2.190 días

Sentir diez veces más que un ser mortal nunca fue una elección mía,
los genes fueron caprichosos y le dieron a mi interior sufrimiento,
pero otorgaron a la literatura
poner al género muerto
bien alto,
resurgiendo de sus cenizas,
después de 2.190 días.

La poesía llega lejos,
más bien a donde tu corazón quiere que llegues,
vacíos interiores,
que no se llenan,
sino te quieres a ti mismo,
quiérete y vuélvete a querer,
imaginad que traiciono al género muerto y me ligo a la novela
o a la más que convenida autoayuda.

Imaginad que desaparecen las palabras bonitas,
imaginad que desaparecen los poetas,
se termina el léxico y
regresa Pablo Neruda.

 

Si, y que también regrese Poe...

Saludos.