Realismo mágico

Cambiando sensaciones,
divago sobre realismos mágicos.
Otoños sin patriarca
me recuerdan que en agosto nos veremos.
Memorias intransigentes
honran a mis putas tristes,
ya que mis amores solo tuvieron un poético cólera.
Crónicas predicen una muerte anunciada
que, fulminándome ferozmente,
me dieron cien años de soledad.
Sin ser coronel, no tengo quién me escriba,
mientras sigo ahogándome en despedidas
que son lo más hermoso del mundo.
Solo hago el amor y otros demonios,
y es con soledades llenas de hojarasca
que me comenzaron a escribir doce cuentos peregrinos.
No sé si es una mala hora,
pero tengo que vivir para contarlo,
ya que la muerte me dio la noticia de tu secuestro que lo único que me queda por hacer
es alquilarme para soñar.​