Vástagos-.

Este peregrinaje, en que ha

consistido tu vida, no es sino

un fiel reflejo de lo que más arriba

te espera: cielos y más cielos opacos.

Sin dejar salir la luz, uno se vuelve

ciego, los parajes y contornos de la tierra,

maravillosa para otros, no te conceden

tregua alguna: son sinónimo de muerte.

Dejaste de mirar árboles, cuyo nombre

ni siquiera te aprendiste, para luego

maldecirlos en secreto; no, no es tuyo

este divagar eterno por lo concreto y singular.

Naciste para este caos, para este fusilamiento

sin honor, para estas tierras que dan al ocaso,

su verdadero nombre. Para este envilecimiento

de ir marcando el paso

de una ciudad en ruinas. Si vives, no es por

puro azar, sino para dejar testimonio

de tu abatimiento y soledad-.





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Desde el minuto uno,

no he dejado de pensar en ti.

Vacío en los límites

donde la espesura que completa,

deja abierta la esperanza

a la nada más herética.

Oh, odiando, y malversando

en el camino se perfora lo anegado.

Veo de lejos la línea sutil

el convexo patio de azulados tonos,

el cuerpo de los latidos inundados.

No hay Dios, ni dos divinidades, ciegas.

Sólo, tus ojos, abiertos al mundo

para nada.

La muerte te sentaría bien.

Cornudo de los huevos a la cabeza.





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Animo con la austeridad

que me precede, aliento

desde la agónica mirada,

temblor de serpientes, a

reparar mi frente, erguida

entre titubeos adolescentes:

mirad, caballos solitarios

se ausentan, con sus extensas

crines, de este lago de tristeza;

y retornan del labio larguísimo,

una noche de cruel tormenta,

empapando las sienes y los calcetines.

Tan suavemente que pareciera

inercia de los sueños, empujado

por un viento hostil a los postes eléctricos.

Donde se asientan, tras los placeres

cotidianos, nubes y luminosas siluetas

de pájaros y aves. Mirad, de frente,

mi frente erguida sobre el manejo

de la tierra-.





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Yo también quiero reposar.

Bajo estos libros, en estas

delgadas líneas, donde tu

flor se desgrana, consumiendo

mi propia voz acelerada. Mas

no es tiempo de llanto, sino

de rezo; que traigan las benditas

oraciones que a mis padres

gustaron, y que en ocasiones,

todos juntos orábamos. Que yo,

caído e inútil, sabré componer

otro inservible e ineficaz canto.

Sí, y observar, desde lo lejos,

la distancia que me multiplica,

y saca mi vergüenza hacia

afuera. Es hora de persignarse

y rezar, y de hacerlo fuera de hora.

Pues todos los que quise, yacen

lívidos y muertos: como flores en

los sótanos de algunos edificios,

con sus órganos dispersos, para siempre.

No habrá fuerza motriz, ni amor dispuesto,

que culmine sus obras, ni otros brazos,

aún los más vulgares y atrofiados,

existirán para reunir sus mortales vestigios.

Que sus hijos nacieron, para Dios,

perdidos y sin descendencia, confundidos.

Sin ojos, sin manos, sin noches cálidas,

¿qué será, pues, de sus obras? Humana

comedia o sátira, verborragia confusa,

su lengua se aparta del común de los mortales,

y no sirve como modelo para nada.

Su idioma, rosa húmeda tras las paredes,

encalada viva, en un injerto de otras

rosas, se adecenta y aviva, cual ceniza,

ahora, que todo el cielo huye, como centella,

pendiente arriba. Sí, que traigan

esas rosas húmedas, esos cañaverales esparcidos,

que quizás a trozos, y fragmentos descosidos,

su voz sea una en mi periplo-.



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Ante el tronco de una encina,

recién cortado, cómo cabe

ponerse vanidoso, o prepotente?

No. Ingiero los posos tostados

del te que se me ofrece, y basculo

entre ladridos de perros, soportando,

inigualable, el peso de mi cuerpo.

Hasta las últimas estaciones

se me abalanzan los ladridos, el rugido

epífano, de lo que palpita entre

los labios. ©

Mi vida ya pasó a la ruina,

y es un coche deslucido y deslavazado.

Se le agolpan los mosquitos

en la parte delantera, fluye su sangre,

con la que me encuentro cada día

y no sé qué hacer con ella.

Oigo hablar a otros de amor,

el mío es un más que probable mausoleo

en el que día a día toreo, sin encontrarle

encanto ni intermedio.

Pero les escucho, no vaya a ser

que la senectud me pillé desprevenido,

a mí, que tanto le debo al desengaño

y a la decepción-.



