Rosana.

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Después de conocer a unos cuantos maniquíes que traían consigo viejas tradiciones de bacanales griegos, puso los ojos en la isla roja. Se sintió, movido por la angustia de los años, se dio cuenta, que su espera desesperaba que ya no era el hombre ocasional de alguna aparición intermitente. Tomo el primer avión a la habana y resolvió no regresar a Italia sin su muñeca tropical o su gurú. cualquiera para remediar el desencanto que acompañaba a sus largos días en aquella mesa de dibujo.
Sabia perfectamente que encontraría lo que buscaba, esa mujer bañada por el sol, de antropomorfa estructura que incitaba al uso y goce de su divinidad fértil, sabia que encontraría la necesidad vestida de dama, encontraría a aquella mujer en su edén deseosa de probar el fruto prohibido que ofrecía el imperante e invasivo poder de un sistema que le era innombrable en medio de lo común y las antiquísimas muestras de desarrollo de su pequeño paraíso. Aunque advertida por su mesías, presidente, héroe o dictador, estaba aquella mujer ahí, entre miles, esperando su balsa de carne y hueso, esperando no tener que ahogarse en medio de los arrecifes para probar que era cierto, que eso que combatía antes de nacer, de lo cual era enemiga antes de su vida ser, realmente existía.
Como era de esperar el encuentro de él y de ella habitantes del universo, se produjo, llegaron justo en el momento en que se les había destinado encontrarse, sin tribulaciones y con intenciones de doble cara que ninguno de los dos dejo ver. Pero algo era claro sacarían provecho de lo poco que les quedaba por apostarle a sus fallidos intentos de alegría. Efectivamente ella se convirtió en su gurú del sexo, su hechicera de las olas, podía describirle cada uno de los peces y los hombres que morían a la orilla arrastrados por el hambre. Podía decirle los nombres de los presos y de los muertos ¿Que no podía saberse en aquel lugar?.
El dibujaba su cenizo cabello con los carboncillos que después de tanto se resistían a morir en sus dedos, liberar a la diosa de ébano de su cercado paraíso, era condenarle a dejar toda su sangre, su lucha su resistencia, como el capitulo de una vieja bitácora, como un camino perdido que no valdría la pena mas nunca volver a repasar , tendría que convencerla que su isla, sus amores y sus sueños por gracia de algún geógrafo desquiciado fueron borrados de la imagen tangible de la humanidad, convencerla, que su corta edad era un sueño de princesa sin reino . Ella sin demostrar muchas emociones, más por el miedo de asustar al que por agradecimiento tendría entregar su cuerpo y su auto convencimiento del amor, tímida y sombría en medio de la dicha- desdicha por tan alto precio inmaterial dejo en manos del ciudadano una oportunidad para lo que ninguno de los dos esperaba ni decir ni escuchar.
La batalla no fue fácil, pero si él no daba su último aliento en el intento, no veía más posibilidades de retener una imagen más allá de la de sus dibujos. Finalmente como todo lo que funcionaba fuera del reino de los higos y el pan, Rosana salía de su trance, su lejana historia que se traducía en kilómetros de distancia, con unos cuantos sobornos a flexibles convicciones políticas.
Cuando las razones de Adrian por retomar unos cuantos proyectos, se levantaban con toda la fuerza con la que entran y salen las estaciones, en una mañana abrigada por el invierno Rosana ya no respiraba el tibio aire de esa ruidosa calefacción, él, como siempre visitaba sus bocetos y su mesa para darle la bienvenida a lo bueno y nuevo que viniera después de tanto. En una delicada nota que escribió con carboncillo, Rosana dejo su aroma y sus razones: “Ni un centavo te cuesta este beso, pues mi alma lo paga"(Silvio Rodríguez.)

 

Joder, al parecer mi pasado comentario no se grabó. Entonces acá voy de nuevo. Decía que su prosa, ahora sí más de imágenes, más de carne y menos de entrelíneas, me llevó a eso con lo que termina: una canción. O mejor dicho, dos canciones, o mejor dicho aún, una canción y un video. La primera del como trovador llamado Ricardo Arjona, titulada, ella y él, nada más que acá Rosana sí es de la Habana, pero pues el chico no de Nueva York. Ella sí con todo eso del inconsciente colectivo cubano, y a él, yo no supe si le gustó el rock. Luego, entre eso de los que buscan sin buscar y al final encuentran, y detrás de ese encontrar llevan carboncillos debajo de las mangas, y también una cama, y una idea, de decir no sé qué cosas, y después embelesar a tal grado de hacer citar a la contraparte al genial Silvio, me vino a la cabeza un video del grupo Maná, que cómo se esfuerzan por no cambiar, de la canción Eres mi religión. Así pues, si esa Rosana, es como la chica del video, pago por ver, pago por dibujar, y pago por irme a pasear con Julietita, quién diablos es Julietita, y caminar, caminar largo y tendido por el malecón.

Qué tonterías digo, pero bueno, ahora sí le dio al clavo, va por buen camino, de esto se trata la prosa, de que pasen cosas.

Un beso.

 

[MUSICA]http://www.garageband.com/mp3/luna.mp3?|pe1|WdjZPXLrvP2rYVS1ZWhjDw[/MUSICA]

 

Precioso escrito, me atrapo, aplaudo esta magistral obra, muy digna de recibir los mas esplendidos elogios...bendiciones...

 

Interesantísimas líneas Julieta.

Gracias por compartirlas.

 

Hermosa obra Julieta, se siente el amor y el dolor en cada letra, esa esperanza que dibujamos en cada marca de vida, la ilusión floreciendo y marchitándose con el vaivén del mar!
Los nombres de tus personajes me son familiares, Adrián y Rosana, una bella pareja del portal!
Besos, y gracias por compartir tan bellas líneas!
Chiqui.-

 

July, hoy he podido sentarme a deleitarme con tranquilidad de este bello y profundo escrito, donde más que prosa hay magía, has logrado plasmar de una forma tan idílica y a la vez cruda, la realidad de tantas mujeres cubanas, que no puedo menos que darte las gracias, por poner tu mente y tus sentimientos a su favor, dandole vida a tan magistral prosa, encantada de leerte, besos, tu amiga Osmara.