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todo empezó cuando miraba el ocaso

Tema en 'Prosa: Surrealistas' comenzado por Melquiades San Juan, 11 de Mayo de 2014. Respuestas: 6 | Visitas: 1084

  1. Melquiades San Juan

    Melquiades San Juan Poeta veterano en MP

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    Todo empezó cuando miraba el ocaso y escuchaba. Dorada, la bola de fuego, daba estertores de luz al morir. Yo escuchaba. Yo moría en el instante mismo en que todo se vestía de agonía. Y cuando dejé de morir con todos esos murmullos sombríos y amarillentos, abrí los ojos, y él, estaba aún ahí. Con la panza sumergida hasta el medio de su cuerpo dorado, sumergido en el mar, acariciado de olas. Ahí empezó todo. Todo se iluminó para mí. Las sombras se volvieron alas luminosas, se volvieron golondrinas tras un ensueño azul; y yo, me volví un espejo que bebía todos los reflejos para volverlos canto, y el lenguaje que aprendí a escuchar junto al abuelo Pachtantú brotó de mi voz que se había vuelto un eco inmortal y sagrado. Ellos también estaban ahí. Junto a mí. Arriba y abajo, a los lados, ellos. Supe de los espíritus cuando el abuelo Pachtantú me contó cómo eran: luminosos, flotantes, etéreos, como vapor de nubes.

    Una tarde de nubes verdes el abuelo me contó que había nacido en Dresden, que era hijo de una raza superior que se había perdido para siempre. Lloró esa tarde con sus ojos de mar profundo. Me miró y me dijo que sus genes estaban ocultos tras mi piel, ocultos y esperando. Él también estaba oculto y huyendo de sus recuerdos infantiles.

    Una tarde estaba jugando a dibujar figuras en el polvo, con su bastón. Hizo un círculo y dijo una voz que yo repetí aún sin saber hablar: dijo “o.” Repetí con él todos los dibujos y se sintió feliz. “Tienes mis genes ocultos tras la piel, me volvió a repetir.”

    Bajo el árbol de mango, en un brazo extendido rumbo al sol, me construyó un columpio con tabla de madera y lazos de ixtle. Me mecí fuertemente ordenando a las cuerdas que se volvieran alas para poder volar. Fuertemente, desafiando el horizonte de la curva que trazaba mi cuerpo sobre el riel de madera, volé. Se me volvieron plumas las células del cuerpo, fui un pájaro azul gobernando a la tarde desde el cielo. Luego enfilé mi vuelo hacia los montes del abuelo Pachtantú. Él me miró, se desnudó y volamos, volamos diez días seguidos sin intentar comer. Nadie lo sabía, solo yo, el abuelo Pachtantú suele canta y danzar al ritmo de la voz universal. Le he mirado con los brazos abiertos dibujar círculos en el cielo y el espacio, como si lo cortara. Le he mirado Girar y girar como un trompo de madera, y volverse remolino donde vuelan aves y hojas, estrellas y nubes. Luego flotar y elevarse entre una apoteosis de trinos y de truenos, hasta volverse azul.

    Una tarde, mi abuelo soltó todos sus vientos bajo el techo de tejas de barro rojo de su casa, y dejó de existir. No le vi detenerse en ningún sitio, solo voló y se marchó rumbo al lugar de sus recuerdos. La abuela no lloró, ella no ha llorado nunca desde que se olvidó por completo de todas las cosas de este mundo. Mira y busca entre el espacio sin sentido, quizá la senda para volver, quizá la puerta cuya llave le ha negado su cerrojo. Mira desde esa especie de ceguera que la aísla y le dice que no vuelve porque ya se ha ido para siempre.

    Un día, ella también se fue, aunque sé que más bien levantó su áncora y aderezó sus retornos. Ese día recobró la consciencia en un instante y me miró, y me dijo te quiero.
    El día que el ocaso dejó de existir para mí, entre una mar de sombras luminosas me acogieron mil flamas. Me volví ardiente, sol. Luna para las noches; y me volví voz que se alimenta y comprende todos los lenguajes que ha habido en el mundo. Y vi que el mundo se desnudaba ante mí honestamente. Era un cuerpo de muertos por doquier. Muertos dentro de sus rocas milenarias, bajo ellas y sobre de ellas. Muertos en células de flor y en las corrientes de aguas: muertos. Todo estaba lleno de muertos, en lo que se puede reflejar la luz solar; y en el mundo intangible espíritus por doquier. Vuela y danza, canta y oye. Nunca sentí necesidad de distinguir a mis abuelos, ellos, uno, siempre estaban ahí.
    Lo miré y lo digo aquí, con mi voz de palabra que escribe sobre un cristal que ilumina y destella. Sin que mis dedos, muertos o dormidos, puedan decir palabra con sus golpes ausentes, que esperan aderece en mi tiempo preciso, como lo hizo la abuela.

