Husocenizo15
Poeta recién llegado
Al parecer,
andábamos sin buscarnos,
pero, sabiamos
que andábamos para encontrarnos,
la música era como el meláncolico
alimento de los amantes demiurgos,
como ínsulas dentro de una ínsula,
cada vez iba sintiendo menos y recordando más,
tenía entendido de que en algún lugar debía
haber un basural donde se amontonan todas
las explicaciones,
usted y yo somos dos entes absolutamente
incomunicados,
medio por salvar los sentidos y las palabras,
cosas por las que uno debe desconfiar sí uno
es serio,
una sola cosa inquieta en este justo panorama:
es lo que pueda ocurrir el día en que alguien
consiga explicar también el basural,
todo lo que quisiera,
es tan poco en el fondo,
porque en el fondo,
es todo,
fuiste una letra de tango para mí indiferente
melodía,
me enojaré, amor mío, me enojaré
sin que sea por ti,
y compraré unos bombones, pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las cosas que sé decir,
y comeré las cosas que sé comer,
y soñaré los sueños que se sueñan,
sería de ese sufrimiento gozoso,
como la picazón bien rascasa,
sangra, pero te gusta a la vez,
dormir el olvido pequeño,
te quiero, y hace tiempo y frío, amor mío,
Al parecer...
andábamos sin buscarnos,
pero, sabiamos
que andábamos para encontrarnos,
la música era como el meláncolico
alimento de los amantes demiurgos,
como ínsulas dentro de una ínsula,
cada vez iba sintiendo menos y recordando más,
tenía entendido de que en algún lugar debía
haber un basural donde se amontonan todas
las explicaciones,
usted y yo somos dos entes absolutamente
incomunicados,
medio por salvar los sentidos y las palabras,
cosas por las que uno debe desconfiar sí uno
es serio,
una sola cosa inquieta en este justo panorama:
es lo que pueda ocurrir el día en que alguien
consiga explicar también el basural,
todo lo que quisiera,
es tan poco en el fondo,
porque en el fondo,
es todo,
fuiste una letra de tango para mí indiferente
melodía,
me enojaré, amor mío, me enojaré
sin que sea por ti,
y compraré unos bombones, pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las cosas que sé decir,
y comeré las cosas que sé comer,
y soñaré los sueños que se sueñan,
sería de ese sufrimiento gozoso,
como la picazón bien rascasa,
sangra, pero te gusta a la vez,
dormir el olvido pequeño,
te quiero, y hace tiempo y frío, amor mío,
Al parecer...
Firma: Escribir es una forma de desahogarse sanamente cuando la sed nos instiga a beber agua del mar.
