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01.03.2008
MORIR DE AMOR
Déjame morir
carbonizado en tus labios
háblame de vos Alaiana
de vos sólo de vos
en esta noche de febrero
de ese lugar en tu cuerpo
donde renacer
háblame de vos Alaina
vení vení a parirte conmigo
en un sueño de a dos
serpenteando la noche
abriendo el fruto del deseo
ofrendemos a los dioses
A Eros
la inmolación de dos cuerpos
vení Alaiana
agonicemos juntos
en esta estrella que nace
de la simbiosis perfecta
universo de caricias
sacrifiquemos las ganas
en este rito de éxtasis nocturno
Alaina
vení háblame de vos
con la música de tu piel
déjame morir
vivir
renacer
en vos
en tu amor...
Alaiana.
ALCOHOL Y ARTE
Yo bebo cerveza y la poesía me inventa
¿Qué haces tú en este momento sin reloj
en esta mañana que no quiere ser mañana de verano
ni tarde en el otoño
ni noche para el invierno
ni sonrisa en primavera?
Una lagartija baja
Una mosca harta de zumbarse duerme en la mesa
un sueño de un segundo en su vida de un día
El viento no va a ningún lado
¿Qué haces tú mientras las tomateras corren al cielo
mientras alguien bosteza
mientras nadie besa?
Yo bebo cerveza y la poesía me inventa
El sol no sabe muy bien que hacer con sus rayos
La montaña es tan vaga que no se acerca
El calor tan enamorado que no se aleja
Una lagartija sube
Nunca sabrás si es la misma
La mosca llora y se marcha
Nunca te contará su pesadilla
La nada es pegajosa, la sonrisa resbaladiza
¿Qué haces tú mientras no existes?
Yo bebo cerveza y la poesía me inventa
DESNUDARTE
Desnudarte, mujer,
es forjar corazones con los cisnes
que emergen de tus senos
y hacen cabriolas en el céfiro.
Delinear cada trazo
de tus curvas.
Sencilla y dulce esmeralda;
sonrojada y tierna manzana;
tórrida y taciturna guitarra.
Desnudarte, mujer…
Sensualidad y belleza.
El abecedario del poeta.
La cúspide y su estrella.
Desnudarte, mujer…
Aterciopelada rosa.
Hay pájaros fucsias
que volatizan en torno a tus piernas.
y se elevan
por la cuesta crepuscular de tu vientre de mariposa.
Desnudarte, mujer…
Volar en el plumaje de mirlo
de tu pubis.
Sonrojar al cosmos con tu aurora.
Abrir la luna con su espejo
e iluminarla a cualquier hora.
Desnudarte, mujer…
Cincelar en mis pupilas tu figura.
PERO... ¿TÚ TE HAS VISTO?
Pero... ¿tú te has visto
llorando como la Magdalena
porque sus ojos
corren, como canicas cuesta abajo,
tras cualquier cosa que se contonea?
Pero... ¿tú te has mirado?
Siempre en casa, cocinando
con ese delantal,
que por atar tan fuerte a la cintura
¡quedó tatuado sobre tu piel!
¿En que cajón guardaste tu belleza?
No,
no me digas que la has perdido,
sólo la escondes tras una máscara
de monotonía y dejadez.
¿Cuándo fue la última vez
que pusiste rimel a esos ojos de almendra?
Así es como él te decía:
"de almendras garrapiñadas".
Pinta tus labios de sabor canela,
enfunda tus piernas en medias negras
que le muestren el camino
a las enaguas de tu falda.
Pero... ¿tú te has visto?
Estás preciosa.
Corre hasta él por esa cuesta
y contonéate,
hazle perder la cabeza.
¿Lo ves, tonta? Aún te ama.
Además de cocinar para él,
no te olvides de alimentar el amor
con gotitas de pasión...
si no quieres que muera de inanición.
LA MEMORIA QUE SANA … cuando ese sentimiento [de lo onírico] cesa es cuando comienzan los efectos patológicos, en los que ya el sueño no restaura, y cesa la natural fuerza curativa de sus estados.
Federico Nietzsche
Soñar es un oculto resplandor,
una ida al templo en cotidiano rito de reposo.
