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Love Craft dijo:

[video=youtube;szdmLlkQ_1c]http://www.youtube.com/watch?v=szdmLlkQ_1c[/video]

Los sueños nos violan Noche a Noche enredados en las débiles mentes provocativas, la realidad corrupta se burla del nacimiento dado. Ilusiones más nos buscan como el refugio de la nevada decepción, entrando por las puertas abiertas dejadas por agujas. Caminando desmarañados de entre los árboles, reposan los nimbos contagiadas de recuerdos vagos, con la espada hincada en la boca y su filo la llave encallada en los infiernos de la garganta, corremos, gritamos, gemimos, gimoteamos,… ¿De qué servirles las estrellas enmohecidas al pueblo no poeta? La violencia acarreada por lingotes falaces en la nocturna Soledad acostados o despiertos, la droga, repartidos en las corrientes de tensión, son las luces puntos de atención. Una Ilusión más, Ilusiones más entretejen la Inquisición del Ángel empuñador de cuervos.
Van lagunas sonámbulas barriendo hojas escritas y mensajeras violentas con la punta de hondos espirales.
Converge el eco dentro del espiral cónico aferrado al sonido sin labios.
Van saltando niños alegres sobre calvos cables y serpientes
Vibrantes como gallos diurnos cuando las luces bronce destapan las laderas y abanican las cenizas (olvidas evidente tu recuerdo).
Ese borrador devora el hielo, y lo amo por amnesia.
Tantas letras como espirales descienden la vista hacia la energía del vació: vacíos sentimientos, vacíos amores, vacías sepulturas.
Es un sueño…
Ese roce sobre mi brazo como un consuelo para soñarles la vida arrebatada insistió estéril. Lentos al principio sobre la ventana empalizada por tormentas de hierba cárdena, rasguñan el cristal para las cuerdas vibrantes del oído en aquel momento. Ahora, el aleteo proporcionado por hilos golpeados con piedras de heladera.
Y por fin viene el mensajero, el ilusionista, la ilusión…
Bajan del ensueño palomas y nubes tronantes, lanzando las plumas para escribir, resguardando la arena bajo los párpados. El círculo eterno circunda los engranajes del mar crujiente, los ojos azules desbordan. Como palabras encontrarse su nube, su nido, su parlante, al atardecer hiriente cuando la noche vuelca el filo de estrellas oxidadas que inyectan el soplo oxigenante. Pero libres vuelan por los hexagramas errantes en el celeste anfiteatro… que la vida recibir el mensaje como súplica arrancada de semillas viriles.
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Vida, llamas puntiagudas son bellas flores con hachas, por salir y entrar aves rojizas, rubíes, una sensación para notar la existencia.
Las heridas cicatrizan, pero sangran tinta en los sueños húmedos.
Por eso y más, la gente corta las venas para entregar suspiros y palabra, solo pedazos del alma-espejo. ‘‘Gota a gota arrastrarme, como la lluvia limpia los techos’’, recitaban extasiados. El rojo contrastaba del blanco Cielo despejado, ya desde lejos los ciudadanos preparan su ambiente onírico la excusa de melancolía extraña. Cayendo y decayendo el plumaje escuálido.
Y yo viendo la sangre lloviendo, aturdido me le acerco:
-¿Por qué están muriendo?
- Yo solo envíe el mensaje que antes suyos fueron. Pero sus ojos hambrientos deliran, la hambruna espiritual encuentra fácil negligente profeta, todo estómago inconcluso deforma el rostro.
Por eso gritar ahora,
Porque al otro lado del lago son el gemido de sierras.
Por eso besar ahora
Porque luego volverse un subterráneo intransitable.

Una magnética burbuja encapsula las piernas para estallar lejos y reventarse la silla de ruedas, un balcón arroja niños, el corazón desoja las arterias…
Entender actualmente, y ver las plumas el reflejo de mi actual conocimiento. La aves pálidas planean con frescura como truenos helados, junto el posible olvido un recuerdo el rosario quemarse deslizado. Traen la paz para librarnos, para olvidar, esos barrotes carnosos romperse por el rechazo brutal. Las lágrimas exteriorizan tu dolor mimetizado.
Pero negros cuervos para ellos, versando la Muerte y proclamando la automutilación, trayendo la espada su cometido literal, ya que la objetividad lastima al bruto. Escupen los alumnos navajas para cortarme, las palomas arrojan cianuro metálico. Pero, ¿acaso consiste en eso? El amor ser traslucido odio, el Odio te aleja por Amor…

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Love Craft dijo:

[video=youtube;szdmLlkQ_1c]http://www.youtube.com/watch?v=szdmLlkQ_1c[/video]

Los sueños nos violan noche a noche enredados en las débiles mentes provocativas, la realidad corrupta se burla de nuestro nacimiento dado. Ilusiones que van a más buscándonos como el refugio de la nevada decepción, entrando por las puertas que simples agujas mantienen abiertas. Tras caminar desmarañados por entre los árboles reposan ahora los nimbos, contagiados de recuerdos vagos, con la espada hincada en su boca y el filo cual (como una) llave encallada en los infiernos de la garganta; corremos, gritamos, gemimos, gimoteamos,… ¿De qué les servirían las enmohecidas estrellas a un pueblo no poeta?

