(Tantas promesas en un solo texto):
Ella, muda, sentada en el reborde de la ventana, de espaldas a la infinita noche, gira el cuello para observar el viejo cielo. Una idea ilumina su rostro y con una sonrisa desafiante se da la vuelta lentamente hasta sacar las piernas al frío de la madrugada y queda prácticamente colgando en el borde del alféizar. Pero el vértigo no va a aparecer esta noche. Ni el frío, ni el miedo a la muerte. Esta noche ella se siente eterna, y en efecto, lo es.Esta noche, nada importa y a la vez, las cosas más insignificantes lo son todo. Esta noche, escucha el silencio y lo disfruta, con los ojos cerrados, la barbilla alta, la voz quemada. Balancea los pies descalzos y se suelta el pelo, y caen sus oscuros bucles por su espalda, y la cubren como otra noche cubriendo la callada ciudad. Y el humo de su cigarro trepa firmamento arriba hasta fundirse con los grises de la luna.
En silencio mira la noche como si fuera suya,
unas pocas ventanas iluminadas a lo lejos,
farolas en el suelo,
vacío de humo en su garganta.
El mundo en un silencio extraño
propio de horas que normalmente no existen.
Algo en aquella noche le decía que algo era diferente.
Algo en aquella noche tan pausada le decía que algo era diferente.
Y ella callaba.
Porque al respirar notaba
una sangre extraña que poco tenia de suya
escalandole y marcando su anarquía dentro de su corazón lleno de soledad de luna.
Y a los ojos llegaba la bandera de la inspiración más tranquila,
una palabra adormecida de la noche en forma de lágrima.
Una noche perfecta para hacer nubes de humo,
un arabesco de surcos con ayuda del viento.
Ella espera la llegada de nada.
Un suspiro, otra calada. Una lágrima que no necesita un porqué.
Una frontera, a lo lejos. El horizonte. ¿Cuánto quedará para salir el Sol?
Cada segundo en silencio es un segundo eterno que como un barco ancla en su isla.
La completa oscuridad de la noche le da algo más allá de la piel, allí suspendida en la cornisa,
y bajo la luna las palomas vuelan hacia un nuevo tejado.
Ella, muda, sentada en el reborde de la ventana, de espaldas a la infinita noche, gira el cuello para observar el viejo cielo. Una idea ilumina su rostro y con una sonrisa desafiante se da la vuelta lentamente hasta sacar las piernas al frío de la madrugada y queda prácticamente colgando en el borde del alféizar. Pero el vértigo no va a aparecer esta noche. Ni el frío, ni el miedo a la muerte. Esta noche ella se siente eterna, y en efecto, lo es.Esta noche, nada importa y a la vez, las cosas más insignificantes lo son todo. Esta noche, escucha el silencio y lo disfruta, con los ojos cerrados, la barbilla alta, la voz quemada. Balancea los pies descalzos y se suelta el pelo, y caen sus oscuros bucles por su espalda, y la cubren como otra noche cubriendo la callada ciudad. Y el humo de su cigarro trepa firmamento arriba hasta fundirse con los grises de la luna.
En silencio mira la noche como si fuera suya,
unas pocas ventanas iluminadas a lo lejos,
farolas en el suelo,
vacío de humo en su garganta.
El mundo en un silencio extraño
propio de horas que normalmente no existen.
Algo en aquella noche le decía que algo era diferente.
Algo en aquella noche tan pausada le decía que algo era diferente.
Y ella callaba.
Porque al respirar notaba
una sangre extraña que poco tenia de suya
escalandole y marcando su anarquía dentro de su corazón lleno de soledad de luna.
Y a los ojos llegaba la bandera de la inspiración más tranquila,
una palabra adormecida de la noche en forma de lágrima.
Una noche perfecta para hacer nubes de humo,
un arabesco de surcos con ayuda del viento.
Ella espera la llegada de nada.
Un suspiro, otra calada. Una lágrima que no necesita un porqué.
Una frontera, a lo lejos. El horizonte. ¿Cuánto quedará para salir el Sol?
Cada segundo en silencio es un segundo eterno que como un barco ancla en su isla.
La completa oscuridad de la noche le da algo más allá de la piel, allí suspendida en la cornisa,
y bajo la luna las palomas vuelan hacia un nuevo tejado.
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