carlic4houston
Poeta activo

[FONT="Book Antiqua"][SIZE="3"][CENTER]Mami, te escribo esta carta con la punta de algún sueño,
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.

Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,

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[CENTER] [FONT="Book Antiqua"][SIZE="3"]Compartiendo canciones he vivido las rosas,
el clavel encendido, libertad mariposa.
Compartiendo gustosas melodías del viento,
he afinado la vida como a un instrumento.

Compartiendo canciones recuerdo momentos,
de entrega de amores, sin voz ni lamento.
Compartiendo el intento de escuchar nuestro olor,
comprendí que en tu cama todo se oye mejor.

Compartiendo canciones

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[CENTER][SIZE="2"][FONT="Book Antiqua"]Te contaré mi deseo ya que no he de realizarlo,
pero no digas a nadie pues contigo he de enterrarlo.
Te contaré y si al llorarlo ves atardeceres rojos,
será porque el Sol y yo compartimos mismos ojos.

Te contaré mi deseo ya que es solo un espejismo,
mar, oasis y agua tibia duermen siesta entre mi sismo.
Te contaré el sincronismo de tu boca con mi anhelo,
y si ves que no te beso es

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[CENTER][SIZE="2"][FONT="Book Antiqua"]Como te extraño Cubita, lo digo como en un llanto,
porque la tormenta seca las ganas de amarte tanto.
Como te extraño Cubita, lo digo como en un beso,
porque cada paso en tus calles sueña regreso.

Como te extraño Cubita, lo digo ya sin suspiro,
porque recuerdo es el lago donde a mis amigos miro.
Como te extraño Cubita lo digo ya sin la foto,
de mi viejita sufriendo en un lugar tan

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[CENTER][FONT="Book Antiqua"][SIZE="2"]Me dejé la pluma en casa por error o por descuido,
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.

Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta

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