¡ahora los viejos somos nosotros!

¡Ahora los viejos somos nosotros!



Cada vez que regreso a Aranjuez, el barrio que me vio gastar más de la mitad de mis días, encuentro menos rostros conocidos. Soy como un extraño que llega por primera vez a esas calles que ayer fueron mías. Las muchachas que besábamos entonces hoy pintan canas y cargan nietos rumbo a escuelas o guarderías. Ahora no se ven barras de adolescentes dejando pasar la vida en las esquinas, ni se juega futbol en las calles, ni pasan niños montados en sus caballitos de palos de escoba y sombreros napoleónicos de papel periódico.

Cuando quiero tener en mi cerebro el olor fresco de aquel barrio que me tocó gozar y padecer, me voy al único lugar que aún queda intacto y se resiste a morir: la tiendita de Consuelo, antes de don Ángel, y antes de él… la verdad no sé. Ese sitio todavía es punto de obligado encuentro para aquellos que gustamos del sabor amargo de un café o de un trago añejado en barriles de recuerdo.

Desde allí miro el pasado, desde sus taburetes de cuero tostado y sus mesas desvencijadas; esas que hace tiempos acogieron a sacerdotes, médicos, profesores, estudiantes, putas, marrulleros, y una que otra arriesgada ama de casa. Puedo distinguir las pisadas de cada uno de ellos: de “Calzones“, uno de los ladrones más renombrados de la ciudad; de Absalón Vargas, el inspector del barrio, también muy conocido, pero por andar tras de Calzones; del padre Barrientos, quien levantó una parroquia vendiendo empanadas y veladoras a la salida de misa; de los doctores Ramírez, padre e hijo, la salud del barrio; y de mi padre, uno de los maestros más populares y que también anduvo por allí.

La vida se va encargando de cambiarnos amigos, mujeres, gustos y hasta parientes. La verdad se acabó el barrio que conocí y me duele ir a buscar en él lo que no encuentro: algún retazos de infancia o adolescencia, siquiera un alma que me reconozca, un abrazo de un viejo amigo, el olor a mi madre caminando por una acera, la mirada de mi padre reflejada en algún vecino; pero hoy, ni vecinos quedan.

Siempre me gustó estar entre pillos y viejos, no sé si para robarles sus historias o aprender un poco de ellos. Cada uno, a su manera, me contaba Las Mil y Una Noches del barrio y la ciudad. Pero, a los primeros los mataron, encarcelaron o simplemente hoy callan por miedo, y los segundos, de uno en uno, se los llevó la muerte. Ahora que quiero escribir sobre mi Aranjuez y no puedo, entiendo la respuesta que me dio un amigo hace poco. Le pregunté: Memo, ¿Dónde están los viejos del barrio? Él sabiamente contestó: los viejos se murieron, ¡ahora los viejos somos nosotros!

BOHEMIOJUBILADO_

 

Eso siempre pasa,la gente cambia, el hombre no puede bañarse dos veces en el mismo río,todo cambia!!!

 

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Disfruté mucho de todo ese paseo
a travéz de sus memorias,
ese barrio aún sigue vivo en sus recuerdos
y poco a poco surgirán nuevamente.
Mis estrellas y un saludo
gracias por animarse a participar.


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asi es, señorita. nadie se baña dos veces en el mismo rio

 

gracias, y un saludo.

 

Muy buen relato, de esos recuerdos de juventud en el barrio que te vio crecer lo lei y tambien lo escuche esta tarde en radio , muy bien , felicitaciones-

 

gracias. muy amable

 

Bueno digamos.... vieja la ropa, no creo que escribiendo asi te sientas viejo.Un placer caer en estos ladares.Un abrazo