Este quehacer de la noche, me cita con la luz
y el Dios del Sol, que es vida cósmica.
Voy a restaurar mi sueño en esta edad sin círculo.
Cuando no haya más luna que el alarde de los cuerdos
que se disfrazan de falaz coherencia, sin lógica
que les justifique ni en el alma ni en la carne,
voy a invocar a Apolo, dios del arte.
Me uniré a la bacanalia de la noche
con mis hermanas que invocan a Dioniso.
Tendré, por llave hacia sus puertas,
dos sueños de los míos, el más solar
y el más nocturno.
Restauraré esa memoria
(porque los sueños se apagan por insuficiencia
de amor y gratitud con el mundo, por resignados
que estamos a la prudencia tonta y al no ser comunicantes).
Voy a desatar los ríos del rico plasma etéreo
cuando sueñe esta noche.
A mi memoria bajaré como a un abismo
y pediré visiones y metáforas y símbolos
y las gloriosas sonajas, o las sutiles voces,
esa vida suprema, esa intensidad del espíritu
que no engaña por capricho.
Códigos tiene que son eternos, subterráneos,
primiciales. Bruta abundancia, quizás.
¡Dejad que el soñador haga su parte y no olvide!
pues el sueño es sincero y se posiciona fielmente
en su noche, te engancha y no encubre del todo
las urgencias básicas de lo real.
LIMITACIONES
En una hoja de papel humilde,
se escribió aquella noche un sueño...
Parecía implacable e imposible,
....infinitamente irrealizable,
......pero allí estaba esa luz casi invisible...
Aquella que aparece justo al momento en que lo real y lo inaudito se funde,
donde las leyes no existen,
en donde lo intangible y lo existente se confunde,
donde los sueños insisten...
..........Obstáculos como letras en un cuento,
.........ausencias ardientes como el frío de una soledad extrema...
Y no había analogía que figurara entre lo que se lograría,
era tan impredecible...
...........indescriptible...
.....................ineludible....
Con un alma sangrante y vibrante,
....se levantaba aquel castillo de naipes,
......eso a lo que llaman incertidumbre,
...como literaria costumbre...
Eran tan ilógicas y perfectas las casualidades,
eran tan absurdas e innegables las verdades,
forjando del candado la llave,
soportando el deslave...
.........Y cuando todo llega a su fin,
...................no había más que hacer,
.............................................ni decir...
Cuando el espejo de la soledad hallaba roto en mi lucha por la nada,
aquella luz casi invisible enceguece mis miedos,
mientras abro mis ojos hacia el cielo
y te veo sonreír...
.....yo solo puedo decir...
...........Vale la pena morir por lo que te hace sentir vivo... Dedicado a cada persona que dijo
que no podía lograrlo...
EN MI SAL ______________________________________
...............................Creces
............................. en–esa–
................................marea
..........................voluptuosa
......................que fluye de ti
...........................con la luna
...........al lamer sedienta
...............la playa de tu istmo.
........Respiro de tu pecho
____________ humo de saxofón,
...........tejido en cabellos largos,
...........paseándome en tu boca,
......escuchando a los soles rojos
............,,desde el fondo azul…
__________________(en mi sal)
___________________desaparece
________________________la pluma de asfalto.
__________________________________________________ ______ COLMILLOS DE AGUACERO
Te enredas en mis dedos,
en el mítico sonido
que se agita en mis piernas
y bebe de mis silencios...
Te enredas,
eres la oscuridad
que rasguña mis caderas
y me hace suya...
... me penetra...
Muerdes mi boca
y sangro,
las gotas resbalan,
tiñen la tierra de rojo quebranto.
Y muero,
en tus brazos pálidos,
gélidos
y tus colmillos de aguacero...
Me matas...
me muero...
TU PAISAJE
Quiero al alba acariciar en tu memoria,
revelarme como el Sol lo hace a su noche,
cuando en ella sea su luna la que abraces
confesarle de placeres el derroche.
Adentrarme sigilosa en la espesura
de tu bosque de virtudes esparcidas,
y hallar prontas mariposas en mi pecho,
de torrente de latidos embebidas.
Quiero anclarme al corazón que te gobierna
como a su áncora la nave le reclama,
y en el núcleo de tu barco descubrirme
como musa en tu profundo panorama.
