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Poesía y fragmentos de poesía con matiz filosófico existencialista

Tema en 'Poemas Filosóficos, existencialistas y/o vitales' comenzado por Melquiades San Juan, 4 de Septiembre de 2013. Respuestas: 0 | Visitas: 87601

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  1. Melquiades San Juan

    Melquiades San Juan Poeta veterano en MP

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    3 de Diciembre de 2008
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    Hombre
    El Foro Filosófico Existencialista ofrece al lector la poesía que refleja la percepción humana de la crudeza de la vida, y a raíz de ella, las reflexiones filosóficas que intentan explicarla, describirla y afrontarla desde su endeble y temporal humanidad.

    La muerte, la miseria, el ostracismo, el destierro, la prisión, la desventura, el desamor, el tedio y otras tantas vivencias que se experimentan en ella y que son lo cotidiano en la tribulación del hombre están contenidas en este género literario. El ser humano solo, con el pesar de su existencia finita, que procura la sobrevivencia emocional, física e intelectual para encontrarle sentido a la vida, e intentar, a partir de ella explicar la propia.


    Para la mejor comprensión del objetivo de los foros filosóficos existencialistas (poesía y prosa) se presenta esta compilación de poemas y fragmentos de poemas de diversos autores consagrados bajo el título de: Poesía con Matiz Filosófico Existencialista.

    Al final incluiremos también (previa autorización de sus autores para que estén permanentemente expuestas en este tema fijo) las obras de poetas usuarios de este portal literario que reflejen este tema.


    POESÍA, FRAGMENTOS DE POESÍA CON MATIZ FILOSÓFICO EXISTENCIALISTA


    I.- POETAS CONSAGRADOS


    Francisco de Quevedo:

    [¡Cómo entre mis manos te resbalas!
    ¡Oh, cómo te deslizas edad mía!
    ¡Qué mudos pasos traes, oh, muerte fría,
    pues con callado Pie todo lo igualas!]



    ***

    De Stefan George


    Esta pena y este pesar de abandonar
    lo que antes fue cercano y mío.
    Este vano tender los brazos
    a lo que ya no es nada sino sombra.

    Este incurable engaño de nosotros mismos
    con presuntuoso No y Nunca;
    este infundado resistirse,
    esta fatalidad.

    Una opresora sensación de pesadez
    por sobre un sufrimiento ya cansado.
    Luego esta sorda aflicción de lo vacío,
    oh, Dios, ¡este conmigo solo!



    ***

    Rubén Darío

    El ánfora funesta del divino veneno
    que ha de ser por la vida la tortura interior,
    la consciencia espantable de nuestro humano cieno
    y el horror de sentirse pasajero, el horror

    de ir a tientas, en interminables espantos,
    hacia lo evitable, desconocido, y la
    pesadilla brutal de este dormir de llantos
    de la cual no hay más que ella que no despertará.



    ***

    Georg Friederich Daumer

    Que ya no iría a verte
    resolví y juré,
    y voy todas las noches;
    porque perdí mi fuerza y mi firmeza.

    Quisiera no vivir,
    quisiera perecer en este instante;
    pero también vivir,
    contigo, para ti, y no morir.

    ¡Oh, habla, di sólo una palabra,
    una única palabra clara!
    Dame la vida o la muerte,
    pero descúbreme tu sentimiento.


    *****

    Jorge Manrique

    [Pues si vemos lo presente,
    cómo en punto se es ido
    y acabado,
    si juzgamos sabiamente
    daremos lo no venido
    por pasado.
    No se engañe nadie, no,
    pensando que ha de durar
    lo que se espera
    más que duró lo que vio
    pues que todo ha de pasar
    por tal manera.]


    ***

    Enrique González Martínez

    [¡Oh casa con dos puertas que es la mía,
    casa del corazón vasta y sombría
    que he visto en el desfile con los años
    llena a veces de huéspedes extraños,
    y otras veces -las más- casi vacía.]


    ***

    Antonio Machado

    Retrato

    Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
    y un huerto claro donde madura el limonero;
    mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
    mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

    Ni un seductor Mañana, ni un Bradomín he sido
    -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-
    mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
    y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

    Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
    pero mi verso brota de manantial sereno;
    y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
    soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

    Adoro la hermosura, y en la moderna estética
    corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
    mas no amo los afeites de la actual cosmética,
    ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

    Desdeño las romanzas de los tenores huecos
    y el coro de los grillos que cantan a la luna.
    A distinguir me paro las voces de los ecos,
    y escucho solamente, entre las voces, una.

    ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
    mi verso, como deja el capitán su espada:
    famosa por la mano viril que la blandiera,
    no por el docto oficio del forjador preciada.

    Converso con el hombre que siempre va conmigo
    -quien habla solo espera hablar a Dios un día-
    mi soliloquio es plática con este buen amigo
    que me enseñó el secreto de la filantropía.

    Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
    A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
    el traje que me cubre y la mansión que habito,
    el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

    Y cuando llegue el día del último viaje,
    y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
    me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
    casi desnudo, como los hijos de la mar.



    *****

    León Felipe

    Romero Solo

    Ser en la vida romero,*
    romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
    Ser en la vida romero,
    sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
    Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
    Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
    pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
    ligero, siempre ligero.

    Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
    ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
    para que nunca recemos
    como el sacristán los rezos,
    ni como el cómico viejo
    digamos los versos.
    La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
    decía el príncipe Hamlet, viendo
    cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
    un sepulturero.
    No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
    Para enterrar a los muertos
    como debemos
    cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
    Un día todos sabemos
    hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
    la hizo Sancho el escudero
    y el villano Pedro Crespo.

    Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
    Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
    ligero, siempre ligero.

    Sensibles a todo viento
    y bajo todos los cielos,
    poetas, nunca cantemos
    la vida de un mismo pueblo
    ni la flor de un solo huerto.
    Que sean todos los pueblos
    y todos los huertos nuestros.


    * romero 2,ra


    • adj. y s. [Persona] que va en romería o participa en una romería:
      los romeros sacaron a la Virgen de la ermita para la procesión.

    *****

    Xavier Villaurrutia

    Décima muerte

    ¡Qué prueba de la existencia
    habrá mayor que la suerte
    de estar viviendo sin verte
    y muriendo en tu presencia!
    Esta lúcida conciencia
    de amar a lo nunca visto
    y de esperar lo imprevisto;
    este caer sin llegar
    es la angustia de pensar
    que puesto que muero existo.

    Si en todas partes estás,
    en el agua y en la tierra,
    en el aire que me encierra
    y en el incendio voraz;
    y si a todas partes vas
    conmigo en el pensamiento,
    en el soplo de mi aliento
    y en mi sangre confundida
    ¿no serás, Muerte, en mi vida,
    agua, fuego, polvo y viento?

    Si tienes manos, que sean
    de un tacto sutil y blando
    apenas sensible cuando
    anestesiado me crean;
    y que tus ojos me vean
    sin mirarme, de tal suerte
    que nada me desconcierte
    ni tu vista ni tu roce,
    para no sentir un goce
    ni un dolor contigo, Muerte.

    Por caminos ignorados,
    por hendiduras secretas,
    por las misteriosas vetas
    de troncos recién cortados
    te ven mis ojos cerrados
    entrar en mi alcoba oscura
    a convertir mi envoltura
    opaca, febril, cambiante,
    luminosa, eterna y pura,
    en materia de diamante.

    No duermo para que al verte
    llegar lenta y apagada,
    para que al oír pausada
    tu voz que silencios vierte,
    para que al tocar la nada
    que envuelve tu cuerpo yerto,
    para que a tu olor desierto
    pueda, sin sombra de sueño,
    saber quede ti me adueño,
    sentir que muero despierto.

    La aguja del instantero
    recorrerá su cuadrante,
    todo cabrá en un instante
    del espacio verdadero
    que, ancho, profundo y señero,
    será clásico a tu paso
    de modo que el tiempo cierto
    prolongará nuestro abrazo
    y será posible acaso,
    vivir después de haber muerto.

    En el roce, en el contacto,
    en la inefable delicia
    de la suprema caricia
    que desemboca en el acto,
    hay el misterioso pacto
    del espasmo delirante
    en que un cielo alucinante
    y un infierno de agonía
    se funden cuando eres mía
    y soy tuyo en un instante.

    Hasta en la ausencia estás viva:
    porque te encuentro en el hueco
    de una forma y en el eco
    de una nota fugitiva;
    porque en mi propia saliva
    fundes tu sabor sombrío,
    y a cambio de lo que es mío
    me dejas sólo el temor
    de hallar hasta en el sabor
    la presencia del vacío.

    Si te llevo en mí prendida
    y te acaricio y escondo;
    si te alimento en el fondo
    de mi más secreta herida;
    si mi muerte te da vida
    y goce mi frenesí
    ¡qué será, Muerte, de ti
    cuando al salir yo del mundo,
    deshecho el nudo profundo,
    tengas que salir de mí?

    En vano amenazas, Muerte,
    cerrar la boca a mi herida
    y poner fin a mi vida
    con una palabra inerte.
    ¡Qué puedo pensar al verte,
    si en mi angustia verdadera
    tuve que violar la espera;
    si en la vista de tu tardanza
    para llenar mi esperanza
    no hay hora en que yo no muera!

    ***

    Stéphane Mallarmé

    La tumba de Edgar Allan Poe

    Como la eternidad lo transforma en Sí mismo
    El poeta se yergue con la desnuda espada
    Sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada
    La muerte que triunfaba en esa voz de abismo.

