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Raúl, muchas gracias por tu halago, digo, viniendo de ti no creo que sean palabras de compromiso y eso me llena un tanto de alegría. Intentaré seguir con este estilo que dejé un tanto en el olvido, al igual que a la musa que los provocaba. Un abrazo colega.
Es la llama amorosa del escarnio una con nosotros, y nosotros alguien con el universo... Y siempre ese alguien tendrá lo que de embrujo tiene el sueño, y su condimento de pesadilla, siempre; Pero también unas ganas infinitas de autodestrucción, de ansia eterna y de búsqueda... Así el amor...
Al parecer el maestro Efraín ha vuelto a entrar en el cuerpo de Megara para continuar su semana de milagros en la poesía. Bien por eso, allá arriba el maestro Huerta te recuerda.
Ayer leía a un articulista de La Jornada, que se ha perdido (no sé qué tanto, porque uno de mis otros yoes, lo hace) la necesidad, no ya de enarbolar las virtudes humanas o su mundo articulado de lo políticamente correcto, sino aquella de buscar en la podredumbre de los valores, en la realidad...
Y que sea el sueño la prolongación del momento, ese que se repita a mil, no importando que el tiempo pase, los sentimientos y hasta las caras cambien. Sea del poeta la tarea de eternizar la fugacidad del instante.
Saludos bella compañera.
[FONT=Calibri]Hubo un espacio en la magnitud de mis días
[FONT=Calibri]donde tú perdurabas, ceñida a las cosas,
[FONT=Calibri]oculta en el filo de la melancolía.
[FONT=Calibri]
[FONT=Calibri]Como una rémora, o como el capullo de una oruga condenada a jamás volverse mariposa, así pasa a los de...
Hablar del desamor es una de las cuestiones que más causan escozor en el ser humano, y a veces, es algo así como la prueba de una pequeña dosis de la muerte. Ser un muerto para alguien que sigue vivo a la distancia, no es cosa fácil, el olvido, jamás se perdona. Aunque nadie es olvidado de a...
Porque a veces pasa que no nos bastamos nosotros mismos para limpiar los escombros que dejó el terremoto, vaya pues esta petición tuya, con todo el fervor para el hombre que arrasó en ti lo que hasta ayer era el mundo, para que vuelva, se lleve el fantasma, desactive la bomba debajo de la casa...
Ah qué compañero tan simpático es usted, porque hasta en el delirio derrama poesía. No pierde finura para caer como de otra forma caen los mortales borrachos y después de eso, situarse en el personaje, su blancura, sacudirse los signos de la resaca y hacer un soneto, reconstructor de los hechos...
Por ahí creo que se le escapó un "atreves" que tal vez quiso ser un "a través", pero bueno, pequeño detalle. En cuanto a la calidad del poema me remite demasiado a algo que leí a Mario Benedetti, no sé, tal vez en su tregua. Un manejo del lenguaje sencillo, urbano, panoramico, de postal, cargado...
En efecto, es un escrito que demuestra demasiada entrega y desborda pasión pero... amigo, creo que eso no es suficiente para la poesía. Esta requiere siempre de mesura y contensión, no se puede andar por ahí desperdigando líneas como si se tratara de una fuente que emana y emana, volviendo al...
Ponerse en las manos del momento, esa fórmula matemática tan predecible y a la vez tan complicada; no saber lo que pasará después, aunque tal vez si se lo sepa, sólo por la ominosa, masoquista y concupisciente iridiscencia del momento. Creo que tal vez vale la pena después de todo hacerlo.
Quisiera observarme arriba del tren mirando de reojo a Helena ceñida en un vestido que la hace ver simplemente hermosa e infranqueable, cavilando sobre su regreso a la casa que la vio crecer, a la casa en donde comió, durmió, jugó y anduvo de la mano con un señor al que creyó su tío y fue...
No es necesario tener la realidad como escenario si se tienen en la vida, poetas con la capacidad de ustedes, generar postales de este calibre, con semejante sonoridad y semejante calidad cinematográfica, es un don que a pocos se les concede, brindemos por el momento, brindemos por este poema, y...
Qué lindo, se me asemeja a algo así como a un lugar en donde uno va y deposita paquetes postales como demasiada valía mágica; más de pronto siempre la interrogante detrás de las utopías que son algo como una psicopatía, segun dicen los psiquiatras es el amor. Porqué a veces, uno sufre tanto por...
Fiuhh!!! niña, caráy, qué imperativismos tan más determinantes. Digamos que alguien sabe ya que es culpa de tu obstinación por los acantilados, por tu opacidad de ver a través de lentes Baudelairianos, por tus sueños constantes con dinamita y galones de gasolina... Y sí, es bueno a cada quien...
