PuÑaladas

PUÑALADAS

Con ángulo agresivo los filos escurridizos muestran a las estrellas sus perfiles enojados. El coraje disputa al instinto el momento del puntazo y dos guapos exhiben en la noche los reflejos que pinta el lucero en el acero del cuchillo y del facón.
Gotas trágicas salpican el piso y ponen rojo de sangre al destino, chorreando gotas de muerte de algún valiente, que se murió sin gloria en la vereda.
Una daga encuentra descanso en la tibieza de la vaina y la otra se queda esperando la alborada, rendida en el barro y el adoquín.
La Luna se está yendo cuando suenan los tambores pálidos del alba, hasta que se refleja la aurora en el coágulo oscuro del rojo lamparón.
Ya vienen los espectros derramando final sobre el instante perpendicular del que se murió parado.
Son historias que cuentan las dagas de Toledo para la criolla danza de la sangre del duelo...
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Sí, pero también sabe a Arrabal. Debo reconocer que no encuentro nada más digno que morir de pie o por lo menos, con las botas puestas. A final de cuentas todas las danzas se parecen, hay bullicio, movimiento, bravura o alegría, dependiendo del acontecimiento. Todo es VERBO. Saludos Mariano.
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Asi es margarita...
Buena onda