Te recuerdo...

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Te recuerdo, eras Ayer y duraste una mañana.

Te recuerdo en los colores y los fríos con otras dimensiones de la niñez blanca indefinida. Te recuerdo en el río, en el aula, en el patio de recreo jugando con los niños, en él se me curtió en la piel la primavera. Te recuerdo en las caricias de una niña volando como telarañas en el viento, atrapando la luz de mi inocencia para siempre.
Tras la cabriola de un espejo oigo el aula, bulle de ella un rumor compacto de voces imprecisas de unos niños que recitan la oración de cada día. Suena misteriosa la voz del maestro dibujando tu geometría en polvo en la oscura faz de la pizarra.
Tras el cristal opaco del recuerdo te diluyes en el tiempo, y en el vuelo de una mariposa, y en la voz ronca del maestro, y en el último grito infantil, y se cierra la vieja puerta.
La madera carcomida restalla despertando aquella herida, el primer amor, el viento del norte. La tarde quiebra el último rescoldo derramando nostalgias en la escuela.
En ti nací para el amor, tan cerca de mi andadura, que a ti quiero volver para el recuerdo envuelto en tiza blanca, en oraciones que amasaron mi alma en la niñez que duró una mañana...
...cuando los niños pintábamos de oro y menta las praderas, cuando la lluvia nos peinaba con sonrisas de plata, en el patio de los juegos, de cañones y de espadas, de sueños blancos y de lunas, de auroras y esperanzas.
Sobre el polvo del sendero, al trote de corceles, niños y niñas jugábamos hacia un futuro de acero con oro y fuego en nuestras almas. Recuerdo que duraste una mañana, eras "Ayer" cuando partíamos de tus umbrales a la nada.
Hoy eres memoria de otros días, sombra de un tiempo que llevó en sus manos mi inocencia. Miro tus restos. Aún perduran en pie las rudas piedras que los sueños guardaron mientras fuimos niños entre tus muros. La memoria retorna hasta ese ayer, hoy ya perdido. Hasta el vestigio de las mañanas radiantes en el patio. Apenas queda el eco de tus horas.
El maestro espera sentado en su mesa mientras escribe despacio, y van cayendo lentamente tus minutos al fondo del aula, rota por la luz que muere en el sosiego de manos dulces y pequeñas. Van pasando tus días, y tus años, y nuestras vidas, como un alud que arrastra la inocencia mientras te llevas los recuerdos entrelazados en la melancolía.
Está el maestro recordando ese vivir hondo y perdido de su largo vagar por este mundo. Suena el viejo reloj. Apenas llega hasta los niños cada golpe, y se diluye en nuestra sangre también. Y nos golpean los cuartos y las horas y los días de un tiempo indefinible que brota en el agua de nuestras almas incompletas.
En ti está lo que soy. Quién me encadena a un tiempo que ha escapado. Qué ha ocurrido y cómo rescataré el recuerdo si no queda ya en pie ni un muro de la escuela y todo ha dejado de ser como antes era. No puedo ya mirar. Si miro nuevamente hacia ti se alza la niebla y se pierde de nuevo en el vacío de la tarde que cesa.
Voy despacio alejándome ya, corriendo aprisa para perder el eco de las voces que me inundan con fuerza. Nunca supe cómo la infancia sucumbió junto a tu sueño. Todo se vuelve melancolía sobre el gris en la memoria. Escribe mi corazón letras de tu ausencia y se vuelca en la fiebre de la belleza toda. Porque al final sucede lo imposible, y lo que tanto amamos, sucumbe al borde de tus muros.

 

Excelente narrativa con un contenido de evocación y suspiros. Un placer visitar tu magnífica prosa. Saludos.

 

Gracias por pasar, Joblam. Te dejo un fuerte abrazo.

 

Cómo me gusta recorrer, de la mano de tu voz, esos caminos de la infancia que vas trazando con tanta nostalgia. Me ha recordado la película "La lengua de las mariposas", El maestro, la escuela rural, el encerado, esos rotos de la ventana.
Fantásticas las descripciones, y no sólo las emotivas, también las que te trasladan a esos días como si el tiempo no hubiera transcurrido.
Entrañable relato con esa dulce evocación a esos tiempos ensoñados...

Grande el abrazo Engel, con mucho cariño.

Palmira

 

Realmente bello este paisaje del tiempo, que revive con emociones recuerdos que parecen vivos en la memoria. Delicado, muy delicadamente dibujas con tu pluma los instantes enternamente jóvenes anclados en la retina y que se nutren de la delicadeza y buen gusto, con que narraras esas iniciativas que palparon un todo, en la retórica del ayer.

Excelente trabajo nos dejas, para disfrutarlo y contenerlo.

Un fuerte abrazo, mi queridísimo amigo.

 

Gracias querida amiga, me encanta tu descriptivo y dulce comentario.
Arriba esta prosa. Un abrazo, Palmira.

 

Mil gracias por tu paso por estas letras, querida amiga. Te dejo un fuerte abrazo con mis mejores deseos para ti y tus seres queridos en este 2017 que recién comienza.
Cuídate, ternura.

 

Dispuesta para entrar en esa mágica dimensión que tu palabra crea, mi mirada sigue tu paso por la escuela que ya no necesita muros porque la escenografía se anima en cada imagen, porque yo creo que sí, que eres un mago de la palabra que nos hace pertenecer durante los instantes de lectura a ese ámbito tan tuyo que generosamente nos invitas a recorrer.
Gracias, Engel.
(Quise citar ese fragmento de abajo que me gustó especialmente y quedó así, no supe adecuarlo ni borrarlo).
¡Felicidad!

 

Hermosa narrativa que, aunque matizada de nostalgia, cautiva en gran manera al lector. Un placer la lectura. Saludos.

 

Saludos y abrazos, Maygemay.
Gracias por tan generoso comentario.