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12.04.2008
MUJER BAJO LA LLUVIA
Dibujo una erre en el cristal,
dibujo nubes que urden aguaceros,
dibujo tu sonrisa puesta al descuido
entrando al bar definitivo.
Pero eso fue hace mucho
y los relojes gastaron la arena.
Ya caminé todas las lluvias
de tu mano
que desguaza tempestades,
besé tu boca de agua
en tardes huérfanas de firmamento,
bebí todas las palabras
inéditas,
buceé en textos incunables
la íntima ferocidad de tu ternura.
¡Pero eso fue hace tanto!
Y las horas pasaron,
como trampas.
Fui aquella mujer bajo la lluvia
que gritaba tu nombre
hasta el aullido.
Fui todas.
Hoy soy la que queda,
la que dibuja intentos de olvido
en cada milímetro
de tu recuerdo desvelado.
Conjuro una erre en el cristal.
Llueve ...
Y te volvés inevitable.
En algún lugar de la ciudad
me estás pensando.
EL LUGAR ADONDE VAMOS
Existe la suerte, la posibilidad del atajo, los espejos distorsivos.
Está omnipresente la seducción de tus formas impecables,
tus hechizos tentadores y rotundos,
pero el desastre fatal de la pobreza
habla de la baja calidad de tu hermosura,
inobjetable para el que observa desde afuera (que no existe)
pero no para los que estamos adentro, en la ensalada.
Modelo de lo que hay que ser y hay que tener,
icono inequitativo de estos tiempos demandantes
de correcciones pendientes y de acciones
por achicar las diferencias materiales
para que brille la verdadera verdad de lo diverso
entre los distintos consensuando lo que viene.
Dos pasos atrás, tres adelante, acarreando la memoria.
Miles de muertos, lastimados y exiliados
para que brille un sol que aún soñamos
a pesar de las nubes oscuras de acechanzas
que persisten, que intimidan
sobre un suelo de dudas, sacrificios y de esfuerzos.
Pero somos humanos y así nos conducimos por la vida,
así vamos intuyendo la luz de una mañana
mientras amamos,
discutimos,
nos reímos
trabajamos,
estudiamos
con fracasos a cuestas, con dolores que son nuestros,
con la claudicación como opción, y aún
con el festejo apresurado en desmesura
por la mínima flor que dura un solo día
mientras buscamos el lugar de destino adonde vamos
a ritmos muy variados, los unos con los otros:
mezcla de tierra prometida y desafío algo confusos
marcado, señalado y resaltado en un mapa guardado para siempre
dobladito en el bolsillo que atesora la alegría
y en papel de colores indelebles, firmes, persistentes
de esperanza.
BARCAS DE PAPEL
Zarparon de mi puerto esta mañana
mis barcas de papel ya envejecidas,
muy enfermas de amor, languidecidas,
se hicieron a la mar, a hora temprana.
Yo me quedé mirando en la ventana,
cuando alzaron sus velas corroídas
y se fueron mis barcas doloridas
distanciando en las aguas porcelana.
¡Pobre mis tristes barcas lastimadas!
por tu orgullo febril, bella mujer
y como nunca las quisiste ver,
decidieron morir desconsoladas,
naufragando mis cartas ignoradas
convertidas en barcas de papel.
POST MORTEM DEL AMOR Fuimos….
el cometa en pleno vuelo;
la gloria brillante
iluminándose en un haz de luz;
caníbales místicos
de horas rústicas de ensueño.
Fuimos presos del infierno;
sordomudos atrapados
en la algarabía del silencio.
Fui bailarina
al compás de la oculta melodía
de tu caja musical;
mística flor que perfumó
tus noches de antaño;
princesa sin corona
en el despojo de tu trono.
Todo eso fuimos…
Amor y miseria.
Somos…
ese fruto que en la tierra
no germina;
el destino tripartito
de las aguas turbias;
fantasmas inhumanos
de una historia intrascendente.