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Amo tu cuerpo porque es trigo, es pan y es rocío. Y en las noches densas, produce el milagro de iluminar la parte opuesta de mí mismo. Amo tu cuerpo porque es densidad, y es penumbra baja, y voz tranquila, como un río. Porque es alivio, y es consuelo, y es desafío. Porque multiplica los peces, y los hace interminables. Amo tu cuerpo, porque es la tarde, el frío, el banco de la plaza solitario: todo lo que amo-.



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Me dice

el rey de la televisión

que sea feliz y coma perdices.

De cualquier modo, yo le hago

caso

y me como varias-.





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Bordeas la honestidad

en tu tributo constante

esa ingenuidad que aglomera

sustantivos falaces.

Mira, tu eterno divagar,

bajo la hoguera pedante:

triturad la mancha del padre

antes que amanezca derribado.

Lo oscuro capta razones;

mi mirada absorbe tu mirada

en un ejemplo de constancia-.



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No me interesa la carne

ni sus suplicios, la masturbación insólita

de un edén castrado desde una perturbación

atmosférica, captado desde mi perspectiva

el paraíso es una montaña de boñigas, donde





quiebran los espejos las gallináceas y otras aves

excesivamente estentóreas.



Me atrae en cambio la letra insomne de un vagabundo

su culminación de rosa la impoluta composición aniquilable

y esa estatua que orina sobre mis jardines consolados.





Oh simbolismo, oh modernismo, oh estratos de una esfera

cuya rueca no encuentra Penélope, no halla fin en el mundo!

Acaso no os sirve el mismo satán con sus drogas y sus calendarios

mecánicos? Vísteme de turbio, yo no encuentro el camino-.





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Donde la carne se viste de fragua

trama la sanguinolenta estufa metida a vencedor

lánguidas manos acarician su pudor de sombra

como en las manos del devorador de pájaros



soñoliento como nadie y sin cabeza dividida

en mi mundo no caben tus certezas igualitarias

excluyo los extremos con contundencia de simple criminal

que aspira a someterse a lo lógico por una imprudencia de estómago





reputaciones desterradas, sótanos de piso bajo visitado

por la palma de mi mano, tan enclenque y esquelética,

que formula su torreón de altas luces sinuosas hasta la espuma.





Me gustan los trasiegos del mosto azucarado

el nácar de los dioses en sus vainas de acero

mi temblor de azucena pisoteada por uniformes

la marcial ejecución de un príncipe sostenido.





Entre candelabros la piel invita al deseo

por qué no te vas ya? Reitero, eco desigual.



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Oh qué broma es ésta

torturas la lánguida melodía

con tu opacidad de lenguaje

la estrategia de un estulto

inutilizando su material virginal

con brillos y destellos



esa broma insaciable, protestada

por incansables juncos.



Flexibles sueños los que ocuparon

tu mente. La exigencia doctrinal,

antepuesta a tus pies turbios cansados.



En mi mente todavía ocupan exceso

de espacio. Sí! Aun brillan su locuacidad

y sus estentóreos trinos caníbales.





Oh sí, qué broma es ésta.

Después de las mejillas siempre está el cráneo.



Los flecos de su estampilla valerosa

mancillan mis ropas estranguladas.



Labios que estancan sus preciosas somnolencias.





Realeza de mi estirpe muerta en baúles secretos

ese aire de bodegón instintivo de apetito que fulge.





Siempre está el cráneo. Su solidaria y concisa

estirpe. Me gusta saborear la lírica

mampostería. El adobe de los objetos circuncisos.





Círculos objetivos me catapultan a los labios

palabras y palabras inútiles, ineptas;



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Ya nada de lecturas.

Sólo la boca que se abre

y el pico que se alarga.

Alambre mecánico

de sustancias químicas

insensibles. Insensatamente

la sensación prescribe; son azules

las líneas de un cielo que emerge

sin luz. Cóncavo en lo sustancial.

Misterio incesante, tu lúbrica mirada.

Promueves el encanto, la ebriedad innecesaria.

Tras las lunas, aspavientos y gesticulaciones

imprecisas. Ese eslavo que comenta

tu precisión de analogista. Tu indecisión

proteica y ampulosa. Señorean

los espacios empapados, los vestigios

enamorados; ese incesante polvo de amianto

en la garganta. ©

Donde ayer hubo fuego

hoy hay serenidad. Permanezco,

al lado del sendero, siendo

opaco justiciero, o solamente

bondad. Veo, de lejos, ferrocarriles

escasamente transitados, sin nostalgia

alguna. Quizás, en esta orilla, quede

lo de todos: el pan, la seguridad, el barro

de las sendas, las hojas secas y un sueño

reparador. ©

Quiero estar kurda

sentirme basura

excremento oportuno

en los nocturnos

de los bancos silenciados.

Y sentir el humo

de las humaredas entre

chopos y copos aburridos.

Oh plural de tu cuerpo!

Que, en vasijas, yace

como un energúmeno

entre huesos de aceituna!

©