Una rara mezcla de química primaria y dibujitos estilo kinder garden, hacen de esto una cosa hermosa, con destellos eróticos y exorbitantes, derramando algo como miel salada, mucha luz, demasiada luz, y obvio toneladas de amor enfermo. Bien por eso querida Cielita. Os mando un abrazote con papas...
Pasa que a veces nos pasa el adiós de noche y despertamos arrastrando una carreta con fantasmas, y cada vez más lejos la humanidad de nuestra humana figura, entre sombras, la vida, puede volverse tan dolorosa. Vital y gráfico como el telediario de las desgracias tristes es su poema. Felicidades...
Hay personas que... No sé, como un boxeador de carga pesada y piernas ligeras, simplemente nos doblan en el primer round, y no podemos hacer más que asentir y decir está bien, que se termine la pelea, estoy tirado en el suelo, contra las cuerdas, derramando amor como un enfermo, y más nos vale...
Uff... qué cosa tan más dolorosa. Así son las partidas, así de tristes, así de inmisericordemente sentidas. Porque los que se van, uno no sabe si saben lo que causan con su determinante ausencia, con su cerrar el libro y hacer ceniza todo lo que en ellos había de vida. Y uno no sabe porqué la...
Tengo que ser sincero. En un inicio al ver la duración del relato ya me andaba arrepintiendo. Es que traigo sueño querida amiga. Pero dije, carajos muchacho, ella ha leído mucho más de ti, se merece más gratitud. Y bueno, con lo que me encontré gracias a ese pequeño arranque de torpeza...
Una dicotomía rara es la que guardan cierto seres con los caracteres de la noche, incrustados justo debajo de los párpados. Será que ser otro es complicado, y será que estar enamorado por siempre de la tristeza lo es más. Lo bueno, lo genial, es simplemente, esta triste algarabía, feliz...
El amor, el deseo, eso que hacen los dos juntos, en una persona, para con otra persona, a veces resulta una especie de fina agresión, en la que uno pide que lo machaquen, en la que el otro expresa qué tan propenso es al masoquismo. Y así, aquello que parece ilógico para otros, se vuelve una...
Cuando el amor madura y deja de ser sólo eso, amor, una palabra, es entonces que esos lenguajes de palabras jamás conocidas y que jamás conoceremos, comienzan a dar notas imposibles, o notas simplemente no planeadas. Amar, es eso, compartir la locura y prolongarla con la misma locura. No sé...
Ya lo pedían, ya lo suplicaban viejos judíos errantes, dar con una tierra, con una gran teta que emanara miel y leche. Y justo eres tú, quien pone las tildes en las necesidades, en el laborioso camino de vuelta al útero madre. Hermoso poema el que nos regalas hermosa Ciela.
Abrazos totales
Pues yo creo más bien que Niebla es un llorón que no sabe lo que quiere, y su dolor es un dolor fingido y teatral. Pero bueno, no sé qué decir, a mí me dejó encargado el changarro. Ya te dirá él todo los oehs!!! y los íes!!! de su puesta en escena. Es un llorón.
Saludos.
Bueno, es cuestión de dejarse ser otro por el otro que lo toca, y después dar un nuevo matiz a las viejas voces, a las viejas palabras. Es genial ser algo de lo que no leía en años. En verdad. Y en cuanto a comparación... No sé, todos tienen algo que me gusta, y a la vez, disgusta. Un beso...
Muchas gracias por el análisis, vaya molestia. Son dobles las felicitaciones viniendo de alguien que escribe poemas de tan buena calidad. Saludos compañera.
[FONT=Cambria]Ya no soy yo el que mira,
................[FONT=Calibri]eres tú quien aparece
[FONT=Calibri].........................en el cause de mi sangre,
[FONT=Calibri].........................angustiando cada silencio
[FONT=Calibri].............................que habita la existencia...
Pues sí, a veces pasa, nos da por pretender lo imposible, mientras atrás, en el traspatio, nuestra otra vida deja pasar lo bueno, por desear lo mejor, así las cosas.
Bueno amiga, creo que se pasó un poquito en halagos para este como poema un tanto condescendiente y previsible. Pero en efecto, creo que hay pequeños detalles que me salvan de haber escrito una total burrada. Muchas gracias por la atención prestada.
Un abrazo.
Carámba Ciela, vaya pedazo de experimentopoesía. Y claro que sumergirse en el agua destilada para los amorosos es de tener cuidado, uno queda con ganas de no salir, y cierto, viene el transtorno, y casi nunca el sueño. Y casi nunca también, la desesperanza. Me ha gustado mucho esto. Me ha puesto...
[FONT=Times New Roman]Qué sabe usted de lo imposible
[FONT=Times New Roman]ahora que la sueño aún, sin poderla tocar,
[FONT=Times New Roman]mientras mi mente genera libretos
[FONT=Times New Roman]que jamás llegarán a escena:
[FONT=Times New Roman]usted tocando la puerta
[FONT=Times New Roman]de...