Somos la palabra jamás pronunciada,
y yo el nombre propio
muerto entre tus labios.
DESPUÉS
sobran las riendas devoradas
sosteniendo la espera
que comprime a los hechos
de signos que se amaron.
se viste de blusa la fatiga
y se abrocha indecisa
el botón de ser por fin y al cabo.
quedan persianas bajas
y ya no más los ojos
en escorzo iniciático
de piernas y de abrazos.
después.
penan las glorias mansas
y mojan una almohada
que toma por sorpresa
al sueño de los genes.
se pone un pantalón
la suerte de tenerse
se esconde bajo carpa
el cierre de los fuegos.
mira desde los techos
el rabo de los ángeles
el -
entonces esto eras -
y -
era lo que temía –
después
viene la queja, el reclamo, el capricho
y con los trasgos llega como un fino agravio
haberse suicidado y haberse prometido
lo que todos sabían que no sería un duelo.
Después
se sale al mundo, se da un beso y un ramo.
la lluvia se permite
dar espaldas al miedo
se piensa -
otra vez solos -
como cuando engendrados.
después, sí, claro
después
nos encontramos
UN INSTANTE
Durante este segundo
que abandona su ser,
de cuya prolongada ausencia reclamo
apenas la voz ensimismada de la poesía,
apenas letra muerta sobre mi piel...
En este instante
que defiendo a palabras
de su oceánica costumbre
por malograrse en la Nada...
En este segundo
que yace sepultado
entre la consciencia de la finitud
y la entereza de su obstinación,
para el cual apenas reclamo
la fe de los poetas
o la oscuridad de sus actos...
Durante este instante
acorralado en mis ojos
que arrastra consigo la virtud
de su propia decadencia,
sentencio a la memoria,
espejismo de lo eterno,
a someterse al Mundo
ebria de ti.
LAS AVISPAS DE LA MEDIOCRIDAD Las Avispas de la Mediocridad.
(Hay una avispa aleopardada rondando las fulguraciones de una idea)
I
Hay un Tango, una Estrella, una Avispa y un Calamar,
y yo no me encuentro en ningún lugar.
(Hasta que se vuelve a recomenzar)
“La fuente se une al arroyo,
el arroyo se une al mar
y las brisas y las auras
unidas vienen y van”
Percy B. Shelley
I
Tango
(Quisiera una canción para un amigo…)
Tengo el mate y la pava
y la yerba secándose al sol,
y bajo los subterráneos, escucho el sonido
gutural
de un didgeridoo.
He venido desde Pompeya,
luego de la última inundación…
Si yo soy todo un macho, y sólo
me la banco,
pero cuando las rosas de deshojan
vuelvo corriendo a la falda
de mamá.
-¿Otra vez, Roberto, por acá?
- No, Má, soy José.
Cómo ha cambiado mi barrio y
aquella mujer…de la que supe enamorarme
con sincero sentimiento, y en la sala
de preescolar la abandoné.
-¡Dale, Vieja, abríme, te dije que soy José!
*“Quisiera una canción para un amigo..”, de Salir de la Melancolía, Charly García.
II
Estrellas de puro Rock
Dios puede estar en todas partes
pero no puede estar
únicamente en un lugar.
Eso es como morir, a pesar de la eternidad.
¿Quién se cree la gente para opinar
si nadie conoce la naturaleza
de mi alma?
La mediocridad y la intolerancia son armas
de destrucción masiva.
III
Hay una Avispa y un Calamar.
Hay una avispa aleopardada rondando las fulguraciones de la bombita de luz. Piensa,
con todo arrobo, en la pequeña Prostituta, la linda Bailarina (La Niña Coqueta), en esta caso
revelada en forma de orbe. Luego, hastiada de una imagen monótona, sale por la [ventana]
de mi cuarto desordenado y deslumbrado, y asume proporciones
gigantes, aferrándose, mediante sus ventosas, a los cristales
de los frontispicios catatónicos circundantes.
