de fingir a distancia.

La noche y el calor me pegan, será la animalidad un mal necesario en el suicidio.

Así como las moscas hierven la imagen, con querencia híbrida espero el momento negro de mi mente.

Ahí afuera están todos ellos, ellos los que siempre han querido ocultar su alegría por la tropicalidad.