    Vil sobresalto de hidra que al ángel oyó dar
    Al habla de la tribu un sentido más puro,
    En voz alta anunciaron el bebido conjuro
    De una negra mixtura en un innoble mar.

    La tierra sea hostil, la nube nos repruebe,
    Si no esculpe con ellos nuestra idea un relieve
    Que la tumba de Poe de su belleza invista.

    Mole calma caída de un cataclismo oscuro,
    Que este granito muestre para siempre su arista
    A los vuelos de la Blasfemia en el futuro.


    *****

    Jaime Sabines

    Sigue la Muerte

    (3)

    [Hay que mirar los niños en la flor de la muerte floreciendo,
    luz untada en los pétalos nocturnos de la muerte.
    Hay que mirar los ojos de los ancianos
    mansamente encendidos, ardiendo en el aceite
    votivo de la muerte.
    Hay que mirar los pechos de las vírgenes
    delgados de leche
    amamantando las crías de la muerte.
    Hay que mirar, tocar, brazos y piernas,
    bocas, mejillas, vientres
    deshaciéndose en el ácido de la muerte.
    Novias y madres caen,
    se derrumban hermanos silenciosamente
    en el pozo de la muerte.
    Ejército de ciegos,
    uno tras otro, de repente,
    metiendo el pie en el hoyo de la muerte.]




    II.- OBRAS DE NUESTROS POETAS


    (Se deja la liga al poema para que usted obsequie un comentario al autor de la obra si así lo desea)



    Iadra

    Sociedad

    Son mañanas de congestiones
    viales y emocionales.
    El café está tan cargado como el arma.
    El pan tan duro
    como la cama.
    Vivimos envueltos en la estática del odio,
    en un infierno barato
    de polvo y violencia.
    De hambrunas, y armas de oro
    donde el alma no vale más que el cuerpo
    y la vida no alcanza
    para comprar leche y pan.
    Los niños son estrellas perdidas
    que juegan con fuego.
    Que corren por el borde afilado
    del abismo
    y nadie los mira.
    Afuera llueve gas lacrimógeno
    y balas.
    Mientras, adentro, nos sentamos
    a ver las noticias.
    Vivimos en la dinámica de la inconsciencia colectiva
    alimentando con gusanos
    a la esperanza de otra vida.

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478450


    ***

    Cipres 1957

    El Hombre Circular

    El hombre circular tiene un radio
    un cúbito dorsal
    una tangente intangible bordeando la urbe
    de su apolillado círculo.
    Un hombre circular circula
    adosado a un eje imaginario rutinario
    mientras su especie deambula inconsistente
    por las mutaciones naturales de la evolución.
    Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
    Tiene frío y un sórdido pasado.
    Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
    bajo la epidermis de una nevada de polvo.
    Camina erguido encorvando su dorso
    distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
    Calvicies de cueros y rebaños
    sostienen su esencia de emigrante sin destino.

    El hombre circular refugia entre sus manos
    calles arrítmicas de abulias de autoría.
    Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
    una rotura umbilical de sus raíces
    un intento de socavar la atracción cenital
    para luego adquirir impulso y dejarse llevar
    en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
    Pero la gravedad acorde a su peso
    denso como su inequívoca mentira
    subyuga la traición a su derecho
    y se retrae instintivamente
    domesticado a sus funciones
    a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
    donde reposan sus restos.

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=469437


    ***

    ALYA

    Preguntas

    Hoy tengo mil preguntas
    no me afanan las respuestas,
    mi fe y mis dudas van juntas
    con mis anhelos a cuesta

    ¿Dónde vive la esperanza?
    Me pregunta la miseria
    con sus ojos de añoranza
    escudriñándome seria

    ¿Y los sueños dónde están?
    ¿Quién los declaró cautivos?
    Saber eso es nuestro afán,
    me confiesan los mendigos

    ¿Qué ha pasado con la paz?
    Acaso es que se rompió
    su eterna fragilidad
    y nadie nos avisó?

    ¿Y las promesas, se han ido
    al país de las mentiras?
    ¿Se casaron con olvido?
    pero que nadie lo diga.

    ¿La fuerza de voluntad
    se ha hermanado con el miedo?
    ¿Y viven en soledad
    la aspiración y el consuelo?

    La maldad pasea oronda
    por la calle La justicia
    sin nadie que le responda
    a su crueldad e inmundicia.

    ¿Es la lealtad utopía,
    el coraje una ficción?
    ¿Y el amor es miopía,
    ceguera del corazón?

    ¿Qué somos,
    engaños y nada más?
    Tontos y vanos consuelos
    disfrazando realidad.

    Actores malos y buenos
    en este guión de la vida
    regando miel y veneno
    mercadeando la mentira.

    Por eso solo pregunto
    dejo abierta las respuestas
    con mis dudas en contrapunto
    y mi fe haciendo fiestas.

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=477062


    ***


    MARIAM


    Futuro Imperfecto


    Acaso
    sólo el Aliento nos defina;
    ese
    magma intermitente
    que borbotea
    en las vísceras sagradas del silencio
    y va forjando los tendones
    de la palabra que subyace
    al fondo de las máscaras.

    Acaso seamos
    tan sólo
    futuro imperfecto,
    barro informe,
    intermitente flash de luz y sombras
    entre las manos inciertas del destino.

    Eje fugaz,
    materia viva errática y fecunda
    que traspira
    un átomo de verdad
    de noche en noche.

    Acaso
    nuestra sangre más honda
    se alimente
    del hacha telúrica de un verso,
    del niño
    que se ocultó en raíces de aire
    para renacer
    en la inviolable luz de la ternura.

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=475078

    ***


    Aisha Baranowska


    Incertidumbre

    Ruido sonoro, la voz del llanto llena del desespero;
    me pregunto si soy realmente lo que soy -
    y si de veras existo...

    La gente se mueve rápido entre sus quehaceres,
    el mundo se parece un gran hormiguero -
    y yo, inventándome la vida, me pierdo en las poesías.

    Y todas las noches son iguales, y cuando llega luz del día,
    me encuentro ausente en mi propia presencia,
    como si hubiese perdido la única llave
    a la puerta cerrada de mi propia mente.

    ¿Soy o no soy? ¿Siento o no siento
    el dolor de la vida, la alegría de la muerte lenta sin consuelo;
    la estupidez de la raza humana,
    la agonía de un malestar sin cura?

    Ya no sé más ni dónde estoy
    en este caos sin sentido y propósito,
    y tan sólo sé que mis ojos
    no merecen ya mi confianza,
    y que el tiempo nunca me alcanza
    para disfrutar de lo que pudo ser y no fue -
    y me castiga cruelmente por tal un delito
    la misma vida de la cual intenté huir
    en las letras y música, y eterna melancolía...

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=478545

    ***

    Uqbar

    Ventilación Emocional

    Mi solaz es:

    El rumor de la lluvia
    que se escucha con pereza.
    El crepitar de las hojas
    bajo pies vagabundos.
    El encuentro de tus letras
    insinuantes, provocativas, delirantes.

    Mi solaz es:

    Silenciar la barahúnda de verborreas urbanas.
    Disolver en jirones las copas,
    de aquellos cipreses desamparados, sin estación.

    Mi solaz es:

    Abandonarme a los círculos violetas
    Ahogando imágenes neutras, sin sentir.

    Y sonreír

    Sonreír al paso de los años.
    A las huellas de piel y de memoria.
    A los brazos que se abren.
    A los ojos que se cierran
    columpiándose en el frío seco,

    de tus labios.

    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=457334

    ***

    Ropittella

    ¿Qué es de mí?

    Yo podría de mis tiempos idos,
    decir que han perecido;
    si así fuera, hubieran sido
    obtusos,
    como las algas sin el mar.
    Si así fuera habrían tenido
    -y no es cierto-
    tanta soledad
    como arenas los desiertos...
    Porque bebí de su copa toda el agua de sus pozos:
    las alegorías de la tristeza,
    del amor, las de duelos y nacimientos
    del incienso y la corteza.
    Y llegué a sospechar
    -sucede a veces-
    que sin la dulce compañía
    de los nobles afectos
    que partieron precoces,
    el abandono de la memoria
    los desterraría.
    Sin embargo sí llegaron hasta aquí conmigo,
    siguen vivos.
    Todo fluye hacia el presente, todo acaba en el ahora,
    nada sirve al futuro
    más que este tiempo irreversible.
    Mi sangre caliente todavía,
    es su ágora.
    Estoy y soy -solo por hoy-
    como una adicta a la vida que me nutre
    de presencia irremediable;
    un respiro, oxígeno
    oxidado del aire
    contaminado de ciudades;
    un latido,
    que me late de ansiedades
    por el desconocimiento:
    ¿qué será de mí cuando haya muerto?
    Mas la pregunta profundiza el argumento,
    es otro desafío por lo incierto:
    ¿qué es de mí en este momento,
    en el único posible?
    http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=503445


    ***


    Nota:

    Agradecimientos.

    Quiero agradecer a mis compañeros poetas la gentileza que han tenido para con nuestra comunidad al permitir la utilización de sus obras en esta muestra de poesía y fragmentos de poesía con matiz existencialista. Las obras fueron incluidas en el orden en que fui recibiendo las respectivas autorizaciónes.
     
    #1
    Última modificación por un moderador: 6 de Mayo de 2015
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