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Andizaurio · 27 de Diciembre de 2015

Andizaurio · 22 de Octubre de 2014

Andizaurio dijo: ↑

Nos volvemos lo que éramos antes. Un cacho de carne. Una promesa de borrachera. Los tenis rotos de la secundaria. La tela de tu primer brassiere. La piel entrando y saliendo. Subiendo y bajando. Deseando y olvidando. Hemos crecido tanto. Hemos cabalgado camas. Hemos destruido amaneceres y ahora estamos solos. Inciertos. Con el tiempo devorando nuestros huesos. Somos una generación de enfermos. A veces felices. A veces con odio. A veces mirando al cielo. Esperando a que llegue un rayo. Un dios. Un avión lleno de amor verdadero. Esperando a que alguien nos resuelva el siglo sin vivir un infierno. Con cigarro en mano platicamos. Lloramos. Nos besamos con el humo de futuro. El líquido de futuro. El último aliento que nuestros padres llamaron futuro. Y que en realidad viene vestido de presente. Y no se siente. No es complaciente. Es lo único que se atreve a hacernos frente. Un espejo a las cinco de la mañana. Ojeras. Golpes. Rasgos de vejez en tu cara. Los años que tanto sonreíste. Las tardes que imaginaste eternas. Huyendo. Viviendo. Volando hacia el sol como gaviotas quebrando este sistema. Nacer y devorar. Devorar y pagar. Pagar y matar. Matar y bailar. Bailar y volar. Vamos a volar hasta que se nos caigan las piernas. Vamos a reinar en los cielos y en una ventana rota. Vamos a besarnos antes de que se nos destruya la era. Un edificio en tu cabeza. Un avión en mis labios. Fuego. Gritos. Tantas muertes y cada viernes en la noche volvemos a marcarnos. Para decirnos mentiras vivas. Que piden leche. Piden pan. Piden que las arrulles hasta caer dormidas. Somos nuestra propia generación. Somos nuestro propio monstruo. Somos nuestro propio ahora. Y aun así, nos estamos queriendo.
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