1 bis

Grissel aparentemente tu correo anda mal porque no permite que le entren mensajes, van varios que te mando y los rechaza………

Pero esto es lo que estaba escribiendo cuando me olvide que te olvidaste.
Un paso, un sonido, un cabello libre del broche que lo aprisiona, una imagen que descubre mi ojo, y cada pregunta que ocupa su lugar, su espacio, ¿donde estas?
No necesariamente el dolor camine por el mismo lugar que el amor.
Quiero ser claro.
No pretendo que te conmueva, ni que cambie ningún equilibrio sentimental. No pretendo que te mueras por mí, ni que te arrepientas de lo que hiciste si es que hiciste algo.
Lo cierto es que en la vida los disparadores son bastantes variados.
Esto es un disparador.
Solo es digno de la libertad y de la vida quien es capaz de conquistarla día a día.
Que dan vestiduras al mirar y reconocer en ti algo más valido que una simple silueta, un brillo violento, una aroma, un perfume, identidad de tu paso sobre la vereda, o la violenta exaltación de tus valles de mineral y vida, y eras más, vos sabes que siempre dije que eras más, más que una siesta, más que la definición rigurosa de la palabra tibio.
La falta de definición es en sí mismo una definición. Tanto es una definición que se convierte en más lindo o más feo o más cotidiano, o más humano diría yo si decir me es permitido.
No hay ninguna importancia en la definición si esta no trae consigo el brillo de tu ojo, en esa forma tan especial que brillan cuando pasa algo, que sabes perfectamente pero no voy a describir aquí, cuando se te resecan los labios, cuando se te forman grietas, cuando en el horizonte del beso, nace un rayo de luz guinda. Por ser tan importante para mí la definición y definirte mía, entera, y fundamentalmente tibia, mi tibio, mi necesidad de tibio, y reconocerte y reconocerme en tu tibieza.
Sé que no me extrañas, ni añoras mis mimos, ni mis palabras, ni mis susurros, ni esas cosas que solía decir.
Ni mis caricias, con espíritus de mapas en tu espalda aromada, en la piel, en el pie, y ese contacto tenue y ese sonido tan tuyo del roce de piel con piel, tan característico. No extrañas que te escuche, ni que me consultes, ni me busques para una opinión.
Estar entre ti y un mundo, es lo único que quiero, pero no tengo fuerzas para la pelea.
Hablábamos de definir y definirnos en nuestros lugares, para saber principalmente nuestro lugar, algo que nos identifique, que nos llame por nuestro nombre, y se nos llenen los ojos de lagrimas cuando reconocemos eso en algún lugar, en algún momento.
Hace un tiempo me dijiste que me querías.
Hace un tiempo te dije que te amaba.
Me dijiste que cuando yo te tocaba era increíble lo que sentías, paso el tiempo, el tiempo siempre pasa, y se va raudo. Una vez después de intentar amarte, me dijiste, esto es una locura, y te referías a lo que estabas sintiendo en ese momento, a cada una de las sensaciones que desplegaba mi mano, mi piel, mi labio, mi ojo, mi lengua, sobre tu piel, sobre la cotidianidad, una imagen social de unos sentimientos arraigados en los sentidos.
Hace un tiempo cuando te amaba me dijiste que era una locura. Era una locura porque cuando me amabas, cuando querías amar con todo lo que tuvieras para dar, pensabas, y sentías vergüenza de sentir, no de sentir, sino porque era que sentías, y quien te hacia sentir. Y como y donde y en que lugar de que, era más valido sentir y hacer sentir la piel aromada y elegante. Y no era una locura, era una foto de la realidad, una cotidianidad. Yo sé que no quieres que este esperando un reflejo de tus ojos, pero eso sea lo que hago y no me lo vas a poder quitar.
Sé que piensas que te olvidare.
Sé que piensas que te puedo olvidar.
Se que piensas en las teorías de la existencia y la no existencia del amor, que este sentimiento como una llama, si no se alimenta, se apaga.
