A todos los santos

Corteza que planeo sin que el aire llegue.

Submarinista en un cartucho de tiempo.

Realidad que llegó solo cuando
el rezo subió la vista

Tu hagiografía es tapiz en los vacíos

Las carretas suenan suenan suenan

Hay que salir a dejar los ojos en el cepillo

Negro revolcón que dejó blanco todo

Nos prendemos bajo tus pies porque al final el pabilo eres tú

Bajo la iglesia el océano corre de un lugar a otro

Como nosotros, buscándote.