- ¿Entonces, avispa, me prestarás tu aguijón?
Lo quiero horacar en mi garganta, para que cuando la lluvia
de torcecuellos libere el metal herrumbrado
de sus cuerdas canoras, yo pueda…
Lo que fuera esa Transformación, no me da un infinitesimal de importancia,
y sigue observando la plácida vida
de los insospechados ciudadanos, con sus pupilas
relamiendo las orejas y los zarcillos.
Cansado de su indiferencia, me asomo a la ventana y despliego
mis élitros. Llego, a eso de las 17:00 hs, a una
extraña embarcación. -¡Amuren las velas!, se presiente
una tempestad, y criaturas marinas, y alaridos
tronantes, y un gran martillo dentellando sobre las nubes, -dice un grumete falaz.
(disfrazada de humano, en realidad era un calamar)
¡Oh, estúpido Calamar!, no es necesario que nos quieras
ahogar, para luego con tu credo de cerdos zarandearnos
hasta alguna gruta, y medios muertos medios vivos,
libarnos el abdomen con vuestros tentáculos de bisturí, y arrancarnos
nuestros engendros, y devorarlos, y escupir su sangre
sobre la nuestra, y ….
Yo ya estoy muerto, y nada me pueden hurtar. Sólo un poco
de tiempo, como cualquier Placer Gambrinus.
Antes de desenmascarar al Calamar frente al resto de la tripulación,
me aburro de tan evidente, y me sumerjo en la mar. (¡Por Dios, si le salía hasta tinta
de su pantalón!) Allí el silencio
es armonía, y la armonía creación, si hasta las muertes son afables,
y el ruido de las ondas desenrolladas en alta mar refractan rojas, ambarinas, blancuzcas y
cerúleas preseas. El botín de las Metrópolis anegadas.
Desde abajo del mar veo a las embarcaciones imprimir
magnificas trayectorias de sombra. Los que sólo
ven una atmósfera friática es por que nunca
derruyeron sus máscaras.
Y siguen emergiendo sus rostros sombríos
desde el interior de una cuba.
El placer
es abstruso, e interminable, e innumero,
pero por sobretodo inescrutable.
A estas alturas el chubasco ya había hecho al bajel zozobrar, los marineros
peleaban en vano tensando las sogas, sus mujeres
esperaban noticias mientras tallaban punto cruz, punto, punto cruz,
y un cristo esmaltado caía por proa, los calamares ascendían
por popa, y todo era un caos, y de pronto un destello rojizo
cegó toda esta brutalidad, y en las grutas, presas de sus destinos,
se celebraba el nuevo advenimiento de los náufragos
flotando en sus féretros.
Si vuelas, la Avispa te derriba, si navegas, el Calamar
te engatusa, si te quedas en la Tierra,
francamente suicídate. Pero si vuelas más alto
que la Avispa, pero si el Calamar no te engatusa
y eres parte de las corrientes, pero
si la Tierra es una parte de tus pies…, la fanfarria
no te lo permite, no creas que no lo sé.
Si existieran los fantasmas, las ánimas mutantes
insatisfechas, si existieras en espíritu
vos, y yo, el ruido de los gongos
nos transformaría en ese mismo ruido, un pasaje despótico
y unicelular.
Nací, y con eso basta. Vos sos como los Beatles o Charly García
para mí. Más que admiración y contemplación hacia vos,
es admiración hacia el mundo con vos, Única Dirección.
Mi Única Dirección…
_______________________________Es la tuya también.
Corrientes de aguas frenéticas y ensortijadas
embravecen la estática amniótica
sustrayendo el engalanado oropel,
y transportan a nuestros cuerpos humanos
por la mar. Un índice ejecuta su encantamiento,
y las corrientes y la atmósfera cambian de color,
de rúbeo sangraza y negro cicatriz a escarlata y verde
prado y castaño montaña. Burbujas multiformes
se insuflan, y los cuerpos salen despedidos como por la fuerza
de una catarata hacia todas las direcciones. Eso es lo que soñé.