La violencia que nos acarrearon aquellos lingotes, falaces en la nocturna soledad, yacen ahora acostados o incluso despiertos. Como una droga que repartiera en las corrientes de tensión, (son las luces puntos de atención). Una ilusión más que se suma a las ilusiones más que, entretejiendo, hacen del ángel un inquisidor que empuñara, como arma, cuervos.

Lágunas sonámbulas que barren las hojas escritas, y mensajeras violentas con la punta de hondas espirales. Converge el eco dentro de la espiral cónica a la que se aferra el sonido sin labios.
Van saltando niños alegres sobre calvos cables y serpientes.
Vibrantes como gallos diurnos cuando las luces (de) bronce destapan las laderas y abanican las cenizas (evidentemente olvidas tu recuerdo).
Ese borrador devora el hielo, y yo lo amo por amnesia.
Tantas letras como espirales van descendiendo por la vista hacia la energía del vacío (de la nada): vacíos sentimientos, vacíos amores, vacías sepulturas.
Es un sueño… ese roce sobre mi brazo como un consuelo para soñarles que la vida antes de resultar arrebatada peleó estérilmente.
De forma lenta al principio, sobre la ventana que fuera empalizada por tormentas de hierba cárdena, rasguñaban el cristal para las cuerdas vibrantes del oído en aquel momento. Ahora, el aleteo proporcionado por hilos golpeados con piedras de heladera (cubitos de hielo) -> Falta el sujeto de la primera oración, he entendido las cuerdas vibrantes.
Y por fin viene el mensajero, el ilusionista, la ilusión…
Bajan del ensueño palomas y nubes tronantes, lanzando las plumas para escribir, resguardando la arena bajo los párpados. El círculo eterno circunda los engranajes del mar crujiente, los ojos azules desbordan. Como palabras que encuentran su nube, su nido, su altavoz, al atardecer hiriente cuando la noche vuelca el filo de estrellas oxidadas que inyectan el soplo oxigenante. Pero libres vuelan por los hexagramas errantes en el celeste anfiteatro… que la vida reciba el mensaje como súplica arrancada de semillas viriles.
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Vida, llamas puntiagudas que son bellas flores con hachas, aves rojizas que entran y salen, rubíes, una sensación que hace notar como cierta la existencia.
Las heridas cicatrizan, pero sangran tinta en los sueños húmedos.
Por eso y más, la gente corta las venas para entregar suspiros y palabras, solo pedazos del alma-espejo. ‘‘Gota a gota me arrastraría, como la lluvia limpia los techos’’, recitaban extasiados. El rojo contrastaba con el blanco cielo despejado, ya desde lejos los ciudadanos preparaban su ambiente onírico bajo la excusa de una melancolía extraña. Cayendo y decayendo el plumaje escuálido.
Y yo viendo la sangre lloviendo, aturdido me acerco a él:
-¿Por qué están muriendo?
- Yo solo envié el mensaje que antes suyo fue. Pero sus ojos hambrientos deliran, la hambruna espiritual encuentra fácil al negligente profeta, todo estómago inconcluso deforma el rostro.
Por eso debo gritar ahora,
Porque al otro lado del lago se oye como son el gemido de sierras.
Por eso debo besar ahora.
Porque luego se volverá todo un subterráneo intransitable.

Una magnética burbuja encapsula las piernas para estallar lejos y reventarse la silla de ruedas, un balcón arroja niños, el corazón deshoja las arterias…
Necesito entender este momento, y ver las plumas como el reflejo de mi actual conocimiento. La aves pálidas planean con frescura como truenos helados; junto a ellas, deslizándose el posible olvido del recuerdo de un rosario quemado. Traen la paz para liberarnos, para olvidar,cómo esos barrotes carnosos se rompen por el rechazo brutal. Las lágrimas exteriorizan tu dolor mimetizado.
Pero ¡negros cuervos para ellos!, versando sobre la Muerte y proclamando la automutilación, trayendo la espada su cometido literal, ya que la objetividad lastima al bruto ser. Escupen los alumnos navajas para cortarme, las palomas arrojan cianuro metálico. Pero, ¿acaso consiste en eso? El amor sería traslúcido odio, el Odio te aleja por Amor…

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