Al son de la muerte...

Nommo dijo:

Está bien escrito, y podría decirse que es magnífico.
Desde un punto de vista novato, claro está.
Para los expertos, será un tema maduro, bien retratado.
Yo, que soy un aprendiz, en esta vida, podría pasar inadvertido...
Claro.
¿ Por qué comentar una obra que puede ser, no sea mía ?
Es decir, si no la interpreto como es debido...
Mejor, me callo.
No la hago mía; luego por tanto, no la siento. No me llega. Eso quiere decir que a lo mejor, no soy un hombre.
¿ Qué soy ? Una mujer.
Pero claro...
¿ Cómo puede una mujer, atreverse a comentar la obra de un hombre ?
Porque la mujer no le llega a la suela de los zapatos, al hombre.
El hombre es monumental.
¿ Verdad ? Y luego, en su soledad, se siente feliz.
Puesto que consiguió expulsar a la mujer, del hogar.
Estas situaciones son extrañas.
Embarazosas, podría decirse.
Soy mujer, virtualmente hablando.
Pero mi cuerpo no dice lo mismo. Mi cuerpo es el de un hombre.
Extraño, ¿ Verdad ? Bueno, podemos decir que soy un Mierda.
Así, se tapa todo lo que hay ahí, hecho un lío.
Le ponemos una etiqueta. Y hacemos que se calle la boca. Que no comente. Que guarde silencio.


Porque de todos modos, ¡ No hacía falta comentar nada ! Cada poema es perfecto.
Sencillamente.
Todos los poemas lo son.
Al igual que todos los países del mundo.
Y que todas las orquestas de música.
O que todos los bosques de Europa.


Todo es absolutamente, perfecto.

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