También había una papel pegajoso a modo de pantalla, como
esos en los que los insectos se postran involuntariamente. Al principio,
la seres se adherían mientras las corrientes los oprimían, hasta
que mi cuerpo a tropel se estrelló contra él. Lo derribó. Inclusive
el Rey Samurai, contra el que segundos atrás esgrimía,
se había adherido como por un imán. Estas avalanchas
inexpugnables también las soñé. Y seguiría contando y cantando acerca
de la quimera, pero últimamente no me encuentro del todo
en la poesía, capaz me esfuerzo cuando tendría que desenjalmar,
no lo sé, igualmente me voy, chau.
___________------------____________
______-----______
V
- Bsssss Bsssss Bssssssssssss Bsssssssssssssssssss Bssssssssssssssss
¡¡Ay!!
¡Estúpida Avispa!...
¿tan bajo volé?
IV
El crimen del desapego
El crimen del desapego, del cordón umbilical
marchito y estrujado como una lombriz
bajo el sol, de las estelas del alma
como una babosa en círculos
de sal, nada tiene que ver con lo que me pasa.
Es tan difícil imprimir los sentimientos completos
sin acudir
a las analogías, letanías, y mecanismos lúdicos.
Mientras tanto seguimos garabateando en forma de pasos o
sobre papel, aflicciones o aficiones,
adicciones o adhesiones, sin que nada
sea tal, ni sea tan
como el crujir de una hoja deslucida en otoño.
Alguien me llama por teléfono: - ¿Qué haces Api, soy Fer, pinta
alguna hoy?, y yo no se. La verdad me da lo mismo
el bacanal más libertino, la prisión mas lozana o
la selva aherrojada. El sol agarrotado como un candil,
vive la noche de los brebajes; con todas las patas de araña,
ojos de castor, y alas de murciélago, y a mí
me blande el florete de la imparcialidad. Hoy es
Hoy, Mañana es Hoy, Ayer fue Hoy,
pero Hoy es algo nuevo e ignorado y
forastero. I’m not there. Ich fühle
komisch als die Wolken wenn sie sich
auf dem Wasser sehen. Y la vida
es una profusa e impía letanía.
V
Entonces, volvemos a los más fácil pero siempre feligrés, el alcohol o
lo que se tenga tan cerca. Me da lo mismo tomar que fumar, amar que
odiar, inhalar que exhalar, pero en el fondo yo lo sé,
son solo síntomas anómalos debido…debido…
debido…¿a qué? Nunca lo voy a saber, supongo
que hay estructuras en las que no hay que inquirir,
más si aprender con ellas a vivir. Pero ahora, ¡Ah,
ya basta de pensar!, voy a tomar, voy a tomar,
voy a tomar…
Mi más inmemorial alegría también es mi más incomprensible tristeza;
el vasto mar.
VI
Traspasando las altas montañas,
por que más fácil que escalarlas
es traspasarlas, un valle nace de los taludes.
Las montañas, hace falta explicarlo, eran altísimas
como la mismísima desolación, sus ápices
estaban engarzados por nubes de tormenta, y
los rayos caían en forma helicoidal
cómo guirnaldas eléctricas. Todo esto suena
muy poético, pero verlas de frente, y ser uno,
empapado por la lluvia frente al catafalco
no es para nada lírico. Este es mi dolor. Pasajero.
Claro que soy poeta, y también soy pájaro,
y por eso es que fácilmente me puedo recuperar.
Ya sean Tormentas en las Montañas, o sea un Valle
zigzagueado por culebras plateadas, arroyos,
no se puede habitar mucho tiempo en un sólo lugar,
y esto, si se tiene la fortaleza, y si se sabe descifrar
los cambios bruscos en los pastizales, es…lo que hay.
