poetaso

SOI,S

Soy un pedazo de viento en el placar, la furia que perece el asfalto Buenos Aires, una suela cansada de ser zapato, la resaca de un Domingo sin Dios... soy esto que lees: demasiado triste para ser real. Te lo digo porque sos ese dilema entre el amor y el que se yo, vos, vos: “Las manos de la luna se mojan en el locre ventanal mojado de vos, niña luna mi verdad en tu pecho se erecta dos veces”. Soy tantas cosas, las hojas ganan su derrota inexorable...caen: Debo ser yo, la pereza inhumana del tiempo se demora (para siempre) en un beso que te di, y sigo siendo yo. A las veinte horas el sol va desmoronar el mundo, y el silencio vendrá a reclamar su parte de la noche, todo va a morir un rato. Y yo mientras continuaré con mi parlamento impostergable: Soy yo, soy vos, soy dos, soy yo, soy vos, soy dos...etc...

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en un genero complejo de posibilidades infinitas me asomo y rio y lloro y escribo: teniendo 24 años y estudiando literatura entre otras cosas me dipongo chiquitito y eterno:¿el fin?... la poesia: *una suerte de condena existencial con la cual converso bajo normas y estilos bien determinodos cada noche en una vencijada *y perdida habitacion de la ciudad de *Bs.As.
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