Tema: Tras el cristal, lluvia en la carretera.

Entre preludios,
dias exclusivos que se detienen como si existieran
como si la relatividad del tiempo pudiera tener
una figura personal, sin ser el repitivo tic tac lo unico
que le de forma fisica por asi decirlo.
el incierto color de la lluvia que siempre
toma de nosotros mismos segun el cristal que pongamos en los ojos,
mientras existan los caminos y
la conjugacion de elementos tenga
esa virtud de darnos una parte de nosotros mismos
tal vez puedamos hacer de cuenta que aun existe parte
de la humanidad que perdemos todos los dias.

Ha brotado un infinito de esos mismos elementos en cada particula
de mi cuerpo,
he disfrutado de estar presente
y ahora entiendo
que tenias que irte
para regresar con algo tan definitivo y excelso como
este poema que has escrito,

Mi admiracion siempre ha sido clara,
ahora no se que nombre ponerle. si ha crecido para no tener nombre.

Un abrazo mi querida Mitra.

Enigmática Mitra se siente el sabor del pedal a noche gélida acariciando la espalda y el sonido de cada gota, la cámara gira lenta y muestra lo que usted describe con tanta elegancia y dominio de las metáforas: Primero el preámbulo el tiempo haciendo creces en el estómago, como una mañana diluída por los escombros, todo está como debía de estar pero es demasiado tarde para ser espontáneo, ya se está en el camino, como usted dice "Dicen que va a llover". Luego un espectáculo dual ¿Qué pensar? ¿Cuál pensamiento es el correcto?
¿Qué línea divide lo irreal de lo irreal, lo que está pasando y lo que no?
sólo se deja llevar para dar dos perspectiva, dos miradas para entender
el momento, para acariciarlo con los ojos cerrados, debo decirle que esa parte es simplemente soberbia, luego la oscuridad lo desconocido el momento en que no hay nada y todos los sonidos se confunden, se está y no está se es fantasma por un instante, el final, ah vaya mi estimada Mitra el final está escrito en otro mundo, en un lenguaje que va más allá de entendimiento,
no es un último suspiro, es un hasta aquí, un verso que no será escrito,
el final es el silencio mismo, déjeme decirle que este sin duda alguna es el mejor escrito que he leído, porque va más allá de todo lo que me ha transportado, es simplemente supremo y no queda decirle más que mil felicitaciones, creo que he dicho mucho por hoy, pero he estado en un lugar sin haberme movido, un gran abrazo y mi eterno respeto.

mi niña mitra...leerla es siempre una aventura de sensaciones...un montículo de obseciones de diferentes matíces...me encanta su polaridad ambidiestra...no me queda mas que declararme un ferviente admirador de sus letras...un abrazo infinito...

Después de que llega la caída los pies se levantan haciendo del dolor un poco más llevadero, cuando el silencio cae hace eco, esos gritos son los que zumban al oído como una voz muy dentro que dice que se abran los caminos.
Me encantó esta pieza Mitra, todo un placer visitarte el día de hoy.
Un abrazo fuerte.

Mitra que placer toparme con tus versos, es una verdadera aventura, una complejidad exquisita....
saludos

Como ver el cuerpo y los pensamientos en una bifacetica realidad, cuando los sentidos se invierten y los pensamientos son lanzados en paracaidas, sabiendo que muchos se rompen en el impacto, Nadie... Oscuridad... Silencio, gotas, gotas que se divisan en una pila de intenciones, pero todo es musical (eso es algo que me encanta de sus letras, siempre hay una musicalidad, cuya tonada denota genialidad, mas aun cuando los decibeles son diferentes y se perciben al pasar de los años...)

Señorita, no hay mucho que decir cuando el telon hace parte de unos parpados humanos que se deleitaran con ese constante surgir de letras... Y que no acabe la funcion entonces!

