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No es suave la brisa que sopla en tu jardín,
mas bien es huracán de agosto
que se goza en sacudir las cimientes
empapándolo todo, como un río
que arrastra en su corriente cada piedra
en un viaje sin retorno.
Vocación de loco sueles decir
y en un gesto que presumo complacido
te sonríes grande...
Vacías y olvidadas están
las paredes tan blancas
sobre las que mi voz escribe,
nace el verbo exiliado de mi boca
abandona mi presencia y explota
se desparrama
sobre el papel olvidado
que en la mesa reposa.
Enmudecida se queda la estancia
de un impoluto blanco
de noches y días vacía
no volverán...