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3 Poemas de Charles Bukowsky

Tema en 'Poetas famosos, recomendaciones de poemarios' comenzado por LIBRA8, 7 de Julio de 2017. Respuestas: 16 | Visitas: 387

  1. LIBRA8

    LIBRA8 Poeta veterano en el portal

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    DINOSAURIOS, NOSOTROS

    Nacidos así
    En esto
    Mientras los rostros de tiza sonríen
    Mientras la señora Muerte ríe
    Mientras los ascensores se rompen
    Mientras se disuelven los paisajes políticos
    Mientras el muchacho de las bolsas del supermercado se recibe de la universidad
    Mientras el pez aceitoso escupe su presa aceitosa
    Mientras el sol se enmascara
    Nacemos
    Así
    En esto
    En medio de estas guerras dementes preparadas con esmero
    Frente al frontis roto de los ventanales industriales del vacío
    En bares donde ya nadie habla
    En peleas a puñetazos que terminan en balaceras y cuchilladas
    Nacidos en esto
    En hospitales que son tan caros que es más barato morir
    Entre abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable
    En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados
    En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a héroes con dinero
    Nacidos en esto
    Caminando y viviendo a través de esto
    Muriendo por esto
    Enmudecidos por esto
    Castrados
    Corrompidos
    Desheredados
    Por esto
    Engañados por esto
    Usados por esto
    Meados por esto
    Enloquecidos y enfermos por esto
    Enfurecidos
    Inhumanos
    Por esto
    El corazón se ennegrece
    Los dedos rozan la garganta
    El arma
    El cuchillo
    La bomba
    Los dedos se abalanzan hacia un dios que no responde
    Los dedos alcanzan la botella
    La píldora
    El polvo
    Nacidos en este aburrimiento doloroso
    Y los bancos serán incendiados
    El dinero será inútil
    Habrá crímenes impunes en la calle a plena luz del día
    Habrá armas y un gentío errante
    Tierra infértil
    La comida tendrá un rendimiento decreciente
    El poder nuclear será acabado
    Por explosiones que sacudirán continuamente la tierra
    Autómatas humanos enfermos de radiación acechándose
    Los ricos y elegidos mirarán todo desde plataformas espaciales
    El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto
    No se verá el sol y siempre será de noche
    Los árboles morirán
    Toda la vegetación morirá
    Hombres enfermos de radiación comerán carne de hombres enfermos de radiación
    El mar será envenenado
    Se desvanecerán lagos y ríos
    La lluvia será el nuevo oro
    Cuerpos podridos de hombres y animales hediondos ante el viento oscuro
    Los últimos sobrevivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades
    Y las plataformas espaciales serán destruidas por la escasez
    La desaparición de los suministros
    El efecto natural de la decadencia
    Y entonces el silencio más bello jamás oído
    Habrá nacido de ello
    Y allí el sol permanecerá oculto
    Esperando el próximo capítulo.


    GARRAS DEL PARAISO

    Mariposa de madera
    sonrisa de bicarbonato
    mosca de serrín
    me gusta mi barriga
    y el tipo de la tienda de vinos
    me llama
    Señor Schlitz
    los cajeros del hipódromo
    gritan
    ¡EL POETA SABE!
    cuando cobro mis apuestas.
    las damas
    que entran y salen de la cama
    dicen que me aman
    cuando paso a su lado con
    blancos pies mojados.

    albatros con ojos borrachos
    calzoncillos sucios de Popeye
    chinches de París,
    he salvado las barricadas
    he dominado el automóvil
    la resaca
    las lágrimas
    pero conozco
    el destino final
    como cualquier colegial que ve
    cómo el tráfico aplasta
    al gato al pasar.

    mi cráneo tiene una hendidura de
    pulgada y media justo en la
    bóveda.
    la mayor parte de mis dientes está
    delante,
    me mareo a oleadas en los supermercados
    escupo sangre cuando bebo
    whisky
    y me entra una pena
    que llega a hacerse
    dolor
    cuando pienso en todas las
    buenas mujeres que he conocido
    y que se han diluido
    desvanecido
    entre trivialidades:
    viajes a Pasadena,
    picnics con los niños,
    tapones de pasta de dientes
    por el desagüe.

    no hay nada que hacer
    sino beber
    apostar a los caballos
    apostar a los poemas

    cuando las jovencitas
    se hacen mujeres
    y las ametralladoras
    apuntan hacia mí
    agachado
    tras muros más delgados
    que los párpados.
    no hay mas defensa
    que todos los errores
    cometidos.

    entretanto
    me ducho
    contesto el teléfono
    hago huevos duros
    estudio el movimiento y el deterioro
    y me siento tan bien
    como cualquiera
    mientras paseo al sol.