    Miro, digo y hablo.
    Lo hago siempre por ti.
     
    #1
    Última modificación: 11 de Mayo de 2014
    A Maldonado le gusta esto.
  2. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Don, que sepa que me he sentado en su columpio para leer,
    y para volar como y con vd. y quizás con su abuela, mi abuela, la hija de mi abuela y la hija de la hija de la hija de mi abuela; porque a mí también me han salido alas mientras le leía,
    y a veces apetece mucho volar, y no dejar de volar,
    solo parar donde encuentres la calma.
    Quizás es mejor que pare, o me arriesgo a hablar demasiado,
    como otras tantas veces,
    y muchas veces de las que vengo, no es solo por leer,
    porque eso lo hago aunque no comente,
    pero es que aquí me siento bien,
    me siento protegida, como si nunca pudiera pasar nada malo,
    y porque me apetece hablar con vd.
    Bueno paro ya, le envío un abrazo,
    así cuando me responda vd. me devolverá otro,
    hoy me apetece que me devuelva uno paternal,
    si es que no le importa adoptarme literariamente.
    Ya tengo todas las vacunas y estoy crecidita,
    le causaré pocos problemas.
    Un beso para los abuelos.

    "La abuela no lloró, ella no ha llorado nunca desde que se olvidó por completo de todas las cosas de este mundo.

    Miro, digo y hablo.
    Lo hago siempre por ti."

    Una buenísima, no son gallegos, son asturianos.
    https://www.youtube.com/watch?v=qUA3sdyZ_Pw
     
    #2
    Última modificación: 16 de Mayo de 2014
  3. Uqbar

    Uqbar Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Estas historias me dejan el corazón encogido, no comprendo bien por qué pero es como si las viera frente a mis ojos con total nitidez, sé, que es un arte del narrador pero hay algo más, hay una magia que se transmite, un algo que flota y llega, pero llega desde dentro no como suceden las cosas normalmente. El poder de escribir dejando un rastro de sensibilidad en esa mirada que no ve, en ese abuelo que es magia...
    No me extraña que te enganches Elena, aquí no hace falta columpio para sentirse niño.

    Un abrazo enorme a los dos

    Palmira
     
    #3
  4. Bolìvar Alava Mayorga

    Bolìvar Alava Mayorga Exp..

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    Anàlisis y conclusiòn en la Prosa Surrealista.

    En los nueves espacios: del punto de inico a punto aparte "...&..."; --- que forman tu prosa titulada "Todo empezò cuando miraba el ocaso" se determina lo siguiente, siguiendo el mètodo: B.A.M. = Bretòn - Alava -Mundopoesìa-

    1mer espacio: Todo empezò ...&... vapor de nubes = el poeta inicia su relato con la observaciòn, distorsioanando sus ideas, junto a su versar en forma "surreal" su metàfora, dando veces y reviviendo imàgines sutiles e invisibles; adentràndose inscocientemente hacia "lo absurdo"; en su alusiòn renueva vivencias ancentrales e inverosimiles, guardadas en su "memoria a largo tèrmino" como recuentos de tradiciones de sus antepasados; jugando con tintes "abstractos" cuando se convierte en espejo y sus reflejos los convierte en cantos, volvièndose un espìrito y reunirse con otros espìritos superiores, llamado Pacntantù .

    2do y 3cer: espacios.- una tarde de nubes ...& ... repetir = el poeta dentro de su imaginaciòn surreal, escucha montado en una nube verde a su antepasado llamado el abuelo, nacido en Desdren (Astrologìa = Asterirose còsmico identificado con el # 3053) que llora mares profundos, y le dice un secreto sobre sus genes al poeta, donde realizan una "Trasluzsaciòn" mental de emociones còsmicas; en estos espacios encontramos otro elemento del surrealismo "lo amorfo" ( sin forma indeterminada y personalidades, con caracter propio en su creencia surreal).

