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Poemas GeneralesNingún tipo de reglas respecto al estilo o tema de la poesía. Moderador: Abstrusa NOSTY, Legaqui .
Poemas GeneralesDiscutiendo poema Escribano en el foro Poemas Generales; Aquí te veo, me ves, nos vemos.
Siendo el rechinar de los muebles, del ropero y de las sillas,
el vuelo elíptico de la mosca alrededor del foco,
el puño de la lluvia que golpea por todas partes
y que ...
Aquí te veo, me ves, nos vemos. Siendo el rechinar de los muebles, del ropero y de las sillas, el vuelo elíptico de la mosca alrededor del foco, el puño de la lluvia que golpea por todas partes y que en todas partes se derrama infinito, emancipado, sobre los perros que se crucifican en las calles. A mi mano buscas, sólo a mi mano, igual como el mar busca a los ríos para ser mar, igual como la tristeza incinera al deseo y claudica en los nombres que respiran, oscuros, las afónicas volutas del lustroso polvo.
Aquí, a ciegas, te debates en una hoja. Te sostienes de mi mano y de mi pluma y de su tinta que no saben más que parir letras. Letras que son la flor sin aroma, letras que son el puñal ebrio, letras que muerde el viento, el fuego, el agua, y que no son más que los sobres mercantiles, los mapas comerciales, las cartas marítimas, que en desuso el tiempo ha dejado.
Cuando la mañana se erige como un vasto desierto: Soy la fatigada estatua en soledad y claustro, el maniquí irrisorio de lágrimas pasmadas, la indómita piedra de instantes petrificados. Al techo miro, callado e inmóvil. Mientras tú, sobre el papel, cual esfinge agazapada, ves llegar a la madrugada, envanecerse a la mañana, con el ruido del agua que bulle para convertirse en humo.
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Úlima edición por alex_courant fecha: 28-jul-2007 a las 02:55 .
Alex, curiosa, sorprendentemente sin comentarios este bellìsimo poema, pleno de imàgenes, sensaciones, bùsquedas, pleno de poesìa, me voy con una agradable sensaciòn, saludos poeta, es un gusto leerte, Abstrusa.-
Aquí te veo, me ves, nos vemos. Siendo el rechinar de los muebles, del ropero y de las sillas, el vuelo elíptico de la mosca alrededor del foco, el puño de la lluvia que golpea por todas partes y que en todas partes se derrama infinito, emancipado, sobre los perros que se crucifican en las calles. A mi mano buscas, sólo a mi mano, igual como el mar busca a los ríos para ser mar, igual como la tristeza incinera al deseo y claudica en los nombres que respiran, oscuros, las afónicas volutas del lustroso polvo.
Aquí, a ciegas, te debates en una hoja. Te sostienes de mi mano y de mi pluma y de su tinta que no saben más que parir letras. Letras que son la flor sin aroma, letras que son el puñal ebrio, letras que muerde el viento, el fuego, el agua, y que no son más que los sobres mercantiles, las mapas comerciales, las cartas marítimas, que en desuso el tiempo ha dejado.
Cuando la mañana se erige como un vasto desierto: Soy la fatigada estatua en soledad y claustro, el maniquí irrisorio de lágrimas pasmadas, la indómita piedra de instantes petrificados. Al techo miro, callado e inmóvil. Mientras tú, sobre el papel, cual esfinge agazapada, ves llegar a la madrugada, envanecerse a la mañana, con el ruido del agua que bulle para convertirse en humo.
Buen poema: me gusta tu estilo. Estrellitas y mis saludos*Coral*
__________________ LA VIDA LA ENTENDEMOS CUANDO MIRAMOS DENTRO DE NOSOTROS Y HALLAMOS LA VERDAD DE NUESTRA EXISTENCIA * CORAL *
Siempre aspiré a que mis palabras,
las que llevo al papel,
continuasen llorando
-de pena, de felicidad, de desesperanza,
al fin, todo es lo mismo-,
porque yo las había llorado antes;
antes de que desembocasen en el papel blanquísimo,
en el papel deshabitado, que es el morir.
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Re: Escribano
Cita:
Originalmente Escrito por alex_courant
Aquí te veo, me ves, nos vemos. Siendo el rechinar de los muebles, del ropero y de las sillas, el vuelo elíptico de la mosca alrededor del foco, el puño de la lluvia que golpea por todas partes y que en todas partes se derrama infinito, emancipado, sobre los perros que se crucifican en las calles. A mi mano buscas, sólo a mi mano, igual como el mar busca a los ríos para ser mar, igual como la tristeza incinera al deseo y claudica en los nombres que respiran, oscuros, las afónicas volutas del lustroso polvo.
Aquí, a ciegas, te debates en una hoja. Te sostienes de mi mano y de mi pluma y de su tinta que no saben más que parir letras. Letras que son la flor sin aroma, letras que son el puñal ebrio, letras que muerde el viento, el fuego, el agua, y que no son más que los sobres mercantiles, los mapas comerciales, las cartas marítimas, que en desuso el tiempo ha dejado.
Cuando la mañana se erige como un vasto desierto: Soy la fatigada estatua en soledad y claustro, el maniquí irrisorio de lágrimas pasmadas, la indómita piedra de instantes petrificados. Al techo miro, callado e inmóvil. Mientras tú, sobre el papel, cual esfinge agazapada, ves llegar a la madrugada, envanecerse a la mañana, con el ruido del agua que bulle para convertirse en humo.
Seguí pariendo esas letras y si el tiempo y la memoria no complotan contra mí, seguiré pasando por esta clase de poemas plagado de imágenes y con una grata forma de decir.
