Eduardo Vargas
Poeta recién llegado
La verdad es que se sentía arrepentido. Tocaba un poco de blues en su casa mientras miraba fijamente el whisky de la mesa. Casi podía respirarlo. Estaba solo, como los poetas malditos. Toda la vida había aspirado a llegar al cenit de su autodestrucción y ella simplemente no se había dejado llevar. Chica lista; pero él era lo que era y ya estaba acabado. Un solo de guitarra tumbado en el sofá, con lágrimas secas y saladas resbalando. La quiso, y ella también lo quiso. Una relación de sexo contra la pared, salvajes drogas y galopar sudorosos hasta donde acababa el manto de la noche.
Sí fueron sus tiempos, buenos tiempos; pero pasados se acabó el dinero y con ella la coca y el sexo. Volvió a quedar solo, como Bukowski en sus peores tiempos. Miró a la pistola con el rabillo del ojo; pero recordó, una vez más que todavía no era el momento de estar muerto.
Sí fueron sus tiempos, buenos tiempos; pero pasados se acabó el dinero y con ella la coca y el sexo. Volvió a quedar solo, como Bukowski en sus peores tiempos. Miró a la pistola con el rabillo del ojo; pero recordó, una vez más que todavía no era el momento de estar muerto.