daniel amaya
Poeta fiel al portal
Despacio se va el tiempo
en éste herbaje tupido,
aquí dentro de la neblina
comenzando a llover otra vez,
en éste lado del balcón huido
la brisa cae sutil, los pétalos lastiman
la esencia de una herida olvidada,
las letras nacidas en la oscuridad
sucumben sobre mi pecho olvidado.
Fuera de mí, allá afuera
el pasto entrelaza al rocío
y el hervor radiante de la vida brota
cómo un sueño tejido del alma
y la esencia pura escapa en el viento
allá afuera...
La esperanza se ultima drenàndose
cómo la sangre de una herida rencorosa,
¡Oh el rencor habla sobre las hojas
bajo las rodillas de éste corazón!
¡Oh qué difícil es entender el idioma
de los latidos obrando en el fondo!
la voz triste del abandono vicia
las hojas de éste bosque marchito,
la ansiedad piensa a un costado de la luz
cómo sombra asechando inocencias,
el tiempo se desgasta en cada gota de sangre cómo costuras en la inclemencia,
sobre la vida que mira de reojo al pasado.
La tristeza tiene sabor de lo perdido,
de lo que falta, a miseria, a un recuerdo
de dolor enterrado, a las espinas de la soledad, a un episodio de tiempo innerte;
¡es difícil sentirse bien cuándo se está perdido!...
¿Por qué? ¿Debo esperar en la tierra?
tal vez el mundo regrese en un diente de león,
comienza a llover, comienza a llover...
en éste herbaje tupido,
aquí dentro de la neblina
comenzando a llover otra vez,
en éste lado del balcón huido
la brisa cae sutil, los pétalos lastiman
la esencia de una herida olvidada,
las letras nacidas en la oscuridad
sucumben sobre mi pecho olvidado.
Fuera de mí, allá afuera
el pasto entrelaza al rocío
y el hervor radiante de la vida brota
cómo un sueño tejido del alma
y la esencia pura escapa en el viento
allá afuera...
La esperanza se ultima drenàndose
cómo la sangre de una herida rencorosa,
¡Oh el rencor habla sobre las hojas
bajo las rodillas de éste corazón!
¡Oh qué difícil es entender el idioma
de los latidos obrando en el fondo!
la voz triste del abandono vicia
las hojas de éste bosque marchito,
la ansiedad piensa a un costado de la luz
cómo sombra asechando inocencias,
el tiempo se desgasta en cada gota de sangre cómo costuras en la inclemencia,
sobre la vida que mira de reojo al pasado.
La tristeza tiene sabor de lo perdido,
de lo que falta, a miseria, a un recuerdo
de dolor enterrado, a las espinas de la soledad, a un episodio de tiempo innerte;
¡es difícil sentirse bien cuándo se está perdido!...
¿Por qué? ¿Debo esperar en la tierra?
tal vez el mundo regrese en un diente de león,
comienza a llover, comienza a llover...
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