Alma, afán
Las cuadraturas de la pose más enérgica
gritando a voces que el sol ha desaparecido,
que en los desvanes ya no queda nada útil,
que la palabra y la verdad siguen siempre el mismo ritmo.
Que los desechos que hay en la basura tienen valor divino,
que la edad de la historia es demasiado joven,
que no comprende nada,
que suyo es el tótem,
que suya es la gracia de caer a tierra,
una tierra árida,
seca.
Pero se encienden candelas en los ojos del privilegio
aunque regio sea el qué dirán,
se arregla la duda y el desvarío,
vuélvese por fin a pensar,
se retrae la garra para hacerse pluma
y se aquieta el alma a través del afán.
Todo empezó por el principio
y se acabará con su final.
Los vestigios de la razón ya no adornan
los palacetes donde reina el dogma.
Como polvo que se pierde en el viento.
Como los caminos trillados que llevan a Roma.
Psycho
Las cuadraturas de la pose más enérgica
gritando a voces que el sol ha desaparecido,
que en los desvanes ya no queda nada útil,
que la palabra y la verdad siguen siempre el mismo ritmo.
Que los desechos que hay en la basura tienen valor divino,
que la edad de la historia es demasiado joven,
que no comprende nada,
que suyo es el tótem,
que suya es la gracia de caer a tierra,
una tierra árida,
seca.
Pero se encienden candelas en los ojos del privilegio
aunque regio sea el qué dirán,
se arregla la duda y el desvarío,
vuélvese por fin a pensar,
se retrae la garra para hacerse pluma
y se aquieta el alma a través del afán.
Todo empezó por el principio
y se acabará con su final.
Los vestigios de la razón ya no adornan
los palacetes donde reina el dogma.
Como polvo que se pierde en el viento.
Como los caminos trillados que llevan a Roma.
Psycho
