hola extranyo tu palabras...
aunque el silencio es una de las mas bellas que he podido pronunciar sin ruido.

Unbeso

muchas veces el recuerdo de tus misteriosas imagenes hechas palabras,
aparecen en mi mente para evocarte sin saber no tus ojos, ni tus manos, ni tus sueños, quizas eres la huella de esas que marcan los pensamientos, que grapan las ideas de algo para que no se pierdan.

Un enorme beso

En ocasiones solemos coger el boligrafo
y escribimos, sobre una hoja en blanco,
signos que dicen esto y aquello:
todos los conocen,
es un juego que tiene sus reglas.
Si viniera, en cambio, algún salvaje o loco,
y, curioso observador, acercase a sus ojos
una de esas hojas con su campo rúnico,
otra imagen del mundo, extraña, de ahí lo observaría.
Acaso un salón de mágicos retratos;
vería la A y la B como un hombre o animal
moverse, como los ojos, cabellos y miembros,
allí pensativos, impulsados aquí por el instinto;
leería como en la nieve las huellas de las cornejas,
correría, reposaría, sufriría y volaría con ellas
y vería trasguear entre los signos negros, fijos,


o deslizarse entre los breves trazos,
de cualquier creación, las posibilidades.
Vería arder el amor, al dolor contraerse,
y se admiraría, reiría, lloraría, temblaría,
pues tras las mejillas de aquella escritura
el mundo entero, con su ciego impulso,
pequeño se le antojaría, embrujado, exiliado
entre los signos que, con rígida marcha,
avanzan prisioneros y tanto se asemejan
que impulso vital y muerte, deseos y pesares,
fraternizan hasta hacerse indiscernibles...
Gritos de intolerable angustia lanzaría
finalmente el salvaje, atizaría el fuego y,
entre golpes de frente y letanías,
la blanca hoja entregaría a las llamas.
Luego, tal vez adormilado, sentiría
cómo ese No-mundo, ese espejismo
insoportable lentamente retorna
a lo Nunca-sido, al Ningún-lado,
y suspiraría, sonreiría, sanaría..

Algo le paraliza y es consciente de
las lágrimas que se deslizan bajo su piel
por temor a manifestarse en sus ojos;
de la garganta que se comprime
para ahogar un bramido de fuego,
de los labios, sellados,
que permanecen intactos,
hechos de hielo.
En la mirada ausente,
tan sólo un destello hueco
un nido de remotas ilusiones
hecho pedazos por la decepción.
Podría decir muchas cosas,
desea decir,
pero cada palabra muere
antes de conocer el sonido de su voz,
que ahora permanece guardada
en un cajón de porque es imposible descifrar.
De modo que ambos están mudos-. el silencio y ella
quizás ya está todo dicho,
quizás no queda nada...
tan sólo restos de orgullo mal herido
por los rincones de la habitación.
Le gustaría morder el silencio,
ése que seguirá latiendo en sus sienes
mientras dibuja el camino,
sumergida en esos pensamientos
que no ha osado expresar.
En la mesilla de noche,
dos fotografías.- el de la sonrisa y el beso
dos testigos de una realidad
que existe pero
que desaparece al tocarla con los dedos.
Y escondida entre las sábanas
bajo el manto de la oscuridad,
porque está sola,
y ya no tiene que esforzarse
en pintar la tristeza en su rostro.
Ríos de angustia
se deslizan por sus mejillas,
y derriba la coraza de cartón
que descansa sobre su pecho.
El tiempo pasa de puntillas,
- segundos, minutos, horas...-
para no hacer ruido mientras
ella hace garabatos en el aire
con las frases que no dijo.
Mientras tanto le volverán a visitar
esos nuevos recuerdos de futuro
vestidos con su mejor disfraz;
caprichosos, grandes, pequeños, infinitos.
Los mismos que tantas y tantas veces
le han hecho confiar en un espejismo.
Quizás se agote el silencio,
quizás vuelva a sonar el teléfono,
rompiendo el entramado de cansadas conjeturas
que no le dejan conciliar el sueño.