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"Pensar en sexo sin metafísica me resulta insoportable". (No sé quién lo dijo). Porque te anhelo igual que una manía, pero tú no me das ni un aguinaldo, cuando llega el deseo con tu heraldo, aún le llamo Dios a lo que se ansía. No hay rosas, ni destino, ni...

Me jode que el soneto me persiga, que quiera emborronarme los cuadernos, que rime, como riman los inviernos, con esta soledad que no me abriga. Se cuela entre mis musas, me castiga con su métrica atroz de mil infiernos y exige que le cuente mis eternos fracasos, con nostalgia y sin fatiga. No...

Quieren amor eterno sin rutina, cuerpos de atleta y almas de poeta, sueldo de rey, paciencia de profeta, locura, humor, ternura y disciplina. Piden pasión de incendio en la cocina, que recuerdes la fecha más concreta, que adivines la fórmula secreta, que cures su dolor cual medicina. Y que...

(La absurda historia de un hombre que sigue yendo a trabajar, a pesar de que no se encuentra en condiciones físicas para realizar su actividad laboral, por no atreverse a decir que no). Con vértebras de saldo y fe prestada, fichando con un gesto de suicida, temblándome la espalda carcomida...

"La mayoría de la gente aprende a salvarse a sí misma limitando artificialmente el contenido de su conciencia". Peter Wessel Zapffe. La vida es un juego de dados trucado, un pacto que siempre se firma con sangre, un tren que nos lleva con prisa al desastre, un juicio perdido sin juez ni...

La ciudad sigue aún medio dormida, apenas pasan coches, poca gente, el aire tiene un algo de partida, el lunes se barrunta en el ambiente. Los viejos van por prensa y por café, con paso lento, a ritmo de rutina. Corredores buscando algún por qué, un joven que a su casa se encamina. Los...

Puedo cantarte, amarte en mi lamento, codiciar tu fulgor, tu forma esquiva, pero si te tuviera, ¿cómo iba querer hacerme voz con tal contento? Tu ausencia es la pasión que me da aliento, es mi condena y mi razón furtiva: no tenerte es el tajo que me aviva, y el hambre que a mis versos da...

Así es, hay teorías científicas que afirman que el universo es cíclico. ¿Significará eso que estamos condenados a repetir esta vida una y otra vez?

Buen último verso para resumirlo todo. Un buen cierre. Hay una canción de Luis Eduardo Aute que se titula "Polvo enamorado", como el poema de Quevedo.

Un poema que en pocos versos dice mucho. Me gusta la imagen de ese asno cargando con el pasado.

Me gusta tu poema, en especial los versos noveno y último.

No sé cómo puedes tener una respiración como la que cuentas en el primer cuarteto, cuando escribes. A mí más bien me salen toses y hasta algún estornudo. Lo del gris marengo le da un aire aún peor al futuro, como si se burlara de ti. Son de esos versos que quisiera que se me hubieran ocurrido...

"Yo sé que ver y oír a un triste enfada". Miguel Hernández. La vida es un vaivén sin melodía, un tango que se baila sin pareja, del tedio a la desgracia que no ceja, la soga que nos ciñe cada día. Ante un dios que castiga con porfía y un diablo que de lejos nos corteja, poco a poco enredamos...

Poemas no presentados para un ejercicio sobre las recurrencias, propuesto en un taller de poesía al que no he asistido. Qué de qué (dos casi sonetos) Uno Qué inútil es soñar en un papel, qué raro es que no apene la belleza, qué fina es esa raya entre la piel y el grito que se esconde en la...

Son las muecas del engaño las que ocultan la verdad, juegan con la ingenuidad y más tarde te hacen daño. Se disfraza de un extraño el que dijo ser amigo y sonriendo iba contigo, luego clava su puñal y en ese gesto fatal se resume lo que digo.

SER DE SOMBRAS, SEÑOR DEL MUNDO “Rodaremos unidos en las tinieblas sin regreso y el pozo de sombra nos acogerá, a nosotros y a nuestros dioses absurdos, a nosotros y a nuestros valores criminales, a nosotros y a nuestras ridículas esperanzas.” Albert Caraco. Un ser de sombras, sordo ante el...

