Amantes de su soledad.

Subo sólo a mi cielo
por las albinas gradas
sobre la luz del humo.
Y sigo bien, me tengo.

No necesito a nadie
porque todo el mundo
es mi agua, mi fé y sangre.

Nadie ama a la soledad.
Tampoco el borrachuzo,
ermitaño viejo y sucio,
Bukowski el antisocial.

Óleo sin espectador,
es la paja sin rucio
del orate agricultor.

Ya en la alta cúspide atrás,
él y yo amamos juntos
(yoga divino y puro)
en lo que llaman soledad.

Siempre sobre el vil vicio.
No cedas ante el coartar.

 

Amantes de su loción para después del afeitado.
Amantes del Champú Johnson´s Baby.
Amantes de las castañas asadas, en la chimenea, sobre una sartén agujereada previamente.
Amantes del mantecao navideño, y del alfajor.





Amantes de la proa, la popa, babor y estribor. Amantes de los Mojinos Escozíos, y del Puto, que toca el tambor.