Batir alas que me lleven al encuentro
de las tuyas por los cielos estrellados,
y en un vuelo al infinito de tu magia
con tu hechizo derramar sueños dorados.
En la cúpula celeste a tu lucero
con tu nombre pediría que lo trace,
y al morir en el fulgor de su bosquejo,
que en tu beso renacer sea el desenlace.
En las ramas de tus brazos columpiarme
en mi afán por aspirar la dulce brisa
que a las hojas de tus manos en tu árbol
las agita y me dibujan la sonrisa.
Al correr por las praderas de tu cuerpo
revolcarme por tu césped suculento
y al palpar tu fina alfombra figurarme
en mi ensueño como el hada de tu cuento.
Quiero el polen de tu flor en mi capullo
germinando en el vergel de tu fragancia.
Con su néctar, laboriosa cual abeja
deleitarte con la miel de mi sustancia.
Sumergirme en los océanos de tus venas,
zambullirme como un pez en rojo sangre,
y al bucear por tu calor interno quiero
me recoja con su anzuelo tu palangre.
Que el jilguero en la poesía de tus labios
en su verso luzca el canto que se ufana.
Y a la piel de tus recuerdos aferrada
logre mi ahora ser un sello en tu mañana.
[center]10
Título: La enfermera que no me amó
Autor:
David Valdés Estrada http://www.mundopoesia.com/foros/poe...ml#post1242711 LA ENFERMERA QUE NO ME AMÓ
En la sala de espera de un quirófano
pocas cosas pueden sucederse,
sólo desear de nuestro paciente
el mejor resultado.
También se pueden mirar familiares preocupados
y otros que no lo están tanto,
personas dormidas, mosquitos contra el ventanal
como pelotas de ping pong rebotando
y tal vez preguntarse porqué la secretaria que da informes
después de dos horas no ha vuelto a su lugar de trabajo.
Hojear un libro de LoveCraft colaborando
u otro de Juan Ramón Biedma
que largo me falta por acabarlo.
Tal vez podría escribir un poema
para la doctora rubia
que por la ventana
en dos ocasiones
ha pasado.
Ella tiene un taquitoscopio
colgado de su delicado cuello,
¿podrá algún día
mi corazón decirle a ella
lo que adentro ha despertado?
Decirle que encantado estaría
por llevarla al cine un día nublado,
y ver una mala película
y buscar el motivo
para que mis labios
por sus labios sean besados.
Momento, un momento,
ya son tres veces y ella me ha mirado…
Carajo, ya son cuatro
y regresa con un celular hablando.
No era difícil imaginar
que tendría un centinela
de sus sueños y caprichos
a su lado;
es realmente hermosa.
Cómo será,
qué hará para sus días iluminarlos,
¿le besará los ojos,
le demostrará cuánto la ama a diario?
Son demasiadas las especulaciones
y tan vagas mis certezas,
lo único que sé de cierto
es que han pasado veinte minutos
y ella aún no ha regresado.
RESIDUO DE MIS ERRORES
El hueco oscuro de mis silencios
me pregunta el por qué.
Me convence de mi propia cobardía.
¿Será cobardía o discreción?
No lo sé;
pero que es silencio…
de eso no tengo dudas.
Creo.
¿Para qué guardo todo esto?
¿Para qué reflexiono?
Si de todos modos…
Nunca llego a una respuesta satisfactoria.
Me duele.
Me aturde.
Me confunde.
Agrieta mis pensamientos;
los envejece,
los mutila,
los agobia.
Aún me sigo preguntando…
¿Será cobardía o discreción?
El galope constante
de mis propios fantasmas
me sigue de cerca.
Convive conmigo.
Me sopla disimuladamente en la nuca.
Me habla,
a veces fuerte, casi gritando
y a veces susurra tímidamente
que casi no logro
percibir su compañía.
De todas maneras, está conmigo.
Es invisible.
Intangible.
Cualquiera diría que…
“poca cosa”.
Pero se las arregla para venir conmigo
a todas partes.
Me taladra la cabeza.
Me perfora.
Me subyuga bajo sus pies
descalzos.
Modo Lineal
