Canción de invierno

**David Martínez Romero** · 20/08/2011, 22:13

Todos los hombres caminan en una dirección inmanente.
Pero sólo los más extraños lloran callados en el mar.
Solamente los hombres raros se detienen
y elevados sobre su propia figura
arrojan miradas oscuras contra las muchedumbres.
La sinceridad es una piedra preciosa,
como la música,
como las lentas olas que rozan la arena
y después se retiran fúnebres contra el fondo.
El corazón, cuando late, golpea,
zahiere,
estructura.
Compuesto por rincones de oro es el invierno,
frío y árido castigo del tiempo en cuanto clima,
pausa entre verdades de sol que callan su niebla sin reparo.
Fría, y árida, es la mentira, la falsa muerte, la noche
que cuando cae, se duele, dilata,
abre simas de horror entre silencios,
rompe labios sin amor sobre muchedumbres espantadas que huyen hacia el vacío.
Algún día, quizá pronto, sobrevendrá la negra hora.
Quizá entonces ya sea demasiado tarde para reaccionar.
Posiblemente haya sido siempre demasiado tarde para todo.

**azulaurora** · 20/08/2011, 22:20

Que gusto, leerle nuevamente, siempre sus letras me dejan esa sensación de pensamiento profundo, de divagar solo, de hundirse en las meditaciones, hasta ir formando con lágrimas las letras.

besos