Ya está aquí el gran desfile de bobadas, con osos, corazones y bombones, con cartas que empalagan los buzones y ramos de obsesiones mal curadas. Las tiendas, con ofertas impostadas, se ríen de ilusiones y pasiones, vendiendo amor en falsas proporciones a tontos con las almas arrendadas. ¡Fatal...

Porque cambia con presteza, como el viento, en revoltijo, hoy la vida es regocijo, mañana, sombra y tristeza. Va girando la cabeza sin aviso ni piedad, a veces da claridad, otras veces desconcierto, todo es siempre tan incierto que temo la novedad.

Os lo digo sin ambages, sin rodeos, es decir, si fetén quieres vivir, sobre todo, no trabajes. Invéntate maquillajes para no ir por esa senda de esclavitud tan horrenda. Viva el pleno desempleo, que se acabe este jaleo, tonto quien no lo comprenda. Nota uno: "Era" se equivoca: yo, lucidez, más...

Entonces habrás vivido, cuando añores lo perdido. Nota: Me parece bien pensado que cambiemos de estructura y, sin perder la mesura, hagamos esto variado. Mas, yo, como estoy cansado, dejo sólo un pareado donde rimo participios: gran manera de hacer ripios cuando el talento escasea y se es de...

Le zampé a la pitonisa cien euros en el bolsillo para que sacara brillo a su bola bien deprisa y expusiera qué divisa cuando mi futuro otea: no me habló de Dulcinea ni del bachiller Sansón, sólo dijo de un tirón "morirás pronto en tu aldea".

Sigo.

Entre saltos del colchón y roces a la almohada, mi mente se ve arrastrada, cayendo en la tentación. La piel busca, en su rincón, desahogar la libido, soñando con lo prohibido*. Y entre imágenes en bruma, emana por fin la espuma dejando un sosiego** herido. *Nota: ¿Se hace diptongo en...

Con un dolor manifiesto en la parte masculina que es de los hombres genuina, hacia urgencias corrí presto. Cierto es que llevaba puesto, circundando su estructura, un aro que, en su apretura, exponía dicha parte, no sé bien cómo explicarte: ...en toda su envergadura.

La cerveza te disloca, te despeina la razón, da calor al corazón y a la lengua la desboca. Cada trago te coloca como un canto a la alegría, mas, luego, tras tu osadía, acabas como un deshecho, y el recuerdo de lo hecho te amarga bien todo el día.

Eres sueño y desvelo, eres, de otro jardín, la bella rosa, eres, en otra boca, el caramelo.

¡Y sé muy bien lo que he dicho! No es palabra improvisada, es verdad clara y fundada, no un murmullo ni un capricho. Reitero lo susodicho, con ímpetu y con motivo, pues lo que aquí digo es vivo y late en mi pecho ardiendo. No es poco lo que defiendo, es mi ser, firme y altivo.

Renombrado en psiquiatría, con sus másters y postgrado, con "cum laude" doctorado y la fama que tenía, aquel loquero, en Gandía, no me arregló la neurosis, sólo me dio muchas dosis de pastillas de colores que, en vez de curar amores, te paralizan el coxis*. *Nota: "X" por "S". Licencia métrica...

Es muy mala estratagema usar versos como anzuelo, ni Cupido con su vuelo te salva de tal problema. Es romántico un poema, mas no produce atracción que recites tu canción: te ven raro, casi enfermo, y terminas con un termo, llorando tu frustración.

Aunque su charla es amena, no quiere hablar de mi burro y, por más que me lo curro, ella al tema sigue ajena. Aunque vengan con cadena, no le van los animales de unas proporciones tales, con sus orejas al viento con su paso lento, lento y sus rústicos modales.

Perdón por la interrupción. No voy. Que siga otro.

Alguna cicatriz cargo, como un mapa de la vida, la piel guarda la partida contra el tiempo, tan amargo. El recuerdo es un letargo, un dolor que no se apaga, echando sal en la llaga a la que el alma regresa, como una eterna promesa, la deuda que no se paga.

Perdón, no sabía... Si me he colado, lo quito.