Hay una avispa aleopardada rondando las fulguraciones de una bombita de luz…
II
Mac Arromato y LadyBistec
Él espera su carromato de calabaza, en la esquina, bajo un farol,
ella desayuna un bistec a las 7 de la tarde en el restaurante de enfrente.
Dos chicos esfumados, carteristas, de despliegan difuminados
cruzando la calle que los separa a Mac Arromato y LadyBistec.
Luego se pierden en el boulevard, desaparecen, como la niebla
por un lánguido sol asesino. Él la ve, mientras fuma
un Parissiens, ella eructa, y sus miradas se juntan.
(Frenesí)El mancebo
cruza la calle patea la puerta se liga el tahalí escupe al carromato inexistente se desliza hacia la mesa, donde ella…, la agarra por un brazo la saca le arranca la ropa de tafetán claro con los dientes entran a un albergue y él la posee y ella goza como una perra y el gime como un lagarto y todos contentos por la providencia promiscua de los Hombres Conejos.
Salen exhaustos y sin mirarse de nuevo a la calle, otros
niños evanescentes cruzan y ya no existen, la luna
como un ceniciento reflector. Se despiden con
un palmada, luego de tantas nalgadas, en la espalda,
ella sonríe, él se ríe, el carromato llega, el bistec
cubierto de nieve. En ese instante comienza a llover,
pero para sorpresa del autor no es agua sino jaras
emponzoñadas, todos los integrantes del mundo ficticio mueren,
y yo me quedo sin historia, pero…
El cuerpo esta formado por millones de microorganismos, glóbulos, plaquetas;
células…entes con el único fin de juntarse y disgregase
a razón de generar energía. Siempre me sedujo el hecho
de que tantos seres bióticos sean gobernados
por una sólo conciencia, la mía. ¿Y si nosotros somos, a diferente
escala, iguales a estos? ¿Y si a pesar de nuestras exégesis,
narices doradas y túnicas rozagantes, existimos
con el fin de la energía, y servimos a un ente mayor,
llámese universo o cuerpo ecuménico? Habría que preguntarle
a alguna de nuestras células…La razón nos veda, en muchos casos,
las más extravagantes capacidades de análisis, es por eso quizás
que nos quedamos postrados ante el desConcierto de lo Desconocido, e inventamos
extrañas súmulas, con conciencias particulares y fragmentadas. Una forma
de sondear y sobrevolar la existencia tan baja que caeríamos presos
de las avispas.
_________________________________________Bssssssss Bssssssss
¡Zack!
….
¡Ja!, ¡esta vez yo te puncé!
Hay una avispa aleopardada rondando las fulguraciones de una idea…
*la avispa me pica a mí, luego yo a ella.
SUEÑO MOJADOS
Odio esta ciudad a las 6 de la mañana.
Hoy llueve, salí para volver a entrar en casa.
Odio no dormir por las noches,
es como si la lluvia que oscurece las aceras
me lo recordara.
Sin embargo me quedo despierta,
como necesitando el cansancio,
tratando de agotar las ganas.
Y es raro que ya no sea raro
encontrarme a estas horas
mirando al techo, mis manos,
mis pies o una pantalla.
La lluvia no tiene la culpa,
pero hoy ha dejado de gustarme.
Da asco cuando se adhiere a estas calles,
en la que ni pinto ni figuro
ni pienso...mas que para odiarlas.
Las odiaba a las 6 de la mañana,
dan casi las 9 y aún no se me pasa.
Supongo que por fin estoy cansada,
pero aún me acuerdo de una casa con ventanas,
de cuando no dormía donde cocinaba,
del olor del mar
y de como se funden en él las gotas
cuando llueve.
ya te dije que antes me gustaba.
MI FINAL FELIZ Mi final feliz......
Ignora,gira ciento ochenta grados y
márchate.
