El amor

Dicen que soy muy fatalista, pero el mundo es así: la música, la literatura y las revoluciones imperfectas: la belleza del destierro. El amor se descompone cuando lo analizas o lo destacas con palabras para interpretar sentimientos que no son definibles ni materiales del lenguaje. La muerte y el amor tienen un sólo cable de conexión, lo odias y lo adoras, en ocasiones le temes, es parte del mundo de la bipolaridad necesaria que se ajusta al sol cálido y a la llovizna solitaria. Sólo puedes comprender que es parte de un paraíso paralelo como la magia de los niños jugando por tardes a ser el dueño del mundo. Si lo describes se vuelve humanitario, desolador y poco majestuoso como lo es.