Mistico
Poeta asiduo al portal
Las cosas que no digo son las que más gritan,
todo lo que callo siempre es lo que más duele,
nada importa a mi alma lo que haga o que diga
cuando aquello que mata a escondidas me hiere.
Las cosas que no veo son las que más quiero,
un amigo del alma o un deseo imposible,
esa dulce mentira que te afirma en silencio
que si un pecho aún late debe ser porque vive.
Y pregunto ¿por qué? ¿por qué quiero esas cosas
que no pueden ni verse y que a veces me gritan?
¿por qué invento motivos que me gastan las horas
o imagino estas cosas que me gastan la vida?
Las cosas que ahora escribo, no son las respuestas,
no llegan a ser verso, no estudian la rima,
las cosas que ahora digo son solo la puerta
de los tantos suspiros que se escapan de prisa.
todo lo que callo siempre es lo que más duele,
nada importa a mi alma lo que haga o que diga
cuando aquello que mata a escondidas me hiere.
Las cosas que no veo son las que más quiero,
un amigo del alma o un deseo imposible,
esa dulce mentira que te afirma en silencio
que si un pecho aún late debe ser porque vive.
Y pregunto ¿por qué? ¿por qué quiero esas cosas
que no pueden ni verse y que a veces me gritan?
¿por qué invento motivos que me gastan las horas
o imagino estas cosas que me gastan la vida?
Las cosas que ahora escribo, no son las respuestas,
no llegan a ser verso, no estudian la rima,
las cosas que ahora digo son solo la puerta
de los tantos suspiros que se escapan de prisa.
