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NOCHE, noche brumosa, la luna va tiñéndola
de oro.
(La luna duerme, y mientras el agua va meciéndola,
la tórtola me cuenta su tristeza en un lloro…)
Luna,
¿Sabías que yo lloro,
irremediablemente, por algo que yo añoro?...
Mi pobre alma, es como una
rosa,
a la que el viento va...