Ser tan libre como un ave es tan solo una ilusión, para nuestra condición los instintos son la clave. El entorno también sabe hacer que de él se dependa. Los genes trazan la senda, lo aprendido nos afina y el alma, sin tinta china, nada escribe en esta agenda. Nota: ¡Qué sé yo...!

El "no-ser" nunca se exalta: sin el peso de existir, sin la carga de sufrir ni el afán por lo que falta. El terror jamás le asalta, sin hambre, a nadie devora, ni la muerte en su alma mora. El "no-ser", sin ser alguno, donde el alma se hace uno con la nada redentora.

Pasados de privación, presentes con escasez, y futuros sin "tal vez", conforman mi corazón. Me falta la decisión, me sobra la indiferencia y, de esta dura experiencia, queda una lección callada: la vida no enseña nada, cada cual tiene su esencia.

Todos seremos obreros en el yunque de la vida, con ilusión compartida, forjaremos los senderos. Los sueños son compañeros, del sudor nace el futuro y, aunque el camino es oscuro, la esperanza nos redime, el esfuerzo nos imprime un destino más seguro. (Nota para mí mismo: ¡venga ya! Ni de coña).

Veo ilusorio montaje, detrás, un velo de bytes crean un mundo que no hay, sólo es fingido paisaje. Todo es un mero engranaje, trama escrita en el vacío, de algún programa sombrío, donde existo sin saber si soy libre o sólo un ser simulado por un crío.

Los fuegos, es evidente, son maestros del engaño, prometen lo más extraño: un ardor omnipotente. Mas se apagan lentamente, como brasas de ocasión, y te dejan la ilusión de un incendio inacabado, cuando al fin solo ha quedado el humo de la pasión.

A propósito de este día de hoy: Navidad: del latín tardío nativĭtas, -ātis 'nacimiento'. (RAE) AMARGA HERENCIA (LA CARGA DE LA VIDA) ¿Por qué traer al mundo el hondo llanto, la carga de la vida, amarga herencia? ¿No es mejor el vacío y su clemencia que el nacer para hallar dolor y espanto...

Octubre con calor, otoño ausente, escaleras, covid, costillas, baja..., y a seguir royendo las migajas de un mundo en el que nada es suficiente. De un mundo que quizá sufre de aspérger, impasible al dolor y ante mis males, mientras miro en penumbra los cristales y la tarde en la noche se...

Igual que he de afirmar que en ti me fijo, no te puedo negar mi cobardía. Soy el rehén de cuanto no se dijo, abrazado al quimérico "sería". Siempre sin un paraguas, bajo el nimbo, sé bien que el cielo no es mi territorio y me da miedo que, buscando el limbo, traigas el hades a mi purgatorio...

"¡Si supieran los hijos que no he querido tener la felicidad que me deben!" Emil Cioran. No existe un dolor mejor: todos son una agonía. Sería preferible no nacer, no ser. Es tan escaso el placer y tan grande el sufrimiento que, usando el entendimiento, mejor sería no ser.

La salud ya no asoma entre mis lujos y se ve algo más cerca el horizonte, hoy que por fin la vida, sin tapujos, me canta las cuarenta y diez de monte*. Abrocho bien mi abrigo si hace viento y miro hacia las obras de reojo, alguien me cedería ya su asiento en el vagón del tren que nunca cojo...

Otro febrero pasando, mustio y bisiesto, otros veintinueve días sin osadías, sin agallas, respirando de cuando en cuando, y a veces ni esto. Perdido en divagaciones, de fondo suena el pitido del "tinnitus", y yo, aquí, "in situ", caligrafiando borrones, rimando en "-ones" de puta pena. Ando...

Gracias, Maroc, por comentarme.

Es cierto lo del verso. He intentando darle solución de manera tosca. Me gusta cómo lo pones, en letra muy pequeña, que parezca que no tiene importancia, cuando, en realidad, ese error significa mucho. En cuanto al énfasis me temo que eso sí que no tiene solución. Gracias por comentar a quien...

Los días, entre el tedio y el miedo, la existencia que todo lo trunca con el reloj del quiero y no puedo marcando en punto la hora del nunca. El dolor que supura el trabajo, la aspirina de tres hobbies memos, incapaz de tomar el atajo hacia esa nada que no sabemos. Y salen, como zombis en...

