IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
En el silente viento
se aprecia lo que nos vuelve ilusión,
como cada hoja que anhela su primavera,
como cada primavera
que nos vuelve cadáver,
distracciones,
la avaricia,
el miedo es lo que nos mantiene vivos,
y nuestro futuro nos teme,
distantes,
concordantes
solo cuando pensamos en la muerte,
todos los cauces que nacen,
entre agobio y condena,
todos se alimentan de la pena,
todos convergen a esta faena,
en la sequia permanente
que el cielo así desea.
se aprecia lo que nos vuelve ilusión,
como cada hoja que anhela su primavera,
como cada primavera
que nos vuelve cadáver,
distracciones,
la avaricia,
el miedo es lo que nos mantiene vivos,
y nuestro futuro nos teme,
distantes,
concordantes
solo cuando pensamos en la muerte,
todos los cauces que nacen,
entre agobio y condena,
todos se alimentan de la pena,
todos convergen a esta faena,
en la sequia permanente
que el cielo así desea.
