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Un cuento para Pedro Pchtantú.

Tema en 'Prosa: Surrealistas' comenzado por Melquiades San Juan, 29 de Abril de 2014. Respuestas: 2 | Visitas: 559

  1. Melquiades San Juan

    Melquiades San Juan Poeta veterano en MP

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    Cuando me sentaba junto a Pedro Pachtantú a mirar el atardecer, solía interrumpirlo a cada momento. Cualquier persona se hubiera deshecho de mi presencia, o hubiera reaccionado como en aquellos tiempos se hacía ante las preguntas de los niños, yo andaría al rededor de los 7 años. Las tardes de Pedro Pachtantú se escenificaban sobre la falda de algún cerro desde donde se podía apreciar parte del mar y de la costa del rico Soconusco.

    --¿Que estás haciendo aquí, Pedro Pachtantú?
    --Oyendo.
    --¿Y qué escuchas?
    --Las voces de la vida.
    --¿Y cómo se escucha eso, Pedro Pachtantú?
    --Como se escuchan todas las voces: haciendo silencio.

    Me quedaba callado largamente, mirando al horizonte mientras el viejo Tlamatinime dejaba su mirada vagar sin rumbo fijo. Luego de un rato de estar sin hacer nada, decir nada; pero sobre todo, sin "oír nada," volvía a interrumpir su "escucha":

    --Pedro Pachtantú, no estoy escuchando nada y he estado en silencio mucho rato.

    Para la abuela Juana, Pedro Pachtantú era un "indio guevón" que siempre se andaba haciendo pendejo. Hacía muchos esfuerzos para que el abuelo lo pusiera a trabajar piscando café como los demás. Aprovechaba cualquier ausencia para mandarlo a buscar para que se pusiera a voltear con los pies el café que se estaba dorando lentamente sobre el largo asoleadero de concreto.

    --Anda, ve a buscarme al viejo Pedro, dile que le quiero aquí de inmediato.

    La montaña parecía esconderlo con sus hojas de parra, las cascadas me decían que no lo habían visto por ningún lado con su ojos de arcoiris. Las misteriosas cavernas que abren sus oscuras bocas a los que caminan rumbo al Mictlán, me respondían que todavía no era el tiempo para Pedro.

    Era ya viejo el día cuando por fin se podía mirar directamente el rostro del sol. --¡Cómo era el sol!, -pensaba- una bola de fuego que quemaba al medio día, pero que a esa hora, a la hora de su muerte, era un viejo con rostro de braza al que se le podía mirar largamente hasta su muerte. Todo muere -pensaba-, o quizá todo descansa. Eran vuelos en su ir y venir buscando ramas con hojas pequeñas para disfrutar la brisa fresca, eran ventiscas huidizas que recogían todos los aromas de los cañaverales para presumir sus viajes por todos los rumbos que quedaban a su pasos, eran sombras escritas con luz tras las nubes del cielo, eran muecas con la pálida sombra iridescente que al murmullo del agua sublimaban la vida de la gota vestida de arcoiris. No había forma de hallar por los rumbos de aquél mundo que nos ataba a mí y al anciano en sus confines. La abuela ya se habría olvidado de someter a Pedro Pachtantú a su cosmogonía personal y paradigmática. El abuelo a estas horas ya estaría de vuelta, y con él esa especie de dispensa divina de la que se había dispensado para tener el poder de decidir quién y cómo ha de vivir el que está sujeto por alguna razón a su voluntad.

    Pedro Pachtantú nunca ha ido al faro favorito del abuelo, pero sabe de él. El abuelo y Pedro Pachtantú gustan de fumar las hojas secas del tabaco enrolladas con el bejuco de Huizquil, sin musitar palabra, sin cruzar mirada alguna. Dejan vagar a los ojos por el cuerpo esquivo de las grecas estilizadas del humo mientras escuchan las voces de la vida, y yo los miro sin saber cómo es que lo hacen, solo los miro y los estudio para intentar hallar una respuesta a sus mutuos misterios. --Serán las canas -me pregunto, y no me sé responder, en esos años.

    Estoy callado. Lejos del faro y la ladera de aquellas montañas. Xononozco es apenas una imagen borrosa que se niega a expandirse completamente en el universo de mis esquivas neuronas. Un ambiente de fuga me domina a cada instante, cuando permito que las ventanas y los muros dejen de conformar el todo de mi sencillo universo. En dónde estará aquel tronco de caoba tendido sobre el suelo que hace mudanza de fango con las lluvias, seguramente un río le ha bebido confundido con un cuerpo de caimán. Me queda el sol rojizo, moribundo que se asoma en la tarde y me mira desde su rostro de braza de carbón. Pedro Pachtantú murió hace muchos años. Fue a darle el pésame a la abuela cuando enviudó. También fue días antes de que ella muriera, le llevó la planta de San Juan para que adormeciera su vientre de muerte por aquel mal que los doctores determinaron que era cáncer. Una y otra tarde vino Pedro Pachtantú a pasar las tardes que le quedaban a la abuela, vino y le enseñó a escuchar, a no temer, a que las sombras solo son un silencio que dibuja la luz cuando se va a dormir.

    El día que la abuela murió nadie volvió a saber de Pedro Pachtantú. Quizá los cachetes desnudos de las montañas de Xoconoxco; quizá los ojos de la cascada moribundas, sin destello cuando se van a dormir; quizá las bocas abiertas de las sendas subterráneas de las cuevas que esperan por los pasos de los que han de ir al Mictlán a completar el compendio total de todo su universo.
    Lo encuentro aquí, sentado junto a mí, mirándome oculto en el ángulo del rabillo del ojo, creo que me sonríe suave y cariñosamente, quizá está contento conmigo porque al fin he aprendido a escuchar.
     
    #1
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  2. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Vengo a leer mi cuento de buenas noches,
    un beso
     
    #2
  3. Uqbar

    Uqbar Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Qué preciosidad amigo...
     
    #3

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