Entoncés te creeré

**scarlata** · 07/02/2007, 17:51

Los sueños de humo nos alejan del fuego.
Decoran los escaparates
pero, en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero tiene frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no enmudecen detrás de los silencios.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.

**Childe** · 07/02/2007, 18:04

Bueno esto ya empiezo yo a ... me gusta, tú como santo Tomás a tocar para creer. Pues que sepas que los efectos son reales, independientemente del origen real o no, de las causas, he dicho.

**Margarita Csanady** · 07/02/2007, 18:10

"nunca te creeré sueño"..., es muy bonito. Pareces una chica enamorada. Besos Margarita.

**Axelious** · 07/02/2007, 18:15

por scarlata

Los sueños de humo se alejan del fuego.
Decoran los escaparates
pero en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero siente frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no alumbran los silencios.
Renuevan las sombras sin alejarlas.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.

Creerte cuando los sueños
hablan, sudan, y cobijan....
así tiene que ser.
Gracias por tus letras.

Un Saludo y Un Abrazo

raulcastillo · 07/02/2007, 18:21

por scarlata

Los sueños de humo se alejan del fuego.
Decoran los escaparates
pero en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero siente frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no alumbran los silencios.
Renuevan las sombras sin alejarlas.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.

Los sueños de humo se disipan…
Prestos a poblar el adiós.
Es cierto que no quitan la fiebre…
Ni el clamor de un gran amor. RC

**azul_profundo** · 07/02/2007, 18:27

Creer mi gemeli, implica un acto de fe y de rendición y aveces cuesta tanto doblegarse. Sobre todo cuando una mano, los ojos y todo lo nuestro busca realidades tangibles y concretas. Pero aveces, sólo aveces lo grande también se encuentra en el acto de lo etéreo.
Repetitivamente, profunda buza del alma, esto es HERMOSO.

**Ciela** · 07/02/2007, 18:46

por scarlata

Los sueños de humo se alejan del fuego.
Decoran los escaparates
pero en la noche, sigue la soledad,
avanzando lenta, como la selva
cuando en enero siente frío.
Son sueños y son de humo.
No alivian las noches de fiebre,
no alumbran los silencios.
Renuevan las sombras sin alejarlas.
Cuelgan citas en las paredes
de tardes sin café
Un desayuno bajo el vientre de las legañas.
Nunca te creeré sueño.
Te creeré a las siete en el cine,
bostezo bajo las mantas un martes.
Te creeré en la gripe de diciembre,
en el sudor clandestino de los jueves.
Cuando seamos ojeras ante los semáforos,
entonces te creeré.

____________________________________________

Dicen que sólo hay certeza en la locura. No estoy tan de acuerdo... que adhiero a éstas:

- a la del Amor, a pesar de su complejidad,

- a la de las ojeras ante los semáforos después del amor (¡qué imagen tan poderosa!) y

- a la de tu Poética cada vez más intensa y bella.

Un abrazo, mi Ña Scarlatita.

**viento-azul** · 07/02/2007, 19:05

Los sueños, sólo son sueños,
si hay alguien dispuesto a soñarlos.
Y mientras sea así,
muchos se convertirán en realidad.
Dejarán de ser sueños y morirán.
Yacerán entre ese cementerio
de buenos recuerdos
que nos ayudan a seguir viviendo.

Epitafio:
Si la vida es sueño ...
¿Quién coño me ha despertado?

Muy buenas letras, amiga.
Pero en mí tienen estos extraños
efectos secundarios.

**Ana Clavero** · 07/02/2007, 19:15

Para mí lo de las ojeras en los semáforos vale por un poema entero.

Me dejas sin palabras, así que me pongo de pie y ovaciono.

Un besazo

yosoymio · 07/02/2007, 19:38

huy... en los detalles mas simples...

encontras las frases mas hermosas...

lo que muchos vemos y obviamos....

hermoso poem... como siempre...

saludos.... ah y gracias por aclararme lo del otro poem... por hacer una excepción...

ahora si... saludos...