Es excelente este escrito estimada Mitra, reitero mi enorme admiracion a usted y su pluma

Saludos enormes

por Bastet*

Entre preludios,
dias exclusivos que se detienen como si existieran
como si la relatividad del tiempo pudiera tener
una figura personal, sin ser el repitivo tic tac lo unico
que le de forma fisica por asi decirlo.
el incierto color de la lluvia que siempre
toma de nosotros mismos segun el cristal que pongamos en los ojos,
mientras existan los caminos y
la conjugacion de elementos tenga
esa virtud de darnos una parte de nosotros mismos
tal vez puedamos hacer de cuenta que aun existe parte
de la humanidad que perdemos todos los dias.

Ha brotado un infinito de esos mismos elementos en cada particula
de mi cuerpo,
he disfrutado de estar presente
y ahora entiendo
que tenias que irte
para regresar con algo tan definitivo y excelso como
este poema que has escrito,

Mi admiracion siempre ha sido clara,
ahora no se que nombre ponerle. si ha crecido para no tener nombre.

Un abrazo mi querida Mitra.

Querida Bastet siempre un placer resivirte , como decis, no importa cuantos ojos tengamos, cuantas banderas no carguemos o nos desprendamos, al final siempre consumirá el mismo silencio. Gracias amiga por leerme.
Saludos.

por Mitra

Tras el cristal, lluvia en la carretera.


Preludio

¿Cuántas veces te cruzaste
con el velo de los días
a contramano?.

- Me montaré en el crepúsculo otra vez - .

Los geranios se mezclan con el musgo
de un canto, perdiéndose los decibeles
de una mente, un alma
y un hambre matinal

diluida en la vejez que no soñaste.

- Dicen que va a llover...-.




Cinemática bífida a destiempo


- Seis treinta-.................................................. ......................- Hoy es sábado,
y todavía el firmamento se enreda.........................................miércoles y un mes -
con los ofidios celosos del reloj............................raspando los granos de mis codos
Temo por las fiebres.................................................. ...y las ojeras en mis rodillas
que separan lo que debe ser....................................con el suelo del esperma yerto
/rasgándose con la llovizna /......................................esbozado en mi adicta nariz;
- Tarde, siempre tarde...-.................................................. .............................
musito cuantitativamente...................................a desnucarse entre los pabellones
y mis uñas son el baile..........................................intoxicados de sordos párpados,
de un volante muerto;.................................................. ..................................
y de un motor nervioso.................................................. ......se va y se deja sola.
dispuesto a saltar................................Solo destapo una membrana de néctar solar
por desentenderse del maquillaje......................................a la salud de esta falacia
que me va desfigurando.....................................que delibera si es libre de sí misma
Soy del sauce que plantado soñó......................................o esclava a desmentirse
y hoy transita desarraigado, mudo,....................... en el pìrrico guiño de los miedos.
a venderse por despierto......................Armé de licores la solapa de una luna virgen.
- Al fin el verde –.................................................. .....................- El rojo ya...-.
voy armando a Babilonia,.............................Me bautizaré otra vez –mil menos uno-
con el humo cercenado..................................................susurrándole a las llantas
de un cigarrillo huérfano.........................................cuanto carbón hay en mis ojos
.................................................. .............................para teñirme del bermellón
en el azabache.................................................. ..................que llena el camino,
de esta enhebrada ruta................................................... me conjuga este sabor.


...Impacto...




.................................................. ........Escombros...

...Nadie...

................Oscuridad................................................


.................................................. ..........Sirenas...

...Nadie...

Despejado


Cuando las nubes se detienen
no hay tintes para otros cuadros,

al final

mordes las suelas
de tus amnióticos lamentos
un poco tarde,

para dibujar las siluetas
de tus manos infantes con las roídas.

Demasiado tarde,

para ponerle armónica a un blues.


... Silencio...

wow gnial obraaaaa geniales versos imagenes metaforas genialllllllllllllllll