El huésped

Yo no escribo las cosas, es la personita que vive dentro mio quien lo hace, yo me limito a decirle
-oye hoy no piensas hacerlo
el se sienta en mi estomago y dice:
-no molestes, hoy no abra nada de poesía
-te dejo estar ahí y no te mato para escribas- le contesto
-no hay de sobre que
- de lo que sea, que tal de las piernas de esa de falda, o de la que no llevaba brasier y pudiste ver como sus pezones se le marcaban en la playera
-mmm, no , no se me ocurre nada-
-mierda tu solo escribes y yo soy el que los soporta
-suicidate-
me enfado pero continuo intentando así que camino, eso le gusta, dice que le ayuda.
-escribe de los poemas de Thomas Eliot, no dijiste que era malos , que te había molestado que fueran pretenciosos
-no se
- o sobre los pitbulls, lo quisiste hacer una vez pero no terminaste, hiciste una buena linea, la de era un perro como un toro pequeño, esa me gusto
-quizá luego
-puta mierda que necesitas
-estoy cansado, por que no apagas la luz y nos vamos a dormir,
desistí así que lo hice.
Fui a apagar la luz, me acosté, me decidí a dormir y justo cuando comenzaba a irme, grito de un salto y dijo.
Yo no escribo las cosas, es la personita que vive dentro mio...