Con lengua, sin lengua, de tornillo, picos, muerdos, clásico, esquimal, francés, de broche, los del Kamasutra, que son un montón, en la mano, en los pies, en la frente, en las mejillas, en el cuello (chupón), en los párpados, en el pelo, en la boca, negros, blancos, rojos, arcoíris (no es...

Otros versillos con lo que primero se me ocurre y me dejan que lo escriba, pues siempre callo más de lo que quiero en este foro de alma represiva. Me leerán de cien a ciento veinte y algunas dejarán un comentario, en fin, yo que sé, cosas de la gente que aguanta lo vulgar y estrafalario. Como...

Rima que rima, con el verso salgo y me quito, Tomasa, mi sombrero, saludándote igual que un caballero, caballero más bien por decir algo. Soy menos un quijote que un hidalgo, y mucho más que hidalgo, un escudero; con mi peludo y místico* Platero apenas una vez al mes cabalgo. Y seas Dulcinea o...

Aquí mismo, sin filtro y sin decoro, tal y como es costumbre en un paleto, os pregunto, con todo mi respeto, ¿cómo diablos se liga en este foro? Imagino que sea dar con oro, y casi una leyenda más que un reto, que no basten la lira ni el soneto, ni decir que soy blando y también lloro. Pero...

Del terrenal espejismo que me ciega la mirada, decir algo es decir nada, tan oscuro es este abismo. Vivir es un eufemismo de la muerte, y si un demiurgo es el vago dramaturgo de este aterrador libreto, pune aún más con su secreto el delito que yo purgo.

Gracias por vuestros comentarios, pero pido por favor que nadie personalice este soneto. Al título me remito. Por lo que me decís, veo que me salió con un tono que puede dar lugar a ambigüedades interpretativas. Supongo que me llevo tan mal conmigo mismo que, de rebote, parece que ataco a los...

En la vida, cuando brilla, todo parece grandioso, tan terriblemente hermoso, pura y simple maravilla. Pero el tiempo pronto trilla lo escaso bueno que hay, convirtiéndolo en un ¡"ay!", pues es cosa bien segura el que la buena ventura viene ya con su "bye bye".

Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; de ti sólo sabemos, oscuro amigo, que oíste al ruiseñor, una tarde. Jorge Luis Borges. “Endecasilabero” con mil dudas, poetastro con copas en un foro, hijastro de un “cuñao” que...

"¿Qué te hace ser circunspecto?", a mí mismo me pregunto y ante el espejo barrunto lo que en mi cara proyecto. Si me juzgas por mi aspecto, el verme de esta manera ni te engañe ni te hiera, que es desdicha solamente y esto ha sido, ya veis gente, otra copla en "¡Más madera!".

Un título muy unamuniano. En inglés, incluso tiene más musicalidad: "Spain is pain". Saludos.

No me gusta la melena de ese verso que se carda, la poesía petarda con rulos de luna llena. Prefiero, para la cena, el ripio que, sin gomina, peinado con agua apenas, lleva mechones al viento y casi siempre termina mal, sin perder el acento.

Por más que se le advirtió y se le dijo mil veces que no hiciera más sandeces, él en sus trece siguió. No comprendía que no, que escribir no era lo suyo, que solo hacía el capullo extendiendo aquella peste de ripios y de barullo en poemas como este. (Dedicado a mí mismo, obviamente).

De proporcionar disgusto nunca jamás se privó, así que su fin fue brusco, por más que se le advirtió. (Se me adelantaron y necesitaba volver atrás).

Perdices de Cupido con cianuro, nuestra peli de amor no fue ni un drama, con mis cenizas no prendió la llama del humo de un pasado con futuro. Separados y unidos por un muro, no dejé, cuando terminó la trama, vendajes ni tatuajes en tu cama, solo un algo entre gris y medio oscuro. Sin llegar...

Cuando eres joven, casi todo parece un oxímoron. A medida que envejeces, la vida va adquiriendo un aire a pleonasmo.

Silencioso, cohibido, ¿muy complejo?, puede que algunos digan que hasta huraño, tiene menos de joven que de viejo -cumplió cuarenta y cinco hace un año-. No le gusta el trabajo, mas trabaja, aunque lleve razón, no quiere bronca, a la vida le pone nota baja, su destino se escribe con voz ronca...

