Cris Cam
Poeta adicto al portal
Arroz II
¿De cuantos granos hablamos?
Todo depende.
Los granos no suelen tener la misma textura.
La lluvia blanca,
augurio de eternidad,
no se compadece de la hora del hambre.
He creído en la levedad de los designios,
la sonrisa de las azucenas,
el vuelo de las palomas.
Tarde para mi cuerpo,
haber aprendido la densidad;
de las manchas de aceite.
Y sin embargo,
suelen mostrar hermosos arco iris.
Ahora no volveré a resbalar.
Opps, una doncella...
(No, esa palabra ya no se usa,
y nunca la debí haber usado.
He descubierto más dulzura,
en las margaritas indecisas.)
Decía...
una margarita,
(a la que no le pediré promesas,
de quien no tendré himeneo,
que no perfuma mis dedos,
aunque dispuesta al deshoje)
siempre corta en un: Te amo.
No cruzará umbral alguno,
(¡los trópicos quedan tan distantes!),
en busca de nuevos augurios.
Miro los granos en mi plato.
¿Cuántos compañeros de espiga
se engarzarán de algún tocado?
Mejor dejar caer el aceite.
Y no pensar en castillos de cristal.
¿De cuantos granos hablamos?
Todo depende.
Los granos no suelen tener la misma textura.
La lluvia blanca,
augurio de eternidad,
no se compadece de la hora del hambre.
He creído en la levedad de los designios,
la sonrisa de las azucenas,
el vuelo de las palomas.
Tarde para mi cuerpo,
haber aprendido la densidad;
de las manchas de aceite.
Y sin embargo,
suelen mostrar hermosos arco iris.
Ahora no volveré a resbalar.
Opps, una doncella...
(No, esa palabra ya no se usa,
y nunca la debí haber usado.
He descubierto más dulzura,
en las margaritas indecisas.)
Decía...
una margarita,
(a la que no le pediré promesas,
de quien no tendré himeneo,
que no perfuma mis dedos,
aunque dispuesta al deshoje)
siempre corta en un: Te amo.
No cruzará umbral alguno,
(¡los trópicos quedan tan distantes!),
en busca de nuevos augurios.
Miro los granos en mi plato.
¿Cuántos compañeros de espiga
se engarzarán de algún tocado?
Mejor dejar caer el aceite.
Y no pensar en castillos de cristal.