    4to espacio.- bajo el àrbol ...&... azul = el poeta suerralista rompe lo increible, en un panorama màgico e irreal, dando libertad a su imaginaciòn, donde no llega a la "razòn" sufriendo una metamorfosis, convirtièndose en una "ave" ( por el peso y cuerpo del poeta, serà dificil creerle que se convirtuiò en pajaro azul ???); encontrando a su ancestro que habìa nacio en un asteriode, y volaron juntos en los espacios naturales y còsmicos, enseñàndole secretos escondidos milenarios, que corresponden a lo arcano de los tiempos creados, en evoluciones pasadas, hacien remolinos circulares y remolinos donde estaban estrelas y hojas, quedando admirado en forma "apotèsica" de sus encantos (Lo bufo y abstracto juntos) Lo bufo es la representaciòn imagnaria en las transformaciones de los personajes, aquì no significa, (bufa=burla), en vista que sus protagoniostas actùan con movimientos y vidas inmateriales.

    6to espacio.- una tarde ...&... para siempre = en su alusiòn,el abuelo decide desaparecer y volviense viento y
    espìrito para volver a sus ancestros no volviendo jamàs volando "premurio de muerte" en la realidad "psicosomàtica" real o irreal en la desaparciòn verdadera de un familiar como "hopòtesis"; su conssorte no llorò, posiblemente estaba ciega o con el mal de Anzhermer, encerrada en su espacio sin moverse, persumiendo que su consorte ha muerto siguendo en su silencio sepulcral .

    Ultimo espacio.- un dìa ...&... siempre por tì = aquel dìa el poeta ver partir a su abuela (muere), alejandose del mundo silencioso, le habla y le dice cuanto lo ha querido y se marcha..., aquel momento muere tambièn el ocaso de las existencias, metafòricamente el poeta se convierte en un espìrito porque sus genes asì se lo petrmiten, convirtièndose algo asì como el ave "Fènix" brillante y fugaz, con la magia adquirida se alimenta de todos los lenguajes, y vuela a ocultarse en la luna, porque vè en su alusiòn "apocalìptica" la destrucciòn del planeta, volvièndose un mundo de espìritos, donde èl asume el cargo de "escribano", para las nuevas generaciones retornar a recontar las historias fantàsticas de nuestros ancentros .

    Conclusiòn surrealista .- el poeta surealista rompre con todos los paràmetros imaginarios del surrealismo, exponiendo en su "analogìa" verdades sucedidas, disfrazàndolas de ilusiones para no herirse en sus recuerdos !!!, sus metàforas en el sub-consciente son reales, mas distorcionadas por su mente irreal, exponiendo y demostrando todas las "bellezas asimètricas, en lirismo màgicos, inmaginativos, que trasladan al lector a un mundo donde el surrealismo" como "arte" manifestado en palabras; por lo tanto la siguiente prosa es calificada con el 90% de surrealisnmo puro, por haberse encontrado en su realto, los cuatros elementos principales del "surrealismo" y el poeta pueda presentarlo con "orgullo" en este foro, y en cualesqueira de los foros surrealista del mundo; por lo que se lo felicita y se lo saluda. Afro-Toasa.

    Nota: en el surrealisno "no" se repite ciertas palabras, porque resta su belleza asimetrìca de lo irreal; repeticiòn: Una Tarde = tres veces; podìa poner al mediodìa, al anochecer, sanciòn que en "surrealismo" es inquebrantable; evitando su monotomìa, que los episodios sucedìan solo en las tardes ??? .

    Nota
    especial: para los poetas que siempre me siguen y puedan comprender calmadamente còmo se realiza los "anàlisis y conclusiones surrealista" - Martha Marques, Palmira, Rocìo, Darkess, Ludviam, Princesa de Fuego, Lourdes C., Evano, Dulcinista, Daniel, Babel, Tyngui, Edgardo, Tres cabezas; y todos los poetas invitados, sin dejarse todavìa a conocer en esta lìnea y arte literarrio, và para ellos las explicaciones, y las felicitaciones al protagonista .

     
    #4
    Última modificación: 17 de Junio de 2014
  5. Uqbar

    Uqbar Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Felicidades por el comentario, acorde a la ternura de la entrega. Me ha parecido muy hermoso.

    Saludos Bolívar

    Palmira
     
    #5
  6. danie

    danie solo un pensamiento...

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    Gran obra, amigo, se comprende y atrapa la lectura a pesar de estar sumergida en la vanguardia.
    Un abrazo grande, poeta.
     
    #6
  7. Maldonado

    Maldonado Poeta veterano en el Portal

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    Siempre un placer leer tus textos, y en tu habilidad de escritor nos conduces a la buena lectura

    SALUDOS CORDIALES
     
    #7

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