Perdón por la exageración, pero me has recordado un libro: "Muerte entre poetas".

No, gracias, no.

Un día empezó a llover, y ya no paró. Tuvimos todas las clases de lluvia: una lluvia finita que pinchaba, una gorda y espesa, una lluvia que caía de lado y, hasta a veces, una lluvia que subía desde abajo. Hasta llovía de noche. Forrest Gump. La vida es una película (mala).

Los sonetos formados por enumeraciones son muy llamativos y agradecidos. Gracias por comentar.

Gracias por tu comentario.

"En el mismo folio, la lista de la compra y una canción." (Lichis, de "La cabra mecánica"). Macarrones, orégano, harina, espaguetis, vinagre, vino, pan, patatas, huevos, té, levadurina, mayonesa, garbanzos, azafrán. Cereales, arroz, "Albal", natillas, magdalenas, atún, pizza, puré, lechuga...

Bueno, parece que se ha liado un poco la cosa. Gracias a todos por vuestros consejos y puntos de vista. A mí todo esto ya me queda grande. Igual me paso al verso libre, que he oído que es mejor para ligar (y no me refiero a ligar palabras, claro).

Supongo que lo de las albarcas te refieres a las madreñas. Saludos.

Hola, Maramin. ¿Podrías explicarme por qué no son correctas mis sinalefas en los versos que marcas como de nueve sílabas? Más o menos lo intuyo, pero no estoy seguro. Sobre todo, en el tercer verso... Gracias.

Gracias, Stoica, por tu comentario. Sobre lo de "callada", yo mismo dudo si es correcto. No es fácil (al menos para mí) hacer un ovillejo sin que quede artificial, robótico, por así decirlo. Me siento un impostor por estos foros. Saludos.

¿Si lo has hecho bien? Te doy un aprobado por tu neutralidad. Para sacar nota tendrían que hacerme una crítica rotunda, sarcástica y cargada de razón, como algunas que se veían por este foro no hace mucho.

El equilibrio nos roba esta realidad necia donde el temporal arrecia y te pone cara boba. En el búnker de la alcoba resuenan las explosiones de ya apagadas pasiones: aferrarse a lo pasado hasta parece adecuado, a falta de más opciones.

Por si te sirven de consuelo (no creo), te dejo tres frases de Ciorán (a mí sí me ayudan, me relajan): «Podemos estar orgullosos de lo que hemos hecho, pero deberíamos estarlo mucho más de lo que no hemos hecho. Ese orgullo está por inventar.» «Por todas las evidencias estamos en el mundo...

Inspirado por este poema de Wisława Szymborska: LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS Cuando pronuncio la palabra Futuro, la primera sílaba pertenece ya al pasado. Cuando pronuncio la palabra Silencio, lo destruyo. Cuando pronuncio la palabra Nada, creo algo que no cabe en ninguna no-existencia...

Gracias por tu comentario, Eratalia. Sí, a veces todo es ponerse. Aunque la inspiración es corta y la p...ereza larga. Saludos.

Gracias por tu comentario. No uso todas las imágenes del mes, aunque supongo que con dedicación podría hacerse. Saludos.

Gracias por tu amable comentario Mar_. Yo lo veo más bien como un ejercicio técnico, y tampoco muy elaborado. Se trata de ir pegando unas cosas con otras. Poesía, lo que se dice poesía, me parece que no hay mucha en lo que escribo. Es algo para lo que no creo estar dotado. Mis dones son más bien...

Versos 1 y 2. (El poema está al final de todas la imágenes). Versos 3 y 4. Versos 5 y 6. Verso 8. Versos 9 y 10. (Solo me permite poner cinco imágenes. El resto son las que aparecen numeradas en el título, de la 11 a la 15. Y si alguien quiere tomarse la molestia, verá que...

A lo que tú llamas "estilo propio", yo le digo "licencias métricas". Si hay un verso que pueda generar controversia, pones una nota diciendo que es una licencia métrica y ya está, aunque sea una licencia que no existe. Basta con suponer que la poesía da licencia para todo. Es como James Bond...

No estoy seguro de que «ni se nos coma el smog» sea incorrecto, incluido su «se» enfático. Pero, sin duda, «ni nos devore el smog» resulta más claro, así que lo cambio. Si a mí todo esto me da igual, yo entré en este foro únicamente para ligar, pues me dijeron que era muy fácil, pero creo que...

Con el verso "ni se nos coma el smog", me refiero a "nos", nosotros, la pareja que empieza. Que no se nos coma a nosotros. Es decir, algo así como que lo malo (lo que contamina todo) no se apodere de nosotros y destruya la relación. No tiene nada que ver con el verso anterior donde digo "ni...

Gracias a todos por leerme y por las respuestas. En cuanto a la rima "blog" con "reloj", no sé si es que yo lo pronuncio mal o, como dice Oncina, se trata de algo propio de mi zona (por donde Cristo perdió el reloj, precisamente). En todo caso, cambio "reloj" por "smog", a ver si así queda...

RIPIOS DE MEDIO PELO Con elegancia fingida y ripios de medio pelo, mi décima emprende el vuelo sin dirección conocida. ¿Por quién será leída y en qué exacta situación? ¿Qué lejana habitación mis rimas cobijará? Un verso nos unirá a ti y a mí sin razón. EMPIEZA Ni demos muchos traspiés, ni...

Mi persona incinerada y mi recuerdo olvidado: sin duda, el mejor legado es el polvo de la nada. Mas la ceniza callada sirve también como guano a la planta y su gusano. Qué inevitable condena ser parte de esta cadena de dolor inmenso y vano.

De esta forma lo veo, y que cada uno piense lo que quiera: la vida es un paseo que, habiendo tanta acera, más parece una gris sala de espera.

Ni demos muchos traspiés, ni, menos, gato por liebre, ni el hilo se desenhebre, ni uno y uno sumen tres, ni temamos un después, ni se vengue la tristeza, ni soñemos con cabeza, ni amarillee nuestro blog, ni se nos coma el reloj, ahora que todo empieza. Una pregunta: ¿qué tal las comas?

Si a "lirar" se me invita, firmo la invitación -valor y al toro-, aunque mi musa ahíta sature, igual que un loro, de poemas ridículos el foro. Tengo una pregunta: ¿un autor puede continuar el hilo con otra lira suya, habiendo puesto una justo antes?

Tienes toda la razón en lo del verso doce. Se me ha ocurrido este cambio que quizá lo mejore. Y esa nada bastante me va a ser, pues la cosa estará finiquitada cuando este verso acabe de poner. En España, se llama chuletas a las notas que se llevan ocultas para copiar en los exámenes. Gracias...

Tienes toda la razón, el final es muy abrupto y repentino. El ritmo no lo controlo bien. Bueno, no controlo nada en general. Gracias por comentar.

No, poca sombra doy yo. Saludos.

Uniéndome a la moda que parece haber últimamente de escribir sonetos siguiendo el estilo del que mandaba hacer Violante (hay tres sonetos de ese tipo ahora mismo por el foro), dejo mi aportación pretendidamente humorística. Por meterme en jardines de poetas, intentaré plantar aquí un soneto...

A mí me gusta el nombre que pones en el propio soneto para denominar este género: secuelas de "Violante".

A los hombres instintivos nos pone a cien la vecina, la cajera de la esquina, y una "MILF"* de ojos lascivos. Por muy variados motivos, se nos hincha la pupila, al igual que la pilila*, y soportamos la carga de que, en esta vida amarga, nuestra alma no esté tranquila. *Nota: ¿Puede decirse...

Lo relataba en sus prosas para todos sus lectores: rapar a los burros, cosas de personas con calores.

A la tierra prometida nunca llega este Moisés: el cuarto verso marida mal, como los otros tres.* *Nota: ¡Buffff..!

Para exhibir sus bellezas, a falta de mejor musa, se maquilla con tristezas mi estrofa que no engatusa.* *Nota 1: sólo una cuarteta. Servicios mínimos. Nota 2: Siempre tiene el Efejota que dejar alguna nota. Sólo por hacerse ver lo cretino que hay que ser.