De un sepia más que profundo, y de una claridad poco vista en menores de 16 años, su pluma se desenvuelve como una ave maldita, como un canto triste que traza en el cielo paisajes, propios de un señor que perdió su vida, un día, paseando en un campo de trigo.
Espero volver para hacer un...
Esos veranos, que son como la combinación de una primavera con nieve, con días nublados, con espacios prolíficos a la aparición de húmedos fantasmas. Esos veranos que son como las sonrisas apagadas que sólo cobran vida en las fotografías, y después en la mente, y después ya en nada. Amigo, se ha...
Joder, al parecer mi pasado comentario no se grabó. Entonces acá voy de nuevo. Decía que su prosa, ahora sí más de imágenes, más de carne y menos de entrelíneas, me llevó a eso con lo que termina: una canción. O mejor dicho, dos canciones, o mejor dicho aún, una canción y un video. La primera...
Que la han visto deshojando margaritas, mordiendo los rosales, desangrándose la boca con las espinas, y así, tiritando de rabia y frío. Y aún así quedan ganas para reventar un sentimiento, y amar con ganas de amar muriendo.
Bellísimo y doloroso escrito amiga. Le dejo un abrazo enorme.
El amor es tan peligroso que nos provoca a veces escribir cursilerías sin tanto sentido de la estética como lo que ahora leo. Perdón, pero este escrito, comparado con el otro, me ha dejado bastante decepcionado.
Pero bueno, al menos espero que le haya gustado al chico y al sentimiento que le...
Fiuhhh!!!! qué cadencia la suya compañera. Es de envidiarse esa capacidad para avanzar, y dentro de sus metáforas sencillas evocar toda la parafernalia de aquello que recidió en las promesas no hechas, en el testamento para nunca escrito en un pasado. Y hay quien dice que los amorosos esperan...
Interesante forma de hacer crónica sobre el camino al cadalzo de un condenado a la decapitación. De pronto la secuencia semifinal de Braveheart vino a mi mente. Acá nadie gritó !Libertad!, eso es cierto. Pero... no sé eh, tal vez faltó algo así, algo que trascendiera el género periodístico y nos...
"Love is in the air" y también todo un paraje de benditas visiones cuando andamos envenenados, dulcemente envenenados y bien correspondidos. Enhorabuena amigo, se ha soltado un muy buen poema.
Saludos compañero.
Lo blanco y lo negro que forman espirales de polvo y después un huracán, el big bang y después la vida. Creo que este tipo de ejercicios sirven bastante para abrir la mente y las posiblidades de la escritura compañera.
Saludos.
Acá existe una marcada diferencia con aquél escrito del lobo, aunque queda implícito el sello de la casa de una oscuridad dulce como la suya, la rima facilona, o poco trabajada no aparece y abre paso a un verso libre que da forma a la imagen y a un mejor sentido de la evocación. Definitivamente...
A decir verdad, y espero que le guste que le hablen con la verdad, es que sentí a su escrito algo demasiado rosa, como la fuente de los caracteres con los que escribe. Y además como ya alguien se lo mencionaba ,su sencilla musicalidad va totalmente en detrimento de la calidad poética. Pues no...
Bueno, pues... continuando con esa tradición suya de escribir con las vísceras, encuentro acá una pequeña llamita dentro de la desesperanza. Su poema es negro, como la chingada, como Revueltas, como un personaje de Rulfo pop. Y eso no està mal.
Saludos Itzel.
Me ha dejado encantado con esa cadencia rica, que no se sumerge en sosos lirísmos y que sí en un abrazo para quien lee. Y abrazo para el que inspira, y para la que se deja inspirar. Cosas bien lindas realmente. Estar, qué verbo tan difícil de conjugar, y más cuando en él entran un sinnúmero de...
Cuántas flores el tiempo no arranca de nuestra vida. Me quedo con esa ternura, esa inocencia con la que uno ve los amores desvanecerse y mezclarse con el dulce veneno de la melancolía.
Hermosas, tristes palabras compañero.
Saludos.
Conciso y certero para dar fe de las gracias que los buenos gestos de una mujer hacen en usted. Siempre es bueno reconocer ese pedazo de cielo que nuestras hermosas musas nos regalan.
Saludos.
Cierto, imposible volar cuando las alas se te han llenado de fango, y el último tren partió tantas horas atrás. Hay días que se caen de negros. Ciertamente compañera.
Saludos.
En una total línea lírica su poema denosta las cruentas y afables consideraciones que circundan a ese virus tan volátil, tan amable, y tan dañino que es el amor. Bien podría ir cantando su poema por las calles, tal vez tratando de encontrar alguna hipótesis de respuesta a sus preguntas...