    LA SUPERFICIE DEL SOL

    Los toros son grandiosos
    como la superficie del sol
    y aunque los matan para las rancias multitudes,
    es el toro quien atiza el fuego,
    y aunque hay toros cobardes
    tanto como toreros y hombres cobardes,
    generalmente el toro se mantiene puro
    y muere inmaculado
    sin ser tocado por símbolos y élites o falsos amores,
    y cuando lo sacan arrastrando
    nada ha muerto
    y el hedor final
    es el mundo.


    _____________
     
    #1
    Última modificación: 7 de Julio de 2017
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  2. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    este me gusta mucho, de sus más conocidos. Y los otros dos también me gustan.

    PÁJARO AZUL


    Hay un pájaro azul en mi corazón que
    quiere salir
    pero soy duro con él,
    le digo quédate ahí dentro, no voy
    a permitir que nadie
    te vea.

    Hay un pájaro azul en mi corazón que
    quiere salir
    pero yo le echo whisky encima y me trago
    el humo de los cigarrillos,
    y las putas y los camareros
    y los dependientes de ultramarinos
    nunca se dan cuenta
    de que esté ahí dentro.

    Hay un pájaro azul en mi corazón que
    quiere salir
    pero soy duro con él,
    le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
    hacerme un lío?
    ¿es que quieres
    mis obras?
    ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
    en Europa?

    Hay un pájaro azul en mi corazón que
    quiere salir
    pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
    a veces por la noche
    cuando todo el mundo duerme.
    Le digo ya sé que estás ahí,
    no te pongas triste.
    Luego lo vuelvo a meter,
    y él canta un poquito
    ahí dentro, no le he dejado
    morir del todo
    y dormimos juntos
    así
    con nuestro
    pacto secreto
    y es tan tierno
    como para hacer llorar
    a un hombre,
    pero yo no lloro,
    ¿lloras tú?
    Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
    Es la única buena lucha que hay

    ***


    LANZAR LOS DARDOS


    Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
    De otra forma ni siquiera comiences.

    Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
    Esto puede significar perder novias,
    esposas,
    parientes,
    trabajos y,
    quizá tu cordura.
    Ve hasta el final.
    Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
    Esto puede significar congelarse en la banca de un parque.
    Esto puede significar la cárcel.
    Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…
    La soledad es un regalo.
    Los demás son una prueba de tu insistencia, o
    de cuánto quieres realmente hacerlo.
    Y lo harás,
    a pesar del rechazo y de las desventajas,
    y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

    Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
    No hay otro sentimiento como ese.
    Estarás a solas con los dioses
    y las noches se encenderán con fuego.
    Hazlo, hazlo, hazlo.
    Hazlo.
    Hasta el final,
    hasta el final.

    Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
    Es la única buena lucha que hay.

    ***


    TODO

    Los muertos no necesitan aspirina
    ni pena.
    Supongo

    Pero tal vez necesiten lluvia
    No zapatos,
    pero un lugar donde caminar.

    No cigarros,
    nos dicen,
    pero un lugar para arder.

    O nos han dicho:
    espacio y un lugar donde volar
    podrán ser lo mismo.

    Los muertos no me necesitan.
    Ni tampoco los vivos.

    Pero tal vez los muertos se necesitan
    a sí mismo.

    De hecho, los muertos tal vez
    necesiten todo
    lo que nosotros necesitamos.

    Y nosotros necesitamos tanto.
    Si tan sólo supiéramos qué.

    Tal vez sea todo.

    Y probablemente moriremos
    tratando de obtenerlo.

    O moriremos
    porque no lo obtenemos.

    Espero que entiendas,
    cuando yo esté muerto

    Que obtuve
    lo más que pude.

    ***








     
    #2
    Última modificación: 7 de Julio de 2017
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  3. LIBRA8

    LIBRA8 Poeta veterano en el portal

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    Me quedo con el segundo,..la verdad, no está mal este poeta "de segunda" y poco conocido (...según algún "experto" del foro ;)). Uno besito.
     
    #3
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  4. charlie ía

    charlie ía Poeta asiduo al portal

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    no soy na'a fan del buk - algún lío de juventú que nos separó irremediablemente, yo le pegué un pencazo al jodío y de'de tonces no me habla :eek: - pero decir que el mae no tenía ni puta idea deja retrataísimooooo al evanito juas.
     