Abandona,de una vez por completo las palabras,
y olvídame.
Vacía aquellos gestos desvaídos
que no le caben a tu cara y déjalos volar.
Destrózame, tu sonrisa lo requiere
lo sé.
Persígname y despídete,
que después de tu partida, moriré.
Conserva, los siete segundos de vida que te di,
me niego, a pensar que los regalarás.
Idiota, soy.
(La luna se tiene que apagar)
ECLIPSE DE LUNA Y SOL, ECLIPSADOS
Me has enjaulado
en la efigie pasional.
Tu preciado rostro
es orgasmo comunal.
Cierras tus ojos
cuando la brisa
te cubre, y sólo puedes
gemir, más y más…
Tus uñas encarnan
los gritos escritos
en arañazos dorsales.
Mi boca pesca
tus labios rendidos
a mi peso, y entre
suertes sumisa te acojo.
Mi lengua mordida
evita rendida tu movimiento
de piernas.
Ese día ensordecí
en la jungla de tus
besos mordaces.
Fuimos uno entre
miles de orgasmos.
He visto todo, hasta
el fin del mundo,
cuando perdiste el miedo
a la discreción.
Soy el rey de posiciones
y enmarañado vivo,
en la jungla del placer,
entre tanta maleza.
Bebí tu vino
enjugado en mi glotona
lengua, y canté tus
rimas descomunales.
V.- NUEVOS TALENTOS
(usuarios con menos de un mes en el portal
o menos de 30 poemas publicados)
POBRE DE MI TRISTEZA
Siento tristeza y siento
necesidad de amarla.
¡Pobre de mi tristeza
si yo la rechazara!
No la puedo tocar,
no sé dónde ubicarla.
Nunca sé cuándo llega
ni sé cuándo se marcha.
Es tan polifacética,
se viste de fantasma,
hoy con un traje negro
y un traje gris mañana.
Ya aparece en mis ojos
como una masacrada
mirada ajena, turbia,
que reprime sus lágrimas,
o inquieta y desolada
se esconde misteriosa
en el fondo de mi alma.
¡Pobre de mi tristeza!
Nadie la quiere, nadie.
Todos dicen que tienen
la suya y que les basta.
Si quiero compartirles
un poco de la mía,
la detestan y dicen:
"¿por qué debo aceptarla?"
Ella llega a mi alma
como Pedro a su casa.
No le importa que estén
abiertas o cerradas
las puertas. Ella llega
con su cara manchada,
con su vestido roto
que imita a la nostalgia.
Cuando menos lo espero
ya la encuentro instalada
haciendo de las suyas
furtiva, agazapada.
Hay veces en que llega
tan triste mi tristeza,
viene tan tristemente,
tan herida y ajada,
tan mísera y raquítica
y tan destartalada,
que apenas si percibo
sus voces apagadas.
Me invade sigilosa
y al corazón contagia,
que pareciera, triste,
disminuir su marcha.
Entonces se apodera
del sol que se amortaja
de un velo blanquecino
que pareciera escarcha.
Su brillo debilita,
su luz se torna opaca.
En ocasiones llega
mi tristeza borracha,
eructando amarguras
de estridente alharaca;
llega ruidosamente
y en mi cara se planta.
Se queda todo el tiempo
que quiere. Al fin no paga...
Cuando se ausenta, pienso
por qué lugares vaga,
o dónde se entretiene
cuando logro ahuyentarla,
quién le dará cobijo
o quién querrá alojarla.
¡Pobre de mi tristeza
si yo la rechazara...!
Yo quiero a mi tristeza
como parte muy íntima,
como a un huésped sin rostro
desgraciado y sin gracia.
La quiero por su férrea
fidelidad probada,
pues cuando todo mundo
me abandona, ella llega,
permanece conmigo
callada, resignada,
y en mis desventuradas
horas, fiel me acompaña.
Modo Lineal
