Es la debilidad la que nos mata y no la muerte,
somos frágiles luciérnagas con luz impropia,
es la vanidad la que nos frena en el espejo,
somos Narciso liquidado en agua propias.

Somos caras y caretas del eterno carnaval,
la verdad oxidada peligra en el museo,
bellas mariposas en oferta y fecha de vencimiento,
Venus glamorosa escuálida en una pasarela.

Es el egoísmo lo que nos mata y no la vida,
Némesis rondando en nuestras sombras,
es la angustia inmortal de trascendencia.

Somos transeúntes y no camino,
ególatras flores sin fragancia,
los dueños del oro fabrican ríos,
allí vamos los tontos al torrente,
así somos…algunos más,
otros menos…
Pero unos pocos todavía creen…
en el milagro esquivo de sentirse vivos