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el aliento

Tema en 'Prosa: Surrealistas' comenzado por Melquiades San Juan, 16 de Agosto de 2013. Respuestas: 4 | Visitas: 907

  1. Melquiades San Juan

    Melquiades San Juan Poeta veterano en MP

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    Aquí no hay quien mande, quien inspire, quien dé un impulso que gobierne al cuerpo y le incorpore. La posición es incómoda, apenas contiene el aliento, sus pulmones se han vuelto una nuez que no quiere aspirar más alientos.

    No te acostumbres al oxigeno, luego el aire no te sabrá a nada, no te será útil. Mira y mira al respirador cómo desafía a la muerte, es como un pozo petrolero que saca y saca la oscuridad de las entrañas de tu cuerpo. La televisión hace su magia en esta soledad, vuelve multitudes al silencio, a las paredes frías y duras las vuelve calles llenas de gente animada. Habla que habla, hace sus ruidos mientras tu mirada deja de existir, cerradas las cortinas de la luz, sobrevives, vives en el mundo por el ruido de una bocina.

    La espalda pesa sobre el lecho, y el pecho, arriba, parece una estructura pesada que te oprime, sabes que cada minuto te hunde más y más, que te empantana en la inamovilidad, algo hay que hacer pero aquí, donde se da la voluntad, es el caos.
    Lo primero que hay que hacer es buscar una posición más apropiada para que el aliento no se retire.
    Nada se siente, nada.
    Es como quedar vacío y el vacío no se vuelve dolor ni apuración.
    Es como si desde ahí se vaciara lo que queda todavía sintiendo y pensando, y el zumbido llenara todo lo que parece vacío, hasta que ya no se es nada ni se siente nada.

    -¿Quién manda aquí?

    -¿Quién pregunta?

    Hay tantas voces que se escuchan dentro que ya no se sabe quién es quién.
    Son voces que esperan respuestas de la voluntad principal, como sirvientes preocupados por la ausencia de su amo. Miran y sienten cada cosa que sucede pero nada pueden hacer, no son obedecidos, no tienen el mando.

    ¡Eh, juntas las voces construyen algo de razón!, se columpia el cuerpo sobre las almohadas y se logra poner en posición cómoda al cuello para que el aire fluya, el aliento viene y va impulsado por la fuerza del respirador. "No te acostumbres al oxigeno, es insuficiente para todos los días y todos los respiros".

    Las ventanas están cerradas, no hay luz. La televisión está en silencio. Está dormido sin estar dormido. Está mirando detrás de los párpados. Va caminando en desorden por el tiempo, cada visión tiene su propio sentido. Mira las banquetas largas, largas, color hueso. Brillan los puntos de arena con el reflejo del sol. Hay unas arruguitas sobre su dura superficie, son para que los pasos no resbalen cuando hay lluvia.

    -Las casas y las banquetas no deben hacerse con arena de mar. Se deben hacer con arena de río.

    -¿Por qué?

    -Porque las arenas de mar son muy inquietas, viene y va la ola, y siempre, algún polvo de arena se lleva. La gente que vive en casas hechas con arena de mar no son felices. Siempre alguien se va y no vuelve nunca.

    Desde su oscuridad externa mira la luz. Todo brilla dentro de su pensamiento. Ciudades brillantes, rostros luminosos, bellos. Labios pintados que van quedando a su lado mientras camina entre todas esas mujeres. Les mira los ojos, cafés, verdes, negros, azules. La frente que medio ocultan los cabellos largos y quebrados. Siempre le gustaron las mujeres con cabellos muy largos y negros, de esos que caían como en forma de triangulo a cada lado del rostro, casi cubriendo los ojos, y haciendo que la nariz y la boca se llenaran de misterio.

    Hay momentos en que el cuerpo se resiste a abrir sus oquedades para alojar el aliento; luego, como si resultara vencido, cede; el oxigeno entra y no se sabe qué pasa, apenas respira.

    El rostro está frente al techo.
    Las voces corren de aquí para allá, buscan, buscan, buscan.
    De nuevo se escucha la palabra:

    -¿Quién manda aquí?

    No hay respuesta. Desde la nariz se ha abierto una herída, la carne está abierta, las moscan se están metiendo por ahí. Posan sus patas asquerosas sobre la carne abierta y con ellas llevan pedacitos de tejido a sus bocas. Unas llaman a las otras, vienen por cientos y rodean la herida, con sus patas extienden la sanguaza hacia el ojo y ahora se están comiendo el ojo. Se meten debajo de los párpados, salen, vuelan.
    Nada se siente dentro, nada. Hay apenas una ventisca que débilmente llega a los pulmones casi rígidos. Las voces cada vez se escuchan más lejanas o más débiles. Ya no se entiende lo que dicen, por el tono de la voz, se percibe que están hablando de otra cosa, cualquier cosa.

    Las voces son como las velas de los veleros en alta mar: van con el viento.
     
    #1
    Última modificación: 17 de Agosto de 2013
    A Évano y (miembro eliminado) les gusta esto.
  2. MP

    MP Tempus fugit Miembro del Equipo ADMINISTRADORA

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    Trasmites sensanción de angustia, esa falta de aire que ahoga y confunde. Las aguas siempre vuelven a la orilla.

    Un beso
    JULIA
     
    #2
  3. Melquiades San Juan

    Melquiades San Juan Poeta veterano en MP

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    Hola Jefa. Qué gusto verte por aquí.

    Para la gente los sueños son importantes, se despierta y los trata de recordar a detalle, de interpretarlos. Los sueños se fragmentan y disuelven conforme avanza la distancia entre el despertar y el recordar. A mí me pasa que, durante el sueño, experimento la sensación de "oír" hermosos poemas, de tener sueños conmovedores. Y por eso dejo una libreta al lado para anotar los que no se desvanecen rápidamente. Hay gente que no sueña, o más bien, rara vez recuerda lo que sueña. Yo, en cambio, sueño mucho, este fue un sueño que no se interrumpió durante toda la noche y cuando lo reconstruí me pareció muy extraño. Abrazos.

    Las aguas son como el alma: vuelan, corren, hablan, cantan, dan vida, son vida.

    El Indio dice:
    <<No nos des nada, solo déjanos el agua, el fuego, la tierra y el viento; con eso, la vida está asegurada>>.
     
    #3
  4. Évano

    Évano ¿Esperanza? Quizá si la buscas.

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    En la primera parte me hizo pensar que nuestro cerebro, o nuestro ser, es como una cebolla, que nuestra esencia está con capas de mentiras que vamos tragándonos con la tele, periódicos.... Y en la segunda, lo que indica la señora Julia: angustia. Un excelente relato, señor Melquiades San Juan. Siempre un placer pasear por sus letras y saludarlo afectuosamente.
     
    #4
  5. Mary C. López

    Mary C. López Una mujer de líneas y procesos.

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    Muy interesante resulta adentrarme en tus líneas,
    siempre tienes algo diferente que ofrecer a mis ojos,
    hoy no fue la excepción, saludos
     
    #5

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