A Brazos Reales

**Orfelunio** · 20/01/2010, 19:09

A Brazos Reales
(Monólogo)

Cuando la Tierra no es mancha,
o es más mancha que nunca,
cuando bien llena la panza,
y más vacío se escucha…
Cuando el Sol que arruga y quema
nos señale con su ausencia,
quedarán ocho minutos de onda que nos llega,
en la historia menudencia.

Se oirán las trompetas de la victoria,
seremos paz, seremos gloria,
seremos luz en la memoria;
de la vida en otros soles,
un recuerdo imborrable de la euforia,
necesaria lumbre miserable, prehistoria;
manantial de soles, de otros manantiales,
resquemor de voces a deshoras.

Y me dijeron que estaba loco.
¿Qué es un Rey… y un imperio?,
¿qué es la ley… y un prisionero?,
¿qué es la fe… y un monasterio?,
¿qué es la grey… ¡Qué... es un pueblo?

El escándalo en otros tiempos
me dice que hay un “Dios” que modela,
pecado en fundamento,
libre y virtuoso lo de afuera.

El abrazo de los Reyes… De Felipe –no “el hermoso”-
de Enrique – no el octavo- ¡Cuánta mierda!
Gracias doy –no sé a quién- por vivir en esta era – pese al modo-

Y me acabo y peso todo, pongo el deuvedé,
y digo: “Vea Usted” Carlos quinto,
mírese… mírese, ¡Qué cuerpo!... y qué rico.

Carlos se cae al suelo, cegado en el pico,
y Felipe anda jugando a la consola;
su mujer, Isabel de Portugal,
anuncia por el internet:
“Se busca a tal fulano que me mola, o a Pascual”

Carlos de morros, quinto y primero, se inclina, me adora,
se olvida del Dios de Judíos y Moros, y dice:
¡Milagro!, ¡El Mesías!... con cuatro siglos de atraso,
pero debía suceder paso a paso.

Desconfía el hombre del ocaso, experimenta y cree,
le da la vuelta al mundo… y aún la duda en su idiotez.
Que los Indios se rebelan… ¡No hacedles daño!,
impedir sólo que hablen su lengua, que adoren sus dioses,
¡Que coman su mies!, que sean sumisos… ¡Que trabajen!
…por el jornal que queráis ofrecer;
y exprimirles el oro… ¡Pero ojo!, daño no haréis.

No sé si reír o llorar, ¡Obispo!, pero qué dice,
lo dicho lo dijo la Católica –menuda pájara-,
que no salpique. No me toque los cojones,
el mundo, y lo digo muchas veces –a ver si huele-
en mala hierba, con tantas preces…
¡Quiero paces, no los reces!

Y no hablemos de vicios, eso lo ha habido siempre;
o es que ahora por disponer de más libertad
y múltiples “actos”, se es más vicioso, o será
que el vicio en alguna época no fue mal -yo me jacto-
y ahora es, no una virtud, sino –salvo exacciones-
algo natural, e incluso excepciones,
deberían estudiarse en las escuelas,
por aquello del “espíritu nacional”

Yo me apunto; ya estoy viendo a esa amazona de profesora,
vestida con piel y látigo en la mano,
con zapatos de aguja y pantalón recortado,
enseñando las nalgas con cinta
que se fija hasta el ano.

¿Porqué…? Por qué voy a morir sabiendo
que todo fue engañifa… Porqué…
Quiero creer para ser feliz, pero feliz sería
si nada hubieran contado,
y no supiera de la verdad y la mentira,
o lo que esconde cada una,
contaminada a la fuerza con la inquina,
en la historia más grande jamás contada,
que comenzó allá en Caldea:

“Y vino un bufón cantando cuentos,
ése Abraham enano y sus cimientos”

¡De alzhéimer desvariaste!, caen de sobra muchas bombas;
y por tu boca todo es un lamento,
lo que puede hacer un hombre imbécil, su celosía,
consumido en su mística manía… de borrachera presuntuosa.

Espero no señalen de distópico éste mi escrito,
que prefiero ser utópico,
y no real escrótico,
que escrotos muertos son descritos.

¡Viva así la distopía!,
que prefiero ser distope,
en lugar de ser miope
padeciendo miopía.