Sé que apelas a la recomposición de la vida, como un horizonte valido para que mi ojo no te busque detrás de cada sonido a tus pasos, unos tacos a las cuatro de la mañana. Y la imagen de tu pelo cayendo en cascada por la espalda y el broche que apenas puede contener la libertad de ser bandera, y las manos que se aprietan porque no te reconocen en esa sombra que se esconde allá en la esquina más lejana.
El amor.
La felicidad.
Los sentidos.
Los sentimientos.
La sensación de bienestar.
La definición de tibio.
Las ganas de amar luego de hacerte el amor y amar nuevamente y nuevamente si fuera necesario.
El escribirte cualquier cosa y reconocerte en lo escrito.
Tu mano vistiendo la mesa con mantel de domingo y sueños de ravioles.
Esa imagen tuya armando la cama, tendiendo la sabana, arreglando la almohada, poniendo la manta de rayas anchas, azules.
Cortando las papas para hacer puré.
Haciéndome puré.
Compartiendo la milanesa en la noche serena, y el plato de lo que sea.
Lavándome las zapatillas blancas.
Y las discusiones.
Y las reconciliaciones.
Y él llenarte la boca con un beso.
Y sentir que es necesario, el tiempo mío, de que te regale una rosa.
Compartiendo un mate. Una cerveza. Una grappa. Un tiempo, un estar en tu espacio.
Y hablar de cualquier cosa y sentirse útil, saber cual es el lugar de uno y no querer irse nunca de allí.
De querer construir un mundo, nuevo, único, más justo, uno más uno, pero solo contigo.
Y la luz de tus ojos.
Y el gusto a lo cotidiano.
Y el sentido de complementariedad que aprendieron mis manos al acariciarte, sin pensar siquiera en la definición de caricia.
De mirarte cuando lavas el piso.
De lavar los platos.
De compartir la toalla con grandes flores y la pasta de dientes.
El sentirse bien, solo porque estas allí respirando, mirándome, esperándome.
Y lo más terrible es que eso se queda contigo.
Me falta.
No tengo ya fuerzas.
Por eso te escribo.
Por esto….
Te convierto en mi tesis más urgente, ni en la más grande, ni la más chica, solo la mía.
Y que ha quedado. ¿Que me a quedado entre las manos solas?
En este escrito con ánimo de más.
No pretendo que vengas corriendo a mi lado.
No pretendo que te mueras por mí.
No pretendo nada.
Solo quise que supieras: podes contar conmigo.
Solo quise que supieras que no puedo vivir, - si esto es vivir - sino estas aquí.
Solo quise que supieras que estaré, cuando estar es importante, y cuando se te haga importante que este.
Solo quise que supieras que pese a estar en peligro de extinción, aun navegan mis veleros, en la mar violenta de tus orígenes y sueñan a viento y vela, en la cintura arenosa, tu cintura y esa línea mía, personal e intransferible, que talle un buen día a besos y caricias.
Solo quise que supieras que me daba cuenta de cual es el juego y quienes los jugadores.
Solo quise que supieras.
En este escrito con ánimo a más.
Estaré aquí, en mi lugar, para serte útil.
Solo quise que supieras.


P.D. Espero que cuando leas esto, te genere primero algo, y ese algo sea mayor que veinte palabras seguidas. Y que esas veinte palabras seguidas, expresen un sentimiento, y que ese sentimiento se haga imprescindible, incontenible en cada uno de tus sentidos. Y que cada uno de los sentidos me busquen, y que en esa búsqueda y al nombrarme me encuentres como me idealizas, y en esa idea poder serte útil.
Los poetas en peligro de extinción.
Aunque hay una princesa que se olvide.
Los poetas en peligro de extinción vivimos y morimos como humanos, lastima que los humanos, principalmente algunas princesas se olviden tanto de los poetas.
O sea un problema de lógica si los poetas están en extinción y alguna princesa se olvida, humanos ambos, lo importante quizás no sean el olvido, lo importante es el tercero excluido, o solo el olvido....

 

estimada julia.
Permitame discrepar con usted, en el caso de que usted lea mis letras le digo que mi poema no es prosa. Valga la contradicción. Haga usted el bien de incluirlo en poemas generales. O ampliarme la definición de ese espacio. No tengo copia de ese poema.
afectuosamente se despide de usted
lapoesiaataca