    #4
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  5. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Los que dejaste tu también me gustaron EH. Que no dije nada.

    Gracias por traerlo que hacia tiempo que no le leía.

    Pues a mi si que me gusta, mucho. Ya sabes que me encanta el realismo.

    Uno, due, tre, son virtuales jaja. Quieres una docena?
     
    #5
    Última modificación: 7 de Julio de 2017
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  6. LIBRA8

    LIBRA8 Poeta veterano en el portal

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    No le quiero dar mucha caña al tío Vicente, que sé que en el fondo es buena gente, aunque cada vez esté más tocapelotas :),
    Pero sí, decir que el buki (que tampoco es mi poeta favorito) es un pobre "aficionadillo", pues en fin.. la ignorancia es muy atrevida... como diría Mark Knopfler : hay que hablar con la guitarra :cool:

    Un abrazo amigo.
     
    #6
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  7. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Doy me gusta, porque ese si que es uno de mis preferidos, el knopfler.
     
    #7
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  8. homo-adictus

    homo-adictus x __ x

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    Para serte sincero nunca ha sido de mis preferidos, salvo unos contados poemas (de los miles que escribió) como este:https://www.poemhunter.com/poem/eulogy-to-a-hell-of-a-dame/
    ELOGIO AL INFIERNO DE UNA DAMA

    Algunos perros que duermen por la noche
    deben soñar con huesos
    y yo recuerdo tus huesos
    en la carne
    o mejor
    en ese vestido verde oscuro
    y esos zapatos de taco alto
    negros y brillantes,
    siempre puteabas cuando
    estabas borracha,
    tu pelo se resbalaba de tu oreja
    querías explotar
    de lo que te atrapaba:
    recuerdos podridos de un
    pasado
    podrido, y
    al final
    escapaste
    muriendo,
    dejándome con el
    presente
    podrido.
    hace 28 años
    que estás muerta
    y sin embargo te recuerdo
    mejor que a cualquiera
    de las otras
    fuiste la única
    que comprendió
    la futilidad del
    arreglo con la vida.
    las demás sólo estaban
    incómodas con
    segmentos triviales,
    criticaban
    absurdamente
    lo pequeñito:
    Jane, te
    asesinaron por saber
    demasiado.
    vaya un trago
    por tus huesos
    con los que
    este viejo perro
    sueña
    todavía.


    aunque sí reconozco su talento y trayectoria, (me parece más interesante su vida) pero para los gustos se hicieron los colores.
    Un saludo mi Bro.
     
    #8
    Última modificación: 7 de Julio de 2017
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  9. Rosario Martín

    Rosario Martín Poeta que considera el portal su segunda casa

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    No sé si es bueno o malo, tampoco me importa,pero un mismo poema
    puedo sentirlo de diferentes formas según el día, creo que nuestro estado de ánimo
    tiene mucho que ver en la lectura, igual que en la escritura.Me ha pasado alguna vez
    de leer un poema y no ver nada más allá de unos cuantos versos y pasado el tiempo
    en una nueva lectura sentir algo especial...
    Hoy volví a leer "4:30" y me atrapó...
    4:30 A. M. (Charles Bukowski)

    Los campos crujen
    con pájaros rojos;
    son las 4:30 de
    la mañana;
    siempre son las
    4:30 de la mañana,
    y escucho a
    mis amigos:
    los basureros y
    los ladrones,
    y gatos soñando
    pájaros rojos
    y pájaros rojos soñando
    gusanos,
    y gusanos soñando
    acompañado de los huesos de
    mi amor,
    y no puedo dormir,
    y pronto llegará la mañana,
    los trabajadores se despertarán,
    y me buscarán en los muelles,
    y dirán
    “está borracho de nuevo,”
    pero estaré dormido,
    finalmente,
    entre las botellas y
    la luz del sol,
    toda oscuridad detrás,
    mis brazos extendidos como
    una cruz,
    los pájaros rojos
    volando,
    volando,
    rosas que se abren en el humo,
    y como algo
    apuñalado
    y cicatrizante
    como
    40 páginas a través de una mala novela,
    una sonrisa sobre
    mi cara de idiota

    Traducción de Juan Arabia
     
    #9
    Última modificación: 8 de Julio de 2017
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  10. danie

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    Los poemas son siempre necesarios, y aunque no se empleen grandes técnicas como este ejemplo que dejo al caso, ni tenga un final sorprendente… siempre ofrece algo. Esta confesión es el ejemplo, es necesaria su escritura y su lectura. Es necesaria para él, para ella, para aquel fulano, también para aquel mengano, incluso es necesaria para el alma.

    Sólo un necio diría que no hay talento, por más simple que sea la obra, por más que use o no la técnica.



    Un abrazo.



    Confesión

    de Charles Bukowski



    Esperando a la muerte
    como un gato
    que saltará sobre la
    cama.

    Estoy apenado por
    mi esposa.
    Ella verá este
    cuerpo
    rígido
    y blanco.

    Lo sacudirá una vez, entonces
    quizás de nuevo:
    “Hank”
    Hank no
    contestará.

    No es mi muerte lo que
    me preocupa, es mi esposa
    sola con esta
    pila de nada.

    Quiero que sepa
    que todas las noches
    durmiendo a su lado.
    Incluso las discusiones
    inútiles
    fueron cosas
    espléndidas.

    Y las duras
    palabras
    que siempre tuve miedo de
    decir
    pueden ahora ser
    dichas:

    “Te amo”.
     
    #10
    Última modificación: 8 de Julio de 2017
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  11. danie

    danie Poeta veterano

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    Hay momentos en que no hay nada que decir, pero siempre el escritor escribe, inventa algo para decir, y en esos momentos que mejor que hacer que no ponerle una pizca de ironía, un choque frontal contra el lector. Este poema sencillo en su magnificencia, si emplea la técnica, la emplea en sus últimos versos, y eso hace como de la nada se puede decirlo todo. Esa técnica es más importante practicarla, para salvar muchas horas vacía de carente inspiración. Todo un clásico por cierto.





    Ya me han contado hasta ocho
    de Charles Bukowski

    Desde mi cama
    observo
    3 pájaros
    en un cable
    de teléfono.

    Uno se va
    volando
    luego
    Otro.

    Queda uno,
    luego
    también él
    se va.

    Mi máquina de escribir está
    silenciosa como un sepulcro.

    Y yo me he quedado
    reducido a observar
    pájaros.

    Simplemente he pensado
    que te lo debía
    contar
    cabrón.
     
    #11
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  12. Luis Adolfo

    Luis Adolfo Director Eco y Latido Miembro del Equipo Moderadores Equipo Revista "Eco y latido"

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    Tampoco es una de mis referencias poéticas aunque sí me parece un poeta interesante. De los poemas que habéis mostrado me quedaría con Garras del paraíso y Pájaro azul. En cualquier caso, habéis hecho una buena selección para una primera aproximación al autor. Muchas gracias a todos.
    Abrazos
     
    #12
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  13. LIBRA8

    LIBRA8 Poeta veterano en el portal

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    Jeje.. Me ha hecho gracia que no es el poeta favorito de nadie, pero todos recuerdan y admiran algún poema suyo :). Grande Bukowsky. Muchas gracias y abrazos amigos.
     
    #13
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  14. charlie ía

    charlie ía Poeta asiduo al portal

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    juas el buki es un como el porno el mae: a nadie le gusta y a todos nos la pone dura.
     
    #14
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  15. elena morado

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    Por supuesto que Grande.
     
    #15
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  16. Alonso Vicent

    Alonso Vicent Poeta veterano en el portal

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    Hace mucho tiempo que leo, regularmente a Charles y siempre saco algo de eso bueno que no te hubieras atrevido a confesar. Me gustó la selección.
    Desde luego es poesía, aunque no todas me gusten (cosa habitual en cualquier autor), y me acercan mucho más a la expresión que busco en ciertos poemas que de momento me guardo junto a sonetos, romances u ovillejos en el cajón de la mesita de insomnios.
    Qué bueno ver a uno de mis habituales entre tus aportes.
    Un abrazote, Luis, a la vuelta de un largo recreo.
     
    #16
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  17. LIBRA8

    LIBRA8 Poeta veterano en el portal

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    Yo creo que es el único autor que verdaderamente me gusta del mal llamado realismo sucio, y seguramente es porque le encuentro mucho más "lírico" y más ingenioso que a la gran mayoría de poetas no realistas reconocidos. Supongo que Bukowsky es para la poesía lo que el punk-rock es a la música (y me encantan los clash :)). Contar la realidad con crudeza y sencillez, y a la vez de manera hermosa y poética no es nada fácil... y sí, tampoco me gustan todos sus poemas, (ni de ningún otro poeta)...pero tiene casi una decena de poemas que me gustan bastante, y eso ya es extraordinario para mí..

    Un abrazote, Alonso, me alegra que te gustara este recordatorio a un clásico de la poesía moderna, amigo.
     
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