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Allí, contento escribía con su paloma mensajera, la mejor crítica de cómo los spaghettis ensuciaban el plato. David Hope: –"Esa marea roja que bañaba los flecos... esa deliciosa marea" Sin querer, queriendo, escribía y teñía su confesión, un homicidio que al cometerlo, ni pena le dio. David...

Allí, contento escribía con su paloma mensajera, la mejor crítica de cómo los spaghettis ensuciaban el plato. David Hope: –"Esa marea roja que bañaba los flecos... esa deliciosa marea" Sin querer, queriendo, escribía y teñía su confesión, un homicidio que al cometerlo, ni pena le dio. David...

Muchas gracias, feliz 2026!

Así es Alde, así mismo. Gracias por el tiempo de lectura y el comentario. Saludos.

Saludos cordiales Alfredo Grajales Sosa. Un gusto la apreciación y tu tiempo invertido.

¿Por qué describir un lápiz conociendo su escritura? Es mejor quemar las hojas de tu cuaderno y que el aire se llene de historias. Que las cenizas encendidas sean las luciérnagas reflejadas en el vidrio de tu alma, que entre tanta oscuridad, me permite sentir mi cielo. Creado el 6 de...

¿Acaso un golem de madera sueña con ser papel? ¿Su corteza será de roble? De color abedul se pintan sus grietas, la especie de la savia extinta. La flor que vale mil corazones.

Que romántica

Vi las farolas y vi los adoquines, sonreí. Apuré el vaso para seguir mirando, ahí vi el humo, los cigarros, la humedad, Volví a ver una y otra vez, quietando la cabeza. Me torturaría cinco años de más, en soledad, solo por amor a la paz. Esa paz que me mostró lo mejor de dos vidas. Como si...

Pregunta, "uninfinito" me suena a una palabra inventada por una pareja enamorada para romantizar una unidad, ¿Estoy equivocado?

Es una pena que no enseñen reciprocidad en las escuelas, ni en los hogares. Tu obra tiene una temática de acuerdo al nombre, aún después de un rato de leerlo, sigue apenando.

Tu poema está muy bien logrado, me sorprende como escribís sobre una persona para al final mencionar que te alejas por creer que podes lastimarla. Hay valor en lo que pones, en especial donde decís "ni un altar donde el amor sea ritual.", está muy agradable de leer.

Bien dicho, sabido es que la imperfección también es un detalle que hace todo diferente. Saludos

Quise editar casi terminando, imposible ignorar lo que siento. Como condimento consigo adobar mi aire, respiro al ignorar la virtud del padecimiento. Somos piedras al pie del acantilado, los desafíos forman el agua que nos golpea. Con el mismo tiempo consigue darnos forma como la vida...

¿Pero que riqueza porta lo que no se encuentra? Un mito solo vale por ser contado y un tesoro por ser descubierto. Los barcos titubean frente tal oleaje que el náufrago supo cruzar algún día. Suena a leyenda hasta que les pones nombre, pero si...

Esperé no equivocarme de ojos, el amor es algo que no pienso derrochar. Gracias por tu tiempo de lectura, vale mucho para mí.

El alma nunca fue tangible Lorelizh Beye, Saludos cordiales.

Me ví mirar unos ojos que dijeron: –ámame para siempre–, aún sabiendo, que ese siempre no iba a poder estar. —abrázame y no me sueltes— ¿Cómo se mata eso que creé? Es triste ver cómo no muere, es doloroso ver cómo no se olvida. Es un puñal creer que se repite, pero te amé como a nada en...

Me agrada la conclusión, acá se toca el punto de aprender de la insatisfacción y no sentirse conforme con el malestar. Además de cuestionar si es de la carne el deseo de completarla con las salidas rápidas que ofrece el mundo, redondeo un escape, pero ese escape es abrirse a la libertad...

Crear un amanecer con un beso, mi mano ya no transmite. Su distinta mirada me llama a decirlo: no puedo más. Las canciones no se oyen, la distancia sabe a nada ¿será del mundo estar incompleto? Guardo inconformidad, aún habiéndolo tenido todo. Porque todo no es literal. Todo era lo que ese...

El zumbido es eco en mi tímpano. taparse los oídos es en vano. (Susurro) Las palabras: me mataron la lapicera. ¿Cómo consigo arañar tinta con mis manos? Escribí algo, uso la pared de lienzo y comienzo a creer que los demás dibujos son lindos. Elegí un mal lugar, a veces no pienso. Círculos...

El odio vuelve hiena al conejo, hace de la noche, silencioso testigo del suicidio. Sin voz, ni carta, deja tirada una conversación y desprecia a su razón. Aunque no veas el amor sigue dentro tuyo. Aun odiando a quien te mira, quien entre lágrimas